Bloguidades

Hoy fue el record absoluto de visitas a este blog. Me preguntaba si habre escrito algo desmesuradamente maravilloso que desperto el interes repentino de todo el mundo, si habia puesto una foto de alguien en bolas o si solo habia sido una conjura interastral, pero no. Gracias a un avispado lector, descubri que figuraba en una nota, junto a otros amigos blogueros residentes en el exterior. El exterior respecto a la Argentina, se entiende. De paso me pregunto: entonces la Argentina es el interior? Interior de que? Bueno, para los que me miran por internet, aca esta la nota.

Y es verdad que hay de todo como en botica, porque el hecho de vivir en otro pais que el natal provoca cosas muy diferentes y muy personales segun la historia y modo de ser de cada uno. Es verdad tambien que leyendo los otros blogs veo que hay cosas en comun entre todos nosotros, pero lo que rescato es que la gran mayoria escriben en el blog cosas que tienen que ver con el hecho de vivir afuera pero tambien, sobre todo, con su vida, su pensamiento, sus ideas, sus creaciones. Si bien mi blog desde su nombre hace directa referencia a mi vida parisina, no me gusta hablar solamente de ese tema, porque finalmente lo que vale es lo que cada uno puede desarrollar y crear, dondequiera que este. Sino se corre el riesgo de quedarse en la oda al asado o al alfajor havanna, que son cosas que se extrañan porsupuesto, como se extranan los amigos del alma de alla, la familia y la ciudad, pero toda eleccion implica una perdida y si uno eligio (ojo recalco que no todos han elegido, y ahi hablamos de cosas diferentes) vivir en otro lugar es por algo, seguramente porque tenia ganas o queria probar o porque penso que iba a poder desarrollarse de una mejor manera. A mi gusto el *alla* y el *aca* es una falsa dicotomia. Uno es un ser humano que busca el camino para realizar sus deseos, y cuando se viaja se lleva ademas de la valija con el osito de peluche (?), el ser de uno en toda su amplitud. Y cuando aterriza, se instala, se va metiendo en la vida de la nueva ciudad, sigue siendo uno. Quiero decir que no importa tanto donde estamos sino que hacemos con nosotros mismos.

Y en la citada nota se habla de estilo y estetica, que son dos palabras que me gustan. Porque justamente (en el mejor de los casos) uno desarrolla una estetica y un estilo en su blog mas alla de donde se viva. Es un medio de expresion mas, al que echamos mano unos cuantos locos sueltos que tenemos ganas de escribir y ser leidos. Vivamos en nuestro pais natal o en Marte. Porspuesto que uno habla del hecho de vivir en otro pais, porque es algo nuevo y cotidianamente encontramos cosas que nos llaman la atencion, pero va mucho mas alla. Es una ocasion para ejercitar nuestro estilo y plantearnos cosas, volcar lo que somos y dar y compartir e intercambiar con otros un fragmento de cada uno.

Che, gracias a la gente de Ciudad por haberme citado. Y ahora me engolosine viendo la barrita del Nedstat hacerse larga como un chicle jirafa, asi que los que vinieron para ver que onda los blogs que citaba la nota... vuelvan!

Habia prometidome escribir mas corto, porque se que cuando uno ve un post largo tiende a hacer zapping, pero bueno me salio asi.

Estequemm... que rico!

Nuestro gran amigo FW nos contaba el otro día como se enamoró de su novia, españolisima ella. En su primer encuentro hablaban de esto y de estotro, hasta que ella le dice con total desparpajo:

- has probado los soretes?

FW queda estupefacto y pone cara de arhghj? Ella arremete:

- son deliciosos tío! Yo soy totalmente adicta a ellos!

FW pensó inmediatamente "esta chica es aun mas hilarante que yo, si me hace reir asi en la primera conversación, entonces me enamoro ya".
Y se enamoraron, y son felices y comen soretes. Ah, despues le explicó: los soretes son unos caramelos de chocolate españoles, aparentemente riquisimos. Igual preferiría no probarlos, gracias.

Y gracias Ana No Duerme, que en un comment me hizo recordar esta aknedota.

Cuestiones de leche

Volvi a comprar leche, porque adopte el consumo de all bran (che, todas las mujeres somos constipadas o es una impresion?) y me percate de que no existen mas los sachets que recuerdo habia siempre en mi casa, que se ponian en un coso de plastico para que se tengan derechitos. Al menos aca no existen. Hay botellas de plastico o cartones larga vida, con o sin piquito vertedor.

Yo compro el sin, porque es mas tobara vio. Y despues de hacer un reverendo enchastre al abrirlo que incluye mesada, piso y dedos me pregunto: existe algun metodo de cortado para que al volcar el primer chorro no se desparrame todo el lechoso contenido? Porque siguiendo esas lineitas incomprensibles, sea con tijera, con cuchillo o a diente limpio, cortes como cortes, al agarrar el carton siempre se vuelca. Al menos a mi.

