Bloguidades

Hoy fue el record absoluto de visitas a este blog. Me preguntaba si habre escrito algo desmesuradamente maravilloso que desperto el interes repentino de todo el mundo, si habia puesto una foto de alguien en bolas o si solo habia sido una conjura interastral, pero no. Gracias a un avispado lector, descubri que figuraba en una nota, junto a otros amigos blogueros residentes en el exterior. El exterior respecto a la Argentina, se entiende. De paso me pregunto: entonces la Argentina es el interior? Interior de que? Bueno, para los que me miran por internet, aca esta la nota.

Y es verdad que hay de todo como en botica, porque el hecho de vivir en otro pais que el natal provoca cosas muy diferentes y muy personales segun la historia y modo de ser de cada uno. Es verdad tambien que leyendo los otros blogs veo que hay cosas en comun entre todos nosotros, pero lo que rescato es que la gran mayoria escriben en el blog cosas que tienen que ver con el hecho de vivir afuera pero tambien, sobre todo, con su vida, su pensamiento, sus ideas, sus creaciones. Si bien mi blog desde su nombre hace directa referencia a mi vida parisina, no me gusta hablar solamente de ese tema, porque finalmente lo que vale es lo que cada uno puede desarrollar y crear, dondequiera que este. Sino se corre el riesgo de quedarse en la oda al asado o al alfajor havanna, que son cosas que se extrañan porsupuesto, como se extranan los amigos del alma de alla, la familia y la ciudad, pero toda eleccion implica una perdida y si uno eligio (ojo recalco que no todos han elegido, y ahi hablamos de cosas diferentes) vivir en otro lugar es por algo, seguramente porque tenia ganas o queria probar o porque penso que iba a poder desarrollarse de una mejor manera. A mi gusto el *alla* y el *aca* es una falsa dicotomia. Uno es un ser humano que busca el camino para realizar sus deseos, y cuando se viaja se lleva ademas de la valija con el osito de peluche (?), el ser de uno en toda su amplitud. Y cuando aterriza, se instala, se va metiendo en la vida de la nueva ciudad, sigue siendo uno. Quiero decir que no importa tanto donde estamos sino que hacemos con nosotros mismos.

Y en la citada nota se habla de estilo y estetica, que son dos palabras que me gustan. Porque justamente (en el mejor de los casos) uno desarrolla una estetica y un estilo en su blog mas alla de donde se viva. Es un medio de expresion mas, al que echamos mano unos cuantos locos sueltos que tenemos ganas de escribir y ser leidos. Vivamos en nuestro pais natal o en Marte. Porspuesto que uno habla del hecho de vivir en otro pais, porque es algo nuevo y cotidianamente encontramos cosas que nos llaman la atencion, pero va mucho mas alla. Es una ocasion para ejercitar nuestro estilo y plantearnos cosas, volcar lo que somos y dar y compartir e intercambiar con otros un fragmento de cada uno.

Che, gracias a la gente de Ciudad por haberme citado. Y ahora me engolosine viendo la barrita del Nedstat hacerse larga como un chicle jirafa, asi que los que vinieron para ver que onda los blogs que citaba la nota... vuelvan!

Habia prometidome escribir mas corto, porque se que cuando uno ve un post largo tiende a hacer zapping, pero bueno me salio asi.

Estequemm... que rico!

Nuestro gran amigo FW nos contaba el otro día como se enamoró de su novia, españolisima ella. En su primer encuentro hablaban de esto y de estotro, hasta que ella le dice con total desparpajo:

- has probado los soretes?

FW queda estupefacto y pone cara de arhghj? Ella arremete:

- son deliciosos tío! Yo soy totalmente adicta a ellos!

FW pensó inmediatamente "esta chica es aun mas hilarante que yo, si me hace reir asi en la primera conversación, entonces me enamoro ya".
Y se enamoraron, y son felices y comen soretes. Ah, despues le explicó: los soretes son unos caramelos de chocolate españoles, aparentemente riquisimos. Igual preferiría no probarlos, gracias.

Y gracias Ana No Duerme, que en un comment me hizo recordar esta aknedota.

Cuestiones de leche

Volvi a comprar leche, porque adopte el consumo de all bran (che, todas las mujeres somos constipadas o es una impresion?) y me percate de que no existen mas los sachets que recuerdo habia siempre en mi casa, que se ponian en un coso de plastico para que se tengan derechitos. Al menos aca no existen. Hay botellas de plastico o cartones larga vida, con o sin piquito vertedor.

Yo compro el sin, porque es mas tobara vio. Y despues de hacer un reverendo enchastre al abrirlo que incluye mesada, piso y dedos me pregunto: existe algun metodo de cortado para que al volcar el primer chorro no se desparrame todo el lechoso contenido? Porque siguiendo esas lineitas incomprensibles, sea con tijera, con cuchillo o a diente limpio, cortes como cortes, al agarrar el carton siempre se vuelca. Al menos a mi.

Bicivoladores

Paris es una ciudad re bicicleta, che. La verdad esta copado que por todas partes tengas una pistita para circular sin que te aplasten los gigantes de cuatro ruedas, parece que no pero eso te estimula las ganas de usar la bici como medio de transporte.

Ademas la bici es la libertad.

Porque aca el metro deja de pasar a la 1, y los colectivos de noche es un quilombo, entonces con la bici te cagas de risa de todo eso. Tambien te cagas de risa cuando hay un embotellamiento pero tu pista de bici esta vacia, asi que pedaleas y ves a los automovilistas enchinchados detras de sus volantes. Lo que no te cagas de risa es cuando pasas un semaforo en rojo creyendo que total que importa, y te para un cana y te pone multa bicicletera y anda a cantarle a Edith Piaf. Y tampoco te cagas de risa cuando llueve o nieva, claro. Pero cuando esta lindo como hoy esta re bueno, sobre todo de noche, pasear por la ciudad vacia arriba de tu bici.

Este post parece una propaganda de bicicletas, pero no lo es. Si no te gusta la bici siempre podes tomarte el metro, que vas sentado y no tenes que pedalear, o el colestribo o un taxi que es caro pero el que quiere celeste y sino caminas che, no jodas, o te quedas en tu casa webeando en internet.

Ausencias

No me gustan los "aniversarios de fallecimiento". Personalmente prefiero recordar a la persona cuando se me canta, y rendirle homenaje a mi manera y en cualquier momento. Pero de elegir una fecha, prefiero el día en el que vino al mundo y no el día en que se fue.

Y hoy es uno de esos días. Uno de esos en realidad, porque siempre cabalgó entre el 21 y el 23 de abril. Parece ser que nació el 21 y lo anotaron el 23, y él usaba eso para instaurar al menos tres días de festejo (el 22 que quedaba en el diome se festejaba también). De última no es raro, porque su madre, mi abuela, nació el día de una fiesta, día que cambia todos los años y por ende siembra la confusión entre los no conocedores del calendario festivo religioso es decir toda la familia. Lo que da como resultado llamados saludadores a lo largo de unos cuantos días, festejo prolongado.

Jorgito para su madre y algunos amigos de adolescencia. Aguila para la mayor parte de sus amigos, conocidos y admiradores. Papi, Papolto y derivados para sus hijos. Jorge para su esposa. Joje para sus pacientitos que aun no dominaban el lenguaje. Garbarz para farfo. Don Jorge para la portera de Pasteur. El Dotor, con mayuscula, para Nella la empleada de casa. Un tipo fuera de serie, ingenioso, gracioso, tierno, querido por todos los que lo conocían, poco egocéntrico como es dificil de encontrar, preocupado por los demás y generoso al extremo.

Una anécdota que lo pinta de cuerpo entero, que escribí a modo de prólogo en mi trabajo de pre-tesis del año pasado:

Tenia un pacientito, Lucas, a quien siguió durante años y de cuya familia se hizo aliado incondicional y gran amigo. Gracias a su trabajo, Lucas que sufre de una parálisis desde su nacimiento, pudo crecer y lograr cosas maravillosas que parecían imposibles.
En un puto accidente de auto, la madre de Lucas muere. El dia del velatorio, Lucas se había aislado en un rincón, no hablaba con nadie, no se movía, no comía, no respiraba casi.
Mi viejo, cuentan, se acercó a el y sin decirle nada, mostrándole de algun modo que comprendía su dolor, agarró un juego de cartas y empezó a jugar con él. Lucas se enganchó. En un momento del juego, mi viejo sacó una carta del mazo, la puso aparte
y le dijo "ahora Lucas, vamos a jugar sin una carta". Jugaron así, y despues de ese episodio Lucas pudo integrarse al resto de la familia y seguir para adelante.