Bicivoladores

Paris es una ciudad re bicicleta, che. La verdad esta copado que por todas partes tengas una pistita para circular sin que te aplasten los gigantes de cuatro ruedas, parece que no pero eso te estimula las ganas de usar la bici como medio de transporte.

Ademas la bici es la libertad.

Porque aca el metro deja de pasar a la 1, y los colectivos de noche es un quilombo, entonces con la bici te cagas de risa de todo eso. Tambien te cagas de risa cuando hay un embotellamiento pero tu pista de bici esta vacia, asi que pedaleas y ves a los automovilistas enchinchados detras de sus volantes. Lo que no te cagas de risa es cuando pasas un semaforo en rojo creyendo que total que importa, y te para un cana y te pone multa bicicletera y anda a cantarle a Edith Piaf. Y tampoco te cagas de risa cuando llueve o nieva, claro. Pero cuando esta lindo como hoy esta re bueno, sobre todo de noche, pasear por la ciudad vacia arriba de tu bici.

Este post parece una propaganda de bicicletas, pero no lo es. Si no te gusta la bici siempre podes tomarte el metro, que vas sentado y no tenes que pedalear, o el colestribo o un taxi que es caro pero el que quiere celeste y sino caminas che, no jodas, o te quedas en tu casa webeando en internet.

Ausencias

No me gustan los "aniversarios de fallecimiento". Personalmente prefiero recordar a la persona cuando se me canta, y rendirle homenaje a mi manera y en cualquier momento. Pero de elegir una fecha, prefiero el día en el que vino al mundo y no el día en que se fue.

Y hoy es uno de esos días. Uno de esos en realidad, porque siempre cabalgó entre el 21 y el 23 de abril. Parece ser que nació el 21 y lo anotaron el 23, y él usaba eso para instaurar al menos tres días de festejo (el 22 que quedaba en el diome se festejaba también). De última no es raro, porque su madre, mi abuela, nació el día de una fiesta, día que cambia todos los años y por ende siembra la confusión entre los no conocedores del calendario festivo religioso es decir toda la familia. Lo que da como resultado llamados saludadores a lo largo de unos cuantos días, festejo prolongado.

Jorgito para su madre y algunos amigos de adolescencia. Aguila para la mayor parte de sus amigos, conocidos y admiradores. Papi, Papolto y derivados para sus hijos. Jorge para su esposa. Joje para sus pacientitos que aun no dominaban el lenguaje. Garbarz para farfo. Don Jorge para la portera de Pasteur. El Dotor, con mayuscula, para Nella la empleada de casa. Un tipo fuera de serie, ingenioso, gracioso, tierno, querido por todos los que lo conocían, poco egocéntrico como es dificil de encontrar, preocupado por los demás y generoso al extremo.

Una anécdota que lo pinta de cuerpo entero, que escribí a modo de prólogo en mi trabajo de pre-tesis del año pasado:

Tenia un pacientito, Lucas, a quien siguió durante años y de cuya familia se hizo aliado incondicional y gran amigo. Gracias a su trabajo, Lucas que sufre de una parálisis desde su nacimiento, pudo crecer y lograr cosas maravillosas que parecían imposibles.
En un puto accidente de auto, la madre de Lucas muere. El dia del velatorio, Lucas se había aislado en un rincón, no hablaba con nadie, no se movía, no comía, no respiraba casi.
Mi viejo, cuentan, se acercó a el y sin decirle nada, mostrándole de algun modo que comprendía su dolor, agarró un juego de cartas y empezó a jugar con él. Lucas se enganchó. En un momento del juego, mi viejo sacó una carta del mazo, la puso aparte
y le dijo "ahora Lucas, vamos a jugar sin una carta". Jugaron así, y despues de ese episodio Lucas pudo integrarse al resto de la familia y seguir para adelante.

Mi papá enseñó a un nene a seguir viviendo a pesar de las ausencias. Ahora, paradojas de la vida, soy yo quien tiene que aprender esa misma lección. Y es mi viejo mismo quien a traves de esta historia me lo esta enseñando.

Y aca estoy, muy triste pero jugando. Feliz cumple.

Dominical

El otro dia me acorde de la cara de una compañera de cuando trabajaba en el Gutierrez, y veia perfectamente sus gestos, hasta su voz, pero no me acordaba del nombre. Y ese olvido, y la desesperacion por recordar, devenida en obsesion, me persiguio durante todo un dia. No es que me interesara particularmente o que necesitara ese dato para algo. Era solamente la sensacion de perdida de dominio de uno mismo generada por la imposibilidad de acceder a una informacion que se supone deberia estar accesible.

El silloncito al lado de la ventana y un rayo de sol que la atraviesa y me envuelve.

La sensacion de ser-esponja. Ultimamente, esponja absorbente de largos monologos de hechos que no me interesan, de parte de personas que tampoco y sin embargo soportar el lento desembuchaje sin saber bien por que.