Mi papá enseñó a un nene a seguir viviendo a pesar de las ausencias. Ahora, paradojas de la vida, soy yo quien tiene que aprender esa misma lección. Y es mi viejo mismo quien a traves de esta historia me lo esta enseñando.

Y aca estoy, muy triste pero jugando. Feliz cumple.

Dominical

El otro dia me acorde de la cara de una compañera de cuando trabajaba en el Gutierrez, y veia perfectamente sus gestos, hasta su voz, pero no me acordaba del nombre. Y ese olvido, y la desesperacion por recordar, devenida en obsesion, me persiguio durante todo un dia. No es que me interesara particularmente o que necesitara ese dato para algo. Era solamente la sensacion de perdida de dominio de uno mismo generada por la imposibilidad de acceder a una informacion que se supone deberia estar accesible.

El silloncito al lado de la ventana y un rayo de sol que la atraviesa y me envuelve.

La sensacion de ser-esponja. Ultimamente, esponja absorbente de largos monologos de hechos que no me interesan, de parte de personas que tampoco y sin embargo soportar el lento desembuchaje sin saber bien por que.

El pelo y la ropa con olor a humo, como en las epocas en que me quedaba al lado de mi viejo charlando mientras hacia el asado. Un super asado en casa de un amigo que tiene una casa en las afueras, con fuego de verdad, carne de verdad, humo de verdad, hasta un truquito nos jugamos. Y muchos recuerdos.

Ojos

"Dios quiso todas sus iras
Sobre mis ojos volcar
Pero puedo asegurar
Que siento como me miras"

Canta Tomasita, una maravillosa cantante de un pueblo de Cuba, enorme y ciega, que improvisa sus versos con una fuerza que le viene de las entrañas.

Y que es el amor sino poder sentir en el cuerpo la mirada amorosa del otro, formando parte de nuestra piel, aunque no podamos ver?

De medias y mandinga

Si una prenda te hace sentir femenina, oh muchacha que lees este blog, son los bas (las medias que se agarran al muslo, bah). Eso descubri ayer, que me las puse para la milonga del domingo. Aunque te pongas una pollera hasta las rodillas o hasta los tobillos, el solo hecho de saber que estan ahi, de sentir cuando caminas el roce del encaje de la media con la ropa, ya eso te da una sensacion re copada, cosa que no ocurre de igual manera con las medias cancan como les deciamos cuando eramos chicas, o bien medibacha como les decia mi abuela Luisa.

Y hablando de mi abuela, el otro dia tuve una de esas experiencias medio sobrenaturalescas. Estaba hablando con Farfo del tema de los anillos y me acorde de golpe de Pablo, el joyero. Nunca supe si era un amigo o un primo, mas bien creo que un primo, de mi abuelo Jacobo. El abuelo lo queria mucho, se pasaban tardes enteras hablando de yuyos y jugando al domino.

Cuestion que hacia años luz que no me acordaba de Pablo el joyero. Y no va que al dia siguiente charlando con un tio que ni siquiera es pariente directo de el, me menciona la casa del "fallecido Pablo"... Se habia muerto el pobre, y yo no lo sabia. Y me vengo a acordar de el, asi como asi, el dia anterior a que alguien por pu*a casualidad me menciona el hecho de su muerte. Cosa 'e mandinga!

De mi incomprension del idioma

Estaba en una reunion de la troupe de teatro y, obbbviamente, se hablaba de la inminente (o ya consumada, pero no anunciada) muerte del Papa. Y comentaban que era la competencia de a ver quien se moria primero : si el Papa o un tal Renié. Como cada vez que hablan de ricos y famosos franceses yo salto preguntando quien es, quien es, y quedo como la que vive en la estratosfera (lo cual es rigurosamente cierto), esta vez me calle. Pero me fui barruntando quien corno seria ese Renie tan famoso.

Y al raaaaaaaaaaaaato cai : era Rainiero, que aca lo pronuncian asi.

Espejos

Muchas veces cuando voy en el metro miro a los nenes y me los imagino como seran de adolescentes, o de adultos. Hay algunos que son evidentes : nenitas que las ves re Star Academy, nenes que se perfilan como el gordito solitario, nenes quilomberos que los ves liderando a toda la banda. Hay otros que son mas dificiles, mas misteriosos. Y tenes que mirarlos mucho para encontrar algun rasgo, alguna clave que te haga imaginar su futuro.

Y de casualidad hablando con mi amiga la chilena, descubrimos que ella hace exactamente al reves : mira a la gente y trata de imaginarselos como eran de chiquitos.

Un espejo que adelanta y otro que atrasa.

Caminatas

He visto cosas, pero... un restaurant chinocacher! Never in my puta life. La imagen de un chino con la kipa y los rulitos de David me parece tan extraño como que exista un Papa negro, ejem, pero que los hay los hay.

Esto lo descubrimos en una de las caminatas parisinas, caminatas que parten de un lugar preciso para irse abriendo en un sinfin de calles y recorridos. Que sensacion placentera la de caminar sin rumbo fijo, sin punto de llegada. Dejarse guiar por los adoquines hasta que las piernas anden solas, y entonces entregarse al andar. No preocuparse de nada mas que de observar el alrededor y perderse en las meditaciones internas que se vuelven tan arborizadas como el camino; se abren y se ramifican sin destino predeterminado.

Y tomarse el tiempo para vivir la caminata, no tener hora de llegada, la misma sensacion de libertad de no poner el despertador y dejar que el sueño se agote y entonces despertar con la seguridad de que dormimos todo lo que habia de ser dormido.

Es la primera vez en mi vida que no tengo horarios fijos. Primera vez desde que voy al jardin de infantes que no tengo que entrar a tal hora y salir a tal otra. 27 años de cumplir rituales horarios es una cuota mas que suficiente como para merecer un respiro, una gran bocanda de aire, una gran estirada de musculos, un gran sacudimiento de esqueleto y espiritu, la libertad de hacer lo que quiero, cuando quiero, como quiero. Una gran adquisicion.

Di que si, di que si, iiii

Cuando era chica, iba al placard de mi madre y me ponia los tacos, los collares, los vestidos, le usaba todo el maquillaje y payaseaba frente al espejo.

Ahora, juego a ser actri. Llevo ropa, me maquillan, me pongo frente a la camara y payaseo exactamente como cuando era gurrumina. El mismo placer, las mismas cosquillas en el estomago, la misma energia desbordante.

Y me acaban de elegir para actuar en mi primer cortometraje en Francia. Voy a ser Natalia (Natyyy, mira lo que es el azar), una presentadora de tele extravagante, muy famosa y muuy rara. Y nimporta si no es una gran produccion, lo que importa es la sensacion de ser reconocida, de que a alguien le interese el juego que propongo y tenga ganas de jugar conmigo un rato.

Porque es frustrante que ante el "jugamos a que yo era...?" te respondan un "mmm, no, vos no". Se sabe que es asi, pero es frustrante igual. Y que de repente alguien diga que si abre toda una via de entusiasmo y afirmaciones, como si de golpe las cosas se volvieran mas posibles.

Jugar, siempre. Jugarse.

Panzas

De golpe, una ola de embarazos y nacimientos a mi alrededor. Panzas y partos por doquier. Y me alegra tanto, no hay nada mas emocionante que las vidas que empiezan. Y de golpe me parece tan insignificante mi panza normal que solo cambia de tamano si como unos croissants de mas.

Que emocion saber que voy a poder estar para dos (tres, uno es por partida doble) nacimientos fundamentales. Y me impresiona que voy a conocer a los bebes que nacieron estando yo lejos, bebes muy cercanos a mi, que no conoci y que ahora ya tienen varios meses. Y la inevitable sensacion de que me perdi momentos fundamentales de esas viditas, primeros gorjeos, primeras sonrisas, primeros gateos. Pero son decisiones, y toda decision implica una perdida, para poder tener algo hay que poder perder. Y me perdi esos momentos, pero podre compartir otros y cuando llegue voy a estrujar con estrujes de tia babosa a esos bebes que vengo siguiendo por telefono y por internet, y voy a estar ahi presente de cuerpo y alma para recibir a esos tres que vienen llegando.

Y llega la epoca del exterminio masivo y el malhumor es inevitable. Solo lo compensa escuchar los hermosos retroflashbacks futuros de restaurant, proyecto de nido, acolchamiento interno. Esas palabras, esos gestos, hacen florecer mi primavera.

Que linda la primavera

Llego la primavera, por fin solcito y tiempo agradable. Uno se cree unico y genial, y es duro descubrir que miles de otras personas tienen las mismas ideas/intenciones/planes. Por ejemplo, el sabado hacia un dia de sol resplandillante, y con mi amiga Isabel la chilena tuvimos la genial idea de ir a tomar un cafecito a algun bar con terrace, es decir, mesas afuera, con sol.

Salimos muy campantes para darnos cuenta al tercer bar de que todo el resto de los habitantes de la ciudad habian pensado lo mismo, y no solo eso sino que tambien habian salido mas temprano. Conclusion : los bares hiperpoblados de gente que florecieron como hongos despues de la lluvia. Quichimil vueltas y ninguna mesa. Primer reaccion : querer traer una grua y agarrarlos a todos desde arriba, depositarlos en el Congo Belga (?) y que queden todos los bares con sol para nosotras.

Pasado este primer impulso egolatra anti humano uno piensa que finalmente por que una tendria mas derecho que los demas, somos todos habitantes del mundo, simples, miseros, infimos mortales a la busqueda de un rayito de sol. Que depresion, que vuelva el invierno y la lluvia gris asi todos se quedan en sus casas y no hay nadie en la calle y uno se siente mas especial. Bueno, no es para tanto, exagere.

Papelito escrito con birome

Como tenia un viaje largo en metro, decidi abrir un libro que estaba en mi casa en Buenos Aires y que me lo traje porque me interesaba. Cuando me iba a bajar quise marcar la pagina y encontre perdido entre las hojas un ticket de esos de cajero automatico que te da el resumen de cuenta. Lo mire mejor y vi que tenia escrito al lado de cada movimiento, en birome, a que cosa pertenecia cada pago. Era la letra de mi viejo. Y se me estrujo el alma.

Y me quede pensando como un trazo de birome puede traer consigo tanta carga de recuerdos, tantas sensaciones. Porque ese detalle me abrio una compuerta. Me acorde cuando mi viejo se sentaba en la mesa rodeado de papeles y papeluchos, a ordenar en carpetas todo el despelote, y anotaba y clasificaba y escribia. Y ver su letra me recordo las cartas que el me escribio, y la dedicatoria en un libro sobre los bebes y el cerebro que el compro antes de que yo naciera y que me dedico para cuando yo pudiera leer. Y cuando me ayudaba a estudiar y me hacia graficos divertidisimos para que yo retuviera las batallas, las razas de vacas o los rios de la Argentina. Y los dibujos que hacia en esas tardes de domingo que pasabamos de sobremesa en el living...

Todas esas cosas me trajo un papelito arrugado escrito perdido en las hojas de un libro. Y es muy poderoso encontrarse con objetos que pertenecieron a un ser querido, en los que dejo su marca. Encontrarlo, reencontrarlo y seguir el camino enriquecido por las nuevas sensaciones que genero el encuentro con esa marca.

Hace poco pensaba que los suenos son el unico lugar que tengo en donde lo veo, paso tiempo con el, hablamos, nos acompanamos durante un rato. Espacio privilegiado con sensacion de realidad total. Pero ahora pienso que tambien estos pequenos encuentros a traves de los objetos y los recuerdos que despiertan, permiten tener a la persona cerca y disfrutarla un ratito mas.

"En primer lugar, si tiene sentido que Juanito me diga que la lata de sardinas no me ve, es porque, sin embargo, en cierto sentido me mira. Me mira al nivel del punto luminoso, donde esta todo lo que me mira, y eso no es en modo alguno metáfora."

Lacan, Seminario XI


Ayer me disponia a preparar el pescado que Farfo trajo del mercado. Lo saque de la heladera, lo saque de la bolsa. De golpe, el pescado quedo al descubierto en toda su pescadidad. Y me miro. Pescado ojo de vidrio.

Y me dio tanto miedo que la primer reaccion fue soltarlo y alejarme de la mesada. Empece a imaginar venganzas Neptunescas, castigos por haberle sacado al mar lo que le pertenece, infiernos acuosos. Pescado infernal.

Despues me repuse, me dije que no podia ser tan cobarde y le saque las escamas. Pescado serpiente. Y lo empece a cortar, pero haciendo malabarismos para evitar ver el ojo, como si en esa mirada glacial estuviera concentrado todo el ser pescado.

Y salio riquisimo, y me encanta comer pescado y lo voy a seguir haciendo. Es la mirada lo que me inquieto, mirada desde la mesada, mirada no velada, mirada novelada, mirada muerta, que no ve y mira sin embargo.

Noticion

Empiezo los 31 con el pie derecho, saltando en una pata, con un pie en el avion : el 27 de junio viajamos a Baires por tres meses !!! Todo fue vertiginoso : decidimos, averiguamos, compramos. Hicimos click y pase mas de media hora bailando y saltando en el living con mis pantuflas rosas gigantes, paseandome de una punta a la otra sin poder parar un segundo, y abrazandonos de la alegria. Y todavia me sobraba energia, asi que me puse a fregar los pisos, que buena falta les hacian.

A Buenos Aires. Juntos. Por tres meses. Estoy tan emocionada que no se que decir.

Preguntas

Finalmente, las preguntas siempre son las mismas y retornan como el Ave Felix. Producto de una charla MSNistica con Carolina nos interrogabamos :

PadredeLauraSarmientoinmortal?

Asulunala?

Yerba Elande Sucumbremasalta?

El Aureorostromisssssa?

Y forme esfera alpurpuradocueello?

El ala Espana Ela guilaesbandeeraa?

Olor y Grasitud al Chancho Hambriento?

Gloria y Olor ronca sin par?

Sin hablar porsupuesto de Sus Vinculos Rompio...

... Pero que fumaban los chabones cuando componian estos versos? Un borratintas pirata? Un papel secante? Un lapijapones? Una Claudia Scheaffer azul lavable? Un cuaderno forro arana?

pd, Ya le digo yo a la Carolaina que se abra un blos, pero no quiere (por aura)...

Semaforos

Mira que me lleve por delante mesas, sillas, bordes de ventana, mismo vidrios de ventana demasiado limpios, pero jamas hasta hoy me habia pasado de chocarme con...un semaforo!

Choque insolito si los hay, pero bueno, mas insolito es para uno que nacio en una ciudad y que la nieve la veia solo cuando se iba al sur, ver como de golpe empieza a nevar a lo pavote, y todo se pone blanco y caminas y no te queda otra que ponerte la capucha hasta los ojos y claro, te llevas todo por delante! Bueno, es verdad que a todo esto hay que agregar un toque de distraccion y de torpeza nata. Pero bueno, me choque con un semaforo.

Oscares

Estamos en epoca de Oscars, asi que para no ser menos, tambien yo voy a entregar dos :

El Oscar en la categoria guru informatico por MSN goes to...

JOSI AKA Naranju !!!

Si, si senores, el Carlin Calvo de la computacion (ante los "pero, pero, pero" el responde con un confiado "vos fuma"!), el As del mouse, los dedos mas rapidos del Oeste, no solo ha sido merecedor del Record Guiness a la mayor cantidad de blogs por persona y el Grammy al hombre orquesta (un trabajo + una novela editada + una novela en curso + sus deberes maritales + dos gurrumines queriendo morder el cable de la PC y usar sus CD's para jugar al frisbi)sino que ahora se lleva este Oscar ganado con el sudor de su MSN por su ultima gran obra : "Reviviendo a Frankie II, reinstalacion de Windows 98 sin diskettera y en condiciones absolutamente adversas" (aclaremos que este es un Frankie varon, porque en francia es EL ordenador, a diferencia de la Frankie de Bater que es nena).

El premio : un buen vino, enviado gota a gota, via endovenosa (?)

Y el segundo Oscar de la noche, en la categoria "Santa Paciencia por MSN" goes to...

Nohorbee!!!