El pelo y la ropa con olor a humo, como en las epocas en que me quedaba al lado de mi viejo charlando mientras hacia el asado. Un super asado en casa de un amigo que tiene una casa en las afueras, con fuego de verdad, carne de verdad, humo de verdad, hasta un truquito nos jugamos. Y muchos recuerdos.

Ojos

"Dios quiso todas sus iras
Sobre mis ojos volcar
Pero puedo asegurar
Que siento como me miras"

Canta Tomasita, una maravillosa cantante de un pueblo de Cuba, enorme y ciega, que improvisa sus versos con una fuerza que le viene de las entrañas.

Y que es el amor sino poder sentir en el cuerpo la mirada amorosa del otro, formando parte de nuestra piel, aunque no podamos ver?

De medias y mandinga

Si una prenda te hace sentir femenina, oh muchacha que lees este blog, son los bas (las medias que se agarran al muslo, bah). Eso descubri ayer, que me las puse para la milonga del domingo. Aunque te pongas una pollera hasta las rodillas o hasta los tobillos, el solo hecho de saber que estan ahi, de sentir cuando caminas el roce del encaje de la media con la ropa, ya eso te da una sensacion re copada, cosa que no ocurre de igual manera con las medias cancan como les deciamos cuando eramos chicas, o bien medibacha como les decia mi abuela Luisa.

Y hablando de mi abuela, el otro dia tuve una de esas experiencias medio sobrenaturalescas. Estaba hablando con Farfo del tema de los anillos y me acorde de golpe de Pablo, el joyero. Nunca supe si era un amigo o un primo, mas bien creo que un primo, de mi abuelo Jacobo. El abuelo lo queria mucho, se pasaban tardes enteras hablando de yuyos y jugando al domino.

Cuestion que hacia años luz que no me acordaba de Pablo el joyero. Y no va que al dia siguiente charlando con un tio que ni siquiera es pariente directo de el, me menciona la casa del "fallecido Pablo"... Se habia muerto el pobre, y yo no lo sabia. Y me vengo a acordar de el, asi como asi, el dia anterior a que alguien por pu*a casualidad me menciona el hecho de su muerte. Cosa 'e mandinga!

De mi incomprension del idioma

Estaba en una reunion de la troupe de teatro y, obbbviamente, se hablaba de la inminente (o ya consumada, pero no anunciada) muerte del Papa. Y comentaban que era la competencia de a ver quien se moria primero : si el Papa o un tal Renié. Como cada vez que hablan de ricos y famosos franceses yo salto preguntando quien es, quien es, y quedo como la que vive en la estratosfera (lo cual es rigurosamente cierto), esta vez me calle. Pero me fui barruntando quien corno seria ese Renie tan famoso.

Y al raaaaaaaaaaaaato cai : era Rainiero, que aca lo pronuncian asi.

Espejos

Muchas veces cuando voy en el metro miro a los nenes y me los imagino como seran de adolescentes, o de adultos. Hay algunos que son evidentes : nenitas que las ves re Star Academy, nenes que se perfilan como el gordito solitario, nenes quilomberos que los ves liderando a toda la banda. Hay otros que son mas dificiles, mas misteriosos. Y tenes que mirarlos mucho para encontrar algun rasgo, alguna clave que te haga imaginar su futuro.

Y de casualidad hablando con mi amiga la chilena, descubrimos que ella hace exactamente al reves : mira a la gente y trata de imaginarselos como eran de chiquitos.

Un espejo que adelanta y otro que atrasa.

Caminatas

He visto cosas, pero... un restaurant chinocacher! Never in my puta life. La imagen de un chino con la kipa y los rulitos de David me parece tan extraño como que exista un Papa negro, ejem, pero que los hay los hay.

Esto lo descubrimos en una de las caminatas parisinas, caminatas que parten de un lugar preciso para irse abriendo en un sinfin de calles y recorridos. Que sensacion placentera la de caminar sin rumbo fijo, sin punto de llegada. Dejarse guiar por los adoquines hasta que las piernas anden solas, y entonces entregarse al andar. No preocuparse de nada mas que de observar el alrededor y perderse en las meditaciones internas que se vuelven tan arborizadas como el camino; se abren y se ramifican sin destino predeterminado.

Y tomarse el tiempo para vivir la caminata, no tener hora de llegada, la misma sensacion de libertad de no poner el despertador y dejar que el sueño se agote y entonces despertar con la seguridad de que dormimos todo lo que habia de ser dormido.

Es la primera vez en mi vida que no tengo horarios fijos. Primera vez desde que voy al jardin de infantes que no tengo que entrar a tal hora y salir a tal otra. 27 años de cumplir rituales horarios es una cuota mas que suficiente como para merecer un respiro, una gran bocanda de aire, una gran estirada de musculos, un gran sacudimiento de esqueleto y espiritu, la libertad de hacer lo que quiero, cuando quiero, como quiero. Una gran adquisicion.