Meritadisimo premio, por su obra "soportar estoicamente y sin revolearme el hard disk en la cabeza, linea a linea, todas y cada una de mis insolitas preguntas acerca de mi computadora desfalleciente". Conociamos ya a este artista por su anterior creacion, en conjunto con Naico, este ultimo en gira por Paris "reformateando el disco desde un locutorio chino".

Premio : un delicioso camembert, gramo a gramo, via barco.

Felicitaciones muchachos! Y GRACIAS!!!

pd, no esta dicha la ultima palabra, porque aun no hemos logrado que Frankie revivido se conecte a internet. Esperamos que estos Oscar sirvan de estimulo para que vuestras investigaciones cientificas se propulsen y logren descubrir nuevos remedios para la pobre humanidad computacional sufriente (se produjo un deslizamiento de categoria, pasamos de Oscar a Premio Nobel, pero bueno, es que toda ciencia es un arte y todo arte es una ciencia).

Tengo internes

Hooo ooo oooo laaaaa!!!

Adivinen que? Siiiii (por que sera que cuando quiero expresar alegria repito letras?), despues de una ansiosa espera finalmente llego internet al ohgarrrrrr!!!! La historia es asi: hay una cosa que se llama la freebox (y le estoy haciendo propaganda pero igual en argentina no esiste la marca free, asi que...) que por el mismo precio que otros servidores te dan internet solo, te da telefono gratis a los numeros fijos, cable para la tele e internete. Asi que sin dudarlo, una vez que me pude deshacer de la internet anterior, pedimos para la casa nueva la famosa freebox.

Pero que ocurre? Como todos quieren be free, tardan un siglo en mandartela, y lo peor es que no sabes cuanto van a tardar, asi que te comes las unas dia a dia. Y encima circulan rumores de que hay gente que le tardo tres meses, etcetc. Cuestion que en esa angustia viviamos.

Yo imaginaba que la cosa esta te llegaba por correo, entonces todos los santos dias abria el buzon (porque tenemos buzon con llavecita, re coquetones) con el corazon estrujado como quien abre el cofre de feliz domingo, pero nada mas que facturas a pagar y entonces cabizbaja y meditabunda a internetear a los locutorios que son sucios, feos, caca (y caros).

Y hete aqui que hoy a las nueve de la madrugada suena el timbre, me desperte y fui a abrir y todo (y eran las nueveee) porque un poco abrigaba la esperanza. Y detras de la puerta, el rey mago Baltazar (cada vez que digo Baltazar se me impone "llegaron ya, los reyes y eran tres, melchor gaspar y el negro va a saltaaaar"), el empleado de correo negro, decia, me entrega una cajaaaaa! Dormida como estaba la lleve a la cama, desperte al farfo a los gritos y siii, aqui esta, esta es, la famosa internes.

Afuera nieva, y yo aca, en la mesa nueva, calentita, pegoteada a la pantalla. Despues de todo la espera no estuvo tan mal, porque si hubiera llegado muy rapido no hubiera disfrutado con tanto fervor el arribo milagroso de la caja esta manana. No hay caso, no hay como experimentar la falta para valorar la presencia. Al final esto de experimentar el vacio existencial (farfo dixit) tiene lo suyo.

Aiamjiar.

De San Valentin y otras yerbas

Che feliz dia del amor a todos, all you need is love canejo. Y si bien el dia del amor es todos los dias, nunca esta de mas un recordatorio. En mi caso es doblemente especial porque mi amor lleva en su nombre al santo mismo, y entonces permitanmelo, este es un mensaje personal: Te amo mi farfoooo!

Pasando a otros temas mas banales, odio que cuando no me pinto me pregunten que me pasa, me espeten que estoy demacrada, me tomen el pulso. Yo me pongo base para estar mas bonita, y porque mi tez invernal esta de un blanco palidoso extremo, pero eso no les da derecho a que cuando dejo ver mi carita al natural me anden queriendo internar por anemia!

Sin ir mas lejos el otro dia, siendo las 11 de la madrugada fui a la panaderia (no a la de siempre porque era el dia que cierran, a la de la otra esquina) y no va que el panadero, un ilustre desconocido me dice "señora, tiene cara de cansada, se siente ud bien?" Que te pario, panadero a tus panes que esta no es harina de tu costal. Y sino, cuando un dia decido salir sin base porque bueno, tampoco es tan grave, toda la gente que me cruza y que me conoce me dice que tengo cara de cansada, cara rara, cara de... es hora de que lo sepan, soy muuuy blanca, mi abuelita nacio en Polonia, mi cara es asi. Que envidia esas modelos que las ves cuando les hacen entrevistas decontractées y estan en jogging y sin pintar y estan divinas, bueno, seguro que taaan sin pintar no estan, en fin, que tematica tan de revista Para Ti la de hoy. Es que tantos dias sin postear te hacen perder el training.

Sigo sin internet, alguien puede interceder por nosotros ante FreeTelecom y pedirles que se apuren por favor?

Historias de domingo

Hola, tanto tiempo. Esto de no tener internet es un espanto (bue que exagerada), pero se extrana bloggear y postear. Escribo desde un cyber chino, la pantalla cada dos minutos se invade de caracteres chinescos que elimino y reaparecen. A mi alrededor, adolescentes de todos los colores juegan en red a no se que juego y gritan y fuman. Lindo ambiente para concentrase y postear. Pero es lo quihay por ahora.

Resumen de la situacion:
Casa nueva, felicidad absoluta. Farfolidad a pleno.
Beca, clases de teatro. Energia desbordante, ganas de producir.
Auspicia esta informacion telegramatica: cyberchino, tres euros la hora y se me acaba el tiempo.

Hace un rato, sentado en el bordecito de la entrada del banco, el clochard del barrio. Siempre en el mismo lugar, siempre la misma sonrisa amarga. Supe que yo formaba parte del barrio el dia que el me saludo. Siempre la misma conversacion, identica a si misma : buenos dias, buenos dias, todo bien?, si si gracias. Su ruta.

Hoy cuando pase, vi que tenia un perro. Nunca lo habia visto antes, capaz que siempre estuvo ahi, mezclado con las mantas y todas las cosas que tiene al lado suyo. Estaba en el medio de la vereda, tocandole la cabeza al perro. Me llamo la atencion la manera de hablarle, con tanto cuidado y carino, y me di vuelta y pense, a ese perro le pasa algo.

Al rato volvi a pasar, estaba sentado en su bordecito y el perro acurrucado al lado. El dialogo habitual, solo que esta vez, por primera vez, agregue un : y usted?
Y la respuesta fue un barboteo de palabras lastimosas : el perro...enfermo... vomito todo...el doctor...ahi...ni lo miro...nada.
El clochard barboteaba su queja desolada, el perro me miraba con ojos enormes, con esa mirada que tienen los perros cuando estan enfermos o cuando uno los reta. Y a mi se me estrujaba el corazon.
Esta vez la que barboteo fui yo. Bueno... manana va a estar mejor... ya va a pasar... Hasta manana...
Me senti tan estupida con mi consuelo incongruente.

En fin, cada cual tiene sus penas. Vamos a ver como amanece el perro manana.

Casa nueva!!!

Si bien lo acabo de postear en farfolocos, semejante noticia no puede estar ausente de este blog. La alegria desborda por los poros, asi que si ya lo leyeron, se los repito, si no se enteraron, enterense:

TENEMOS FARFHOGAR !!!!!!!!!!!!!

Luego de una ardua negociacion con una vieja francesa rompebolas a morir, en el que cada dia parecia que todo se iba al carajo, hoy firmamos contrato y nos dieron las llaves de la casa nueva!!! Todo un evento simbolico, imaginario y real, nuestro primer hogar juntos, muchas emociones, un gran paso en la historia de la farfolidad.

Quizas uds no lo sepan, pero alquilar un departamento en Paris es una empresa titanica. Primero, hay pocos departamentos en general. Segundo, son carisimos. Tercero, cada vez que se libera uno hay cientos de personas interesadas, y siempre le dan prioridad a los franceses, con padres garantes franceses, o sea que los extranjeros solemos quedar out. Cuarto, el papelerio a completar es infernal y siempre falta un papelucho. Quinto, hay que ganar tres veces el alquiler, demostrar cada centavo, conseguir garantes hasta de tu carie. Todo esto se debe en gran parte a que para la ley francesa una vez que alguien esta adentro de un depto es muy dificil echarlo, por mas que no pague, por mas que rompa todo.

El aviso de esta casa aparecio en una revista inmobiliaria, y por una de esas farfocasualidades, resulta que la casa queda exactamente en la esquina de la actual!Esto quiere decir que no hay que cambiar de supermercado ni de laverap (como si lavara la ropa seguido, que caradura soy), que voy a poder seguir llevandole cosas para aleglar al chino alegla televisoles, que no tengo que aprenderme nuevos recorridos de metros ni buses ni calles. Que la mudanza va a ser bastante sencillita y que ahorramos un dineral en camion mudador.

Asi que el 2005 empieza de la mejor manera : con hogar, con amor, con trabajo, con salud (ya me cure de la gripe y la disfonia). Y con la visita de la kuper. Que mas se puede pedir? Y... si es por pedir, la play station para farfo y un proyector para ver pelis en farfolandia, una mesa de madera con sillas, una cama, un buen equipo de musica y y y...

Felicidades para todos en este 2005, que lo terminen lindo y lo empiecen mejor!

Post dedicado a mi computadora

Mi computadora esta al borde del ataque de nervios. No me puedo quejar, primero porque fue un noble regalo del gran Fer Wor, y a computadora regalada no se le miran los clusters.
Segundo porque ya cuando el me la dio estaba viejita. Es una portatil, y cuando el me dijo "de verdad la queres, mira que esta re usada y ni se si anda todavia", a mi se me pusieron los ojos como platos, porque no tenia un mango y menos que menos para comprar una computadora portatil. Me venia de perilla (!)

Claro que a fuerza de uso se le hizo torta el disco rigido, y hube de comprarle uno nuevito (grande mi bro que se paso cinco dias de su estadia en Paris encerrado en mi casa tratando de arreglarla). Y andaba bien.
Pero que computadora viejita resiste al traqueteo de andar yendo de la cama al living? El resultado fue que termino por rompersele una de las bisagras que unen la pantalla con el teclado (me explico?). La cinta scotch es muy linda, pero no era suficiente para sostenerla. Farfo me decia que habria que entablillarla, como cuando uno se rompe una pata.

Y en esas estaba cuando una noche volviendo a casa, la providencia puso en el arbol de al lado del supermercado de casa unas tablas de madera. Porsupuesto que agarre dos, las limpie y pedi al arabe del locutorio de abajo unos clavos y un martillo, haciendome la super woman arregla todo. El insistia en que un tornillo era la mejor solucion, y me dio tornillos y destornillador. Subi a mi casa con las maderas y todos los elementos, pero al cabo de dos minutos me di cuenta que era incapaz: se me resbalaba, se me corria, el tornillo no entraba, no sabia contra que ponerlas para que hagan angulo...

Cabizmunda y meditabaja descendi las escaleras que tan triunfante habia subido y le dije al arabe que gracias pero que no se podia hacer. Me debe haber visto la cara de fracaso, porque se puso a revolver y encontro clavos de verdad verdadera, y en dos minutos clavo cuatro clavitos que hicieron de mis maderas una perfecta mesita para mi computadora, que a partir de entonces al menos se sostiene.

Pero no habian de terminar aqui las aventuras: un par de dias despues, el cable que enchufa a la corriente y que incluye un transformador, hizo pum! No andaba mas, y como bateria tampoco hay mas, no hay mas computadora. Varios dias pase mirando la pantalla negra, triste como tres tristes tigres. Comprar un cable de estos debe salir un huevo, porque tiene un grosso transformador, y encima aca todo lo que es repuesto es carisimo, porque la politica es "rompe, tira".
Mi bro por MSN me hizo la inocente pregunta "pero no hay un electricista por tu barrio?" Y yo, esbozando una sonrisa sardonica (emoticon por favorrr), le dije que en Paris no existen los boliches arregla todo cada media cuadra como alla. Pero empece a prestar atencion, y repare en un infecto boliche, justo abajo de casa al que nunca di ni cinco de bola : "el chino alegla televisole".

Alli fui, con mi cable enfermito. Monsieur Chino milo, estudio y dijo "voy a vel si se puede aleglal". Al dia siguiente, chino habia aleglado cable y explico "coltal, pegal, cinta. No tilal polque lompe otla vez".

Y aqui esta mi compu, entablillada y con su cable emparchado, pero funcionando como un relojito. Vaya este post en homenaje a ella, mi computadora que se la re banca.

Afonia

Estoy afonica, culpa de una gripe que me anda asediando desde hace un tiempo y ahora se le dio por meterse con mis cuerdas vocales.

Disfonica es el termino correcto (verdad Naty?), porque en realidad algo de voz tengo, pero poquita y ronca. Y esta voz de rallador me hizo acordar a que cuando era adolescente me encantaba estar afonica. Me parecia sexy, encantador, disfrutaba cada palabra pronunciada a semi volumen, me daba placer el aire penando por transformarse en magro sonido, a pesar de que en realidad es doloroso porque la garganta raspa. Pero es asi, el placer en el dolor no es algo que se haya inventado ayer, eh.

Y tambien me acuerdo que como nunca use aparatos, ni fijos ni movibles, y mis amigas si, yo me ponia el chicle pegado al paladar y hacia como que tenia aparatos. Para sentir la sensacion, para ver como era hablar con una cosa metida en la boca (che, por favorrrr).

En fin, cada loco con su tema.

Cheeeeeeee... hoy nevo !!! Y la verdad que re da, porque Papa Noel viene con trineo, traje abrigado y chimenea, dejemonos de joder!

Es hora de que alguien lo diga : eso de comer pavo y almendras y pasas de uva mientras te apantallas con la revista Viva (?), poner arbolitos con cositas blancas simil nieve debajo del ventilador, y medias abrigadas con paraguitas de chocolate colgando por ahi siendo que andas en ojotas es cualquiera.

Para cuando la version de la Navidad adaptada al clima local? Papa Noel en malla, afeitado, con manguera, subido a un barquito y chapoteando en la vedera? Eh?

Bueno, la cosa es que aca nevo y que esta buenisimo verla caer, y caminar y que te caigan esos copitos, pisar la escarcha y ver todo blanco. Bah, esta re lindo para uno que siempre vivio en una ciudad sin nieve. Me imagino que para los que estan acostumbrados mas bien es una molestia, como la lluvia. O capaz que no, pero en todo caso es re copado.

Y viene mi vieja, a.k.a. Kuperman, a pasar Año Nuevo con nosotros, y estoy chocha!

No si si la dan, la dieron, la daran por alla. Si es asi, veanla! El titulo original es "Quand la mer monte" y es hermosa. Una historia de teatro dentro de una vida dentro de una pelicula. Una vida que es teatro, un escenario que da vida. La pregunta por el soplo vital, en continuidad con mi reflexion de Januca, la pregunta acerca de cual es la llama que da vida a nuestra vida.

Una pelicula donde abunda la risa, el clown y la comedia del arte. Road movie en donde aparecen gigantes y fiestas a lo tzigane, con fanfarrias y trompetas. De Casanova me quedo una imagen muy de circo, y ahora otra vez. Justo pensaba que desde chica siempre quise aprender acrobacia en el aire y hacer piruetas subida a trapecios altisimos.

Y en estos dias me estaba preguntando cual es el hilo conductor en mi vida, si es que lo hay.
Y de golpe ayer pense que quizas sea el juego:
Jugar a disfrazarme cuando era chiquita y a imitar a mi mama con sus tacos, jugar con mi viejo a todos esos juegos que me maravillaban.
Jugar al teatro, cosa que nunca deje de hacer desde entonces.
La facultad, tomandola como el juego de aprender cosas nuevas, que me encantaba. El trabajo con niños, en donde si hay algo que se hace es jugar.
Mi tesis de doctorado : sobre el juego.
Y la relacion con mi farfo, cuya principal caracteristica es que nos divertimos, nos matamos de risa, volamos, inventamos palabras, pequeños rituales, guiños, canciones, piruetas : jugamos. Somos farfos, y es alucinante.

Y entonces capaz sea eso nomas. Amo jugar, es lo que mas me apasiona en la vida, y no puedo vivir sin eso. Y jugar no es sinonimo de ligereza, todo lo contrario; jugar es algo bien serio, lo suficientemente importante como para marcar un estilo de vida.

Que bueno lo que acabo de descubrir che.

La pronunciacion jajajaja

Che me parece que de ahora en mas me dedico lisa y llanamente a la comedia. En la escuela de teatro cada vez que paso, mi publico se desternilla de risa, no porque haga chistes geniales ni porque camine chaplinianamente (?). Se cagan de risa porque cuando quiero decir 'pulga' digo 'pulgar', cuando quiero decir 'finalmente' digo 'niño', cuando quiero decir 'repetidas veces' digo 'menta' and so on.

Y se supone que mi dominio del idioma es mas que aceptable, pero claro, vayan a pronunciar esos sonidos imposibles como la 'e' que tenes que hacer como que te metieron un palo en la boca (eppaaa que sustele) de mejilla a mejilla o esa 'a' toda gangosa. Y viste como es, pones mas o menos trompita y ya es otra palabra, haces resonar en el paladar en vez de en la garganta y cagaste, ya te cambio el significado.
Y claro... la tragedia de Andromaque pidiendo que la maten antes que casarse con el rey hijo de puta, el monologo de Antigona encerrada viva en lo que va a ser su tumba, los versos alejandrinos de Moliere NO DAN si el publico esta a la carcajada limpia.

Y lo peor, a mi me da tanta risa que se rian que le meto pata y pronuncio mal a porposito. Y termino transformando todo en una obra comica, y me encanta. Asi que ya saben, la risa es salud (era un apartado del readers digest, no? me pueden decir por que en mi casa cuando era chica cada tanto aparecian esas revistas inmundas? creo que era la vecina maria elena que estaba suscripta y nos las pasaba cuando no las leia mas... que espanto!)

Luz

Ayer fuimos con la prima Sopita y farfo a la ceremonia de Januca en un shill/shule de los judios liberales. El rabino era re macanudo y hacia la ceremonia con onda y chistes. Hasta daba fotocopias con las canciones, en fonetica, para que podamos cantarlas todos. Una maza.

Se prende una vela el primer dia, una vela el segundo and so on hasta siete despues, en que el candelabro esta en su esplendor. Se trata de encontrar y hacer crecer la pequeña luz que tiene cada uno adentro.

Asi es que mi deseo, en este Januca que empieza, es que pueda cada uno hacer brillar la luz propia, aquello que hace de cada persona un ser unico, original. La marca, el estilo, el sello.

Hag sameaj.

Casanova y Caramelos

Dura tres horas y pico pero es ALUCINANTE!!! Te deja la cabeza hecha un revuelto de imagenes, colores, sensaciones, te embriaga, salis endrogado del cine, como despues de un festin, es una fiesta, una festichola, un banquete de platon, un plato, una mesa, una maza, un flash, un diafragma, un fotometro.

Asi te deja, medio pelotudo ;-)

Y de este lado de la pantalla, farluz intenta abrir una bolsita de caramelos (gomitassss de frutilla, ñamm) que mamakuperman habia mandado desde Baires. Porsupuesto que la trato de abrir sin hacer ruido, lo cual ya se sabe es peor. El señor de al lado, muy circunspecto el, me susurra en ese tono violento que toma el susurro cuando se trata de retar a alguien : hace ruido eso que ud esta abriendo!!! Mas facil era chistar, pero buen, ok, no comemos gomitas durante la pelicula. El castigo tantalico de tenerlas en la mano, morir de ganas de saborearlas pero no poder, me desconcentro varias veces de la fellinidad reinante en pantalla.

En un momento, la sra que acompañaba al susodicho sr se pone a hacerle comentarios en voz baja pero lo suficientemente alta como para que escuchara todo el cine. Un comentario, dos, tres... cuando se habia transormado en un monologo imparable me calente. Y en el mismo susurrado colerico que el habia empleado para impedirme seguir abriendo mi bolsita le espete : hablar durante la pelicula TAMBIEN hace ruido!!!

No lo vi, pero debe haberse puesto del color de las gomitas, rosa furioso o mas bien rosa palido. Que tanto.

(al final se hizo mas largo el comentario de la boludez de los caramelos que el de la pelicula en si mismo, pero de ultima para que sirve comentar una pelicula, todo comentario esta de mas. Una pelicula es para ver, no para disquisiciones filosoficas a posteriori. En realidad solo queria decirles que la fui a ver y que me alucino. Y que si la pasan en el Cosmos no se la pierdan)

Bebe, procolas, hermanito, compañero de juegos, habitante de la cama de abajo cuando eran marineras, bufalito, dibujador de cuadernos, coautor de canciones disparatadas, jinete de don gancho, jugador de fuchibol, inventor, arreglador de computadora, compinche, complice, provocador de estallidos de risa, mi bro, interlocutor de grandes charlas, iniciador blogueril, compañero de bici, compañero de ruta, mi adorado hermano del alma...

FELIZ CUMPLEAÑOS !!!

Te deseo la mayor de las felicidades, ahora y siempre.
Te quiero.

Lunas y soles

Ayer : danza gitana
Fui a un concierto de "les yeux noirs", , un grupo que hace musica gitana, yiddish, rumana, yugoeslava, mezclada con rock y chanson française, que hace saltar hasta a las paredes. Los habia conocido en Baires, cuando cerraron el festival internacional de teatro con un concierto en plena calle Corrientes que fue una verdadera fiesta popular. Me alucino lo que hacian, asi que me acerque y charle con François, el violoncelista, un personaje que se parece un poco a un duende. Ya en Paris se hizo amigo de los farfos y nos invito al concierto.
Fueron dos horas y media de bailar y vibrar al ritmo de esa musica endiablada. Yo que venia hablando del tema de las gitanas, no es de extrañar que terminara oyendo su musica. Y tambien oi palabras en yiddish que me decia mi abuela, melodias que parecian venir del pueblito donde ella nacio. Emocion, energia, ritmo. Alucinante.

Ayer mas temprano : sol

11am, empilchada, camino rumbo a una entrevista por las veredas que rodean el Arc de Triomphe, un barrio por el que no ando nunca porque es sinonomo de japoneses con camaras digitales.
Un dia de sol magnifico. Ese sol de invierno que acaricia.
La entrevista magnifica (consegui un trabajo de dos dias sensacional). Irradiaba energia. De tan contenta me compre una revista de fotografia que hace un monton me queria comprar, me sente en un bistrot en una mesa que desbordaba de sol y me comi un omelette de champignons con un vasito de vino. Glorioso.

Anteayer : luna
No se si era la luna, pero todo estaba raro. Mi prima Sophie me habia invitado a un vernissage pero me intercepto antes de llegar; huia despavorida porque parece ser que el lugar se habia llenado de gente super agresiva, mala onda, todo detestable. Nos fuimos al bar de al lado de mi casa, que no piso hace siglos, con el objetivo de relajarse y tomar un vermu tranquilas.
Recien comenzada nuestra charla, ruido, gritos desde el fondo del bistrot. Un tipo le queria pegar a alguien, estaba con dos mujeres, la joven era la novia o algo asi. Lo hicieron salir, el volvia a entrar, quiso agarrar una silla, el cocinero quiso agarrar un palo de beisbol, la mujer mas vieja decia que el tipo siempre igual, les pega a las minas con el cinturon, pero no llamen a la policia porque lo van a deportar y va a terminar en prision.
Nos ibamos a ir, pero bueno mejor nos quedamos hasta que se calme, total ya se va. El bar lleno de mujeres, ambiente de charlas entre amigas, de dia de semana apacible, y de la nada este toletole (?). El tipo que entraba y salia a los gritos, los del bar cada vez mas alterados, y nosotras que habiamos venido a buscar un poco de calma.
La novia que aparentemente no queria salir por miedo o quien sabe que, finalmente accedio y se fue con el, prometiendo a todos que ella lo iba a calmar. Quedo la vieja, refunfuñando viejos sinsabores.

Y llego la policia con dos carros y un tranvia no, pero con su tipico discurso: señora nosotros no podemos hacer nada, en todo caso la proxima vez que el le pegue nos llaman y ahi intervenimos. Pero siempre es igual, responde la señora que tenia pinta de haber conocido los cinturonazos, cuando el pega nunca hay nadie.

Una ronda para todos, clamaban las chicas de la mesa de al lado, tratando de sacarse de encima el susto. Un cliente, al parecer habitué, se lanzo a dar un discurso desde el mostrador acerca de la violencia y sus declinaciones. Discurso facho a mas no poder. El teorico de la violencia, lo apodamos con mi prima.

Intentamos retomar nuestra conversacion, que a esa altura estaba totalmente impregnada de la mala onda general, por lo cual fue una conversacion angustiosa, nerviosa, sombria.

Yo estaba de espaldas al mostrador, asi que para mi todo lo que siguio fueron sonidos; la puerta del bar que se abre, unos tacos presurosos, un chasquido, la puerta que se cierra. Lo que vi, y bien claro, fueron los ojos como platos de mi prima que estaba de frente y presencio la escena. Lo que para mi habia sido una secuencia sonora, habia sido en realidad una mujer que entro rapida como un rayo, le encajo una flor de cachetada al teorico de la violencia, y se fue rauda como llego.

El bar enmudecio. El teorico enrojecio y ofuscado por las miradas clavadas en su mejilla dijo bueno, que miran, ya esta, ya paso. El dueño del bar le puso la mano en el hombro y le dijo suavemente "y bueno... te la tenias merecida". Y nosotras nos quedamos anonadadas, sobre todo porque la mina no espero respuesta ni reaccion. No quiso esperar a ver que cara ponia el, ni que decia, no busco la pelea ni la explicacion. Fue preciso, directo y punto final, nada mas que decir. El dueño del bar se fue a fijar si era luna llena o que cuerno.

Dimos por terminada la velada y acompañe a mi prima al metro. Ya en mi casa recibo un mensaje de texto: se tomo el metro al reves y no se dio cuenta, y ahora tenia que bajar y volver a desandar lo andado... Por suerte faltaban tres minutos para la medianoche, y mañana sera otro dia le conteste. Y asi fue.

Sol, luna, energias.

El poder del dinero (o de la perversion)...
Despues de todo, cada cual hace de su * un *

(gracias Lau por el aporte fotografico)

Tenes miedo de las gitanas?, me espetó en la cara la gitana de ojos grandes que esta todos los dias sobre el Boulevard Saint Germain casi llegando a la plaza Taras Chevtchenko. Se escribir Chevtchenko porque me llama la atencion ese espacio del este en medio del ruido del boulevard parisino, y a fuerza de jugar con las ch, v, t, k durante el camino hasta llegar a mi trabajo, lo aprendi.

Tenes miedo?, me dijo mientras me agarraba fuerte de la manga, me clavaba esos ojos enormes y no me dejaba ir.

Miedo no. Mas bien una mezcla de respeto y curiosidad. Imaginaba que me sentaba con la gitana alrededor de un fuego y que me contaba historias de viajes, de embrujos, de danzas, de antepasados.

Imaginaba, mientras me soltaba la manga y seguia mi camino, vuelta a masticar ch, v, t, k al pasar por la plaza, vuelta a la rutina de trabajo, game over.

Pero al rato se me dio por mirarme la mano, quizas porque hacia dias me habia salido un granito que me llamaba la atencion, porque cosa rara si las hay un granito en el medio de la mano.

La mire, pero vi otra cosa, porque una cosa es mirar y otra es ver. Vi que el supuesto granito estaba posado exactamente sobre mi linea de la vida, firme, decidido. Y vi que era en realidad un mojon, una marca esencial, algo que delimita un antes y un despues.



Y me dieron unos deseos locos de correr boulevard abajo para pedirle a la gitana que me explique, que me descifre ese jeroglifico en mi destino. Pero mi jefa me habia mandado al correo y la gitana no quedaba de camino, asi que segui el mio. Tendre que descifrarlo solita, pense mientras con el super farfotelefono sacaba la foto que acaban de ver.

Y terminaba de hacer click, levante la cabeza, y en lo que vi me parecio adivinar la sonrisa picara de la gitana y sus ojos brillantes.



Y casi me pongo a llorar de ver ese vestido tan blanco y tan hermoso, esa casa de vestidos de novia llenos de tules y saten, y yo en ese vestido. Y claro, es obvio, es eso la marca en mi linea de la vida, el mojon esencial.

Y asi como en marzo
la gitana, la misma, me habia dicho que el hombre al que amaba me amaba, ahora me hace ver como ese amor esta representado en mi linea de la vida.

Y como decia en ese entonces, finalmente nuestro destino esta en nuestras manos, somos nosotros quienes raya a raya lo vamos trazando y construyendo. La gitana lo unico que hace es mostrartelo. Y hoy la decision es unir nuestras rayas, unir nuestros destinos. Y estoy tan feliz.

Update: para los que no se avivaron, reactivamos farfolocos con desbordantes y rutilantes novedades. Y si, este update es autobombo, y que? ;-)

Paris, ville des rêves

Siempre habia soñado con Paris. Desde purreta nomas andaba por ahi diciendo que un dia iba a venir, vaya uno a saber bien por que soñaba con un Paris de callecitas y puentes y bistrots y magia. Habia oido decir que en esta ciudad se cristaliza el verdadero ser de uno, y que los deseos mas profundos, en Paris, toman forma.

Y ahora que estoy aca, lo puedo afirmar: Paris es la ciudad de los sueños. Pero no de los sueños gratuitos, sino de los sueños de aquellos que trabajan duro y parejo por cumplirlos. Los que han sido producto de nuestro deseo decidido, los deseos que se meten "entre ceja y ceja" y que uno no ceja hasta conseguir, por mas que todo parezca oponerse. Los sueños por los que uno aposto contra viento y marea porque una chispita ahi en el fondo, la chispita en la que creemos fervientemente, susurraba que si, que dale, que segui peleandola porque vale la pena.

Uno cosecha lo que siembra, y los sueños mas felices son aquellos que nos han costado conseguir.

Hoy, dos sueños cumplidos revolucionan mi corazon y me dan ganas de saltar saltar saltaaar!!! Uno sera pronto develado y basta con evocarlo en mi mente para que el estremecimiento de alegria me recorra desde el dedo chiquito del pie hasta la raiz del pelo florecida y todo, y respire aire perfumado de ayyyyyy!!!

El otro : me acabo de enterar HOY que me gane la beca del ministerio de educacion frances para que durante tres añitos haga tranquila mi doctorado !!!!!!!!! Para que me siente al sol (o dentro de un cafe o una biblioteca si llueve) y lea, escriba y produzca. Para que no tenga que trabajar de moza y limpiar inodoros ajenos, ni de cuida niños y limpiar culitos ajenos, ni de cuida bulgaras y limpiar mierda ajena.

Me dan plata, entienden??????? Me pagan para que yo investigue!!!!!!! Porque consideran que mis divagues merecen ser al menos escuchados, y porque creen en que lo que produzco y piensan que lo que investigo puede tener alguna relevancia en este mundo. VIVE LA FRANCE, aerharejfozfjierojfeirgjt no lo puedo creeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeer!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Paris, cuna de la revolucion, dulce cuna que acuna nuestros sueños.

Contando tostadas

Mi prima Sophie (que no es prima posta pero es descendiente-del-mismo-Moishe-Canaro-que-vivio-en-un-pueblito-de-Polonia-en-1700 que esta al origen de la familia, pero que decidimos adoptarnos como primas mutuamente y esta buenisimo tener una prima nueva a esta edad, fin del parentesis que me quedo mas largo que la frase en si misma).

Sophie, decia, me acaba de decir por MSN una frase de esas que no tienen ningun sentido coherente pero que forman parte del vocabulario de todo idioma que se precie, y que todo el mundo entiende. Traducida es aun mas ridicula que en el original:

"je viens de te racconter des tartines", que viene a ser "te acabo de contar tostadas" (te acabo de decir mil cosas, una atras de la otra, cosas asi medio ridiculas)

O tambien "je t'ai racconte des salades" = te conte ensaladas (te dije cualquiera, divague)

Hace un tiempo se me dio por pensar en las frases asi que tiene nuestro porteno natal, y encontre algunas pero farfo me dio el significado una por una porque son frases lunfardosas y el de lunfardo se la sabe lunga, asi que pasaron de ser frases sin pies ni cabeza a ser frases cuyo significado yo ignoraba y que deje de ignorar, asi que no cuentan para mi recoleccion.
Sin embargo quedan algunas. Sin ir mas lejos contar ensaladas es como nuestro "mandar fruta". Por que mandar fruta? Que tiene que ver la manzana con la papa frita? Claro, y mi abuela patea calefones...

Hablando de abuela, mi bobe siempre que uno se iba de viaje te decia "manda fruta". Pero eso no es lo mismo, en su caso debe venir de la historia del barco que conte en Farfolocos una vez (y que no tengo ganas de buscar en el archivo, asi que busquelo Vd mismo si tiene volunta). La fruta era algo caro, exotico y preciado, entonces cuando viajabas tenias que mandar eso para la familia que se quedaba en casa.

Bueno me dejo de contar tostadas porque me voy a comer una idem (y no es solo un jueguito tonto de palabras, aca tengo unas tostadas en serio, con pate para ser mas precisox).

Upfate

Le quise decir a mi hermano por MSN que iba a hacer un update del post de ayer y me salio 'upfate'. Enseguida entendi, habia querido decir 'up-fat(h)e(r)'.

Este post demuestra con creces la existencia del inconsciente.

Insisto en olvidarme, mes a mes, la fecha de la muerte del viejo. Por lo doloroso, por querer negarlo, por lo que sea, pero nunca me acuerdo ni siquiera a que altura del mes fue. Ayer escribi un post caotico, empece por la alegria del regreso de mi hermano, pase a Corneille, Molière, la muerte, mi viejo. Mis ideas se asociaron solas, yo no las conducia. Post, publish, a la lona.

Y para mi gran sorpresa, me encuentro con un comment de Nohorbius, gran compinche de mi Bro, siempre dispuesto a ponerle el hombro cuando Bro lo necesita, y que a esta altura ya es un hermano mas de la familia. En su comment, decia, hace el nexo que a mi se me habia escapado por completo. El se dio cuenta de lo evidente: ayer fue justamente el dia que insisto en olvidar y que mi inconsciente, mediante una brillante maniobra asociativa, haciendome discurrir de bueyes perdidos hasta desembocar en "el" tema, me hace recordar. Podria alegar casualidades, azares, coincidencias. Pero no, esta claro que aun sin darme cuenta tenia presente la fecha, y que queria senalarlo de algun modo.

Vaya entonces el post de ayer en humildisimo homenaje a mi viejo, a quien extrano con todo mi ser, y de cuya desaparicion no me puedo reponer. Para mi viejo, que me enseno a jugar.

Es increible como la alegria puede contagiarse por MSN. Bro acaba de llegar at home y madre esta feliz y cuando me dice "naic esta abriendo la valija" puedo ver su gesto y cuando "que lindo, estamos todos juntos" es pura verdad, aunque yo este a 14000 km, porque la cercania no esta en proporcion directa con los kilometros.

Ultimamente estoy inventando vocablos extraños que me sobrevienen a la mente subrepticia, irrefrenablemente. Por ejemplo el otro dia saliendo de la ducha: "la toalla amarilla esta perdiendo su toallicidad" (no se si sera el laverap o por el contrario, la falta de lavado frecuente, pero no seca mas). O harta de la densidad de mi jefa: "que no me rompa las peliculas".

Por ultimo, ayer fui a la Comedie Française a ver "El mentiroso" de Racine. No puedo creer como todavia nunca habia ido antes!
El teatro en si es magnifico; la araña, las escaleras alfombradas, ese escenario. Se la llama la casa de Molière y si bien el no la conocio, es considerado el amo de casa. Los actores son unas bestias peludas del verso alejandrino, y realmente conocen su oficio. Y ni hablar de las costureras de dedos de oro que dan nacimiento a esos vestidos hermosos (con mi amiga CaroKordobesa deciamos que vamos a hacer una fiesta solamente para vestirnos por un dia con corse y miriñaque y escote con puntillas y peluca con torzaditas). Es un pasaje a un mundo fascinante. Y lo peor es que ni siquiera es caro! El "gallinero" cuesta menos que una entrada de cine, y ni siquiera tenes esa columna tan molesta que te jode la vista en el Colon.

Si bien tenia el favor de Luis XIV, Moliere se la paso luchando contra los detractores de su obra y murio agotado. Pero en escena, representando "El enfermo imaginario". Y pensaba ayer que no hay mejor manera de terminar la vida que haciendo aquello para lo que uno vivio, peleo y trabajo.

Y pense en mi viejo, que vivio para construir con amor y pasion una familia, y murio rodeado de esa familia que creo, escuchando como la mujer de su vida le susurraba dulcemente al oido los logros de sus hijos queridos. Murio acompañado de nosotros que no lo dejamos ni un solo segundo asi como el estuvo al lado nuestro en todos y cada uno de los momentos importantes para nosotros.

Y pense en ese milonguero que murio bailando un tango, en el medio de la pista. Y claro, inmediatamente pense en la gente que muere en atentados o victimas de asaltos, secuestros, desapariciones, y una larga lista de injustos etceteras. Y si bien la muerte siempre es injusta, en cierto modo es una suerte poder morir dignamente, haciendo lo que se ama, rodeado de los que uno ama.

Me quedo un post eclectico, pero como lo escribi de un solo saque casi sin respirar y de algun modo es testigo de mis asociaciones de pensamiento, ni lo corrijo, publish y a la lona.

Regalo

Ayer recibi un regalo. En realidad hace un tiempo que el me viene regalando,

Regalos-palabras, regalos-propuestas, regalos-miradas, regalos-entrega, regalos-corazon, regalos-cambios, regalos-caminos, regalos-risas, regalos-futuro. Regalos alucinantes, de esos que te dejan con la boca abierta, los ojos mojados, el corazon como una locomotora.

Pero el de ayer fue un objeto, suerte de sintesis de todo lo anterior. Es increible como un objeto puede concentrar tantas sensaciones, sentimientos, tanta felicidad. Deja de ser un objeto del mundo corriente para pasar a ser un objeto que forma parte de tu ser, un objeto valioso, amado, importantisimo, pleno de sentido y de significacion. Y queda adosado a ese sentido, y abandona su existencia de objeto anonimo para pasar a tener nombre propio, historia, vida. Es testimonio, portador de todo lo que la persona que te lo regalo te quiso dar, tesoro.

Y entonces cada vez que lo miro (cincuenta segundos por minuto) se me abre en torrente la catarata poderosa, plena, radiante, luminosa, de todas las sensaciones que guarda mi objeto-regalo. Y me dejo llevar y navego vertiginosamente, doy vueltas carneras, salto, me zambullo y despues floto y me dejo acunar por la dulzura de sus aguas.

Y me siento acompañada, porque mi objeto representa a quien me lo regalo y entonces esta siempre conmigo. Y feliz porque puedo sentir con tanta intensidad la corriente de sentimientos que nos unen.

Uno tiene tan arraigada la idea del bebe-que-se-lleva-adelante que ni considera que la cosa pueda ser de otro modo. Para mi en todo caso, un bebe se lleva en brazos, en el cochecito, a lo sumo en el coso ese que se cuelga. Pero siempre adelante. Porque uno lo puede proteger con los brazos, verlo y permitirle que nos vea, hablarle, cantarle, respirar su olor a bebe bien de cerca. Porque asi fui llevada yo, mi hermano, mi madre ecsetera.

Pero el encuentro con otras culturas te da sorpresas, sorpresas te da el encuentro con otras culturas. Y resulta que las africanas llevan a sus crios en la espalda. Con una especie de pañuelo que se ata adelante, lo cual les deja las manos libres. Y hasta tienen una especie de super poncho especial con abujero atras para que el negrito saque la sabiola y vea el mundo, y que los abriga a los dos.

A mi me da como impresion el hecho de no verlo, o que te choque alguien por atras y lo golpee al baby. Seguramente ellas encuentren igual de extraño esto de andar cargando al bebe en los brazos siendo que es tan comodo que vaya atras, siendo que sus abuelas, sus madres, sus vecinas lo han llevado siempre asi.

Dime como llevas a tu bebe y te dire de donde eres (?)

A esta negrita la descubri el otro dia en el metro, comodamente instalada en la espalda de su madre. No es preciosa?

Cascareces

Hoy se me dio por pensar que cada vez que uno se saca una cascarita de una lastimadura, atenta contra si mismo.
El pobre cuerpo se mata para juntar energia (energia que le da uno mismo manducandose unos fideos, un guiso o un postre serenito), mandar el ejercito defensivo hacia la zona, construir una cascarita para evitar que la lastimadura este en contacto con el exterior y mientras ir regenerando la piel.

Y uno, con una simple rascada, borra de un plumazo todo este esfuerzo corporal y el proceso debe recomenzar.
Asi y todo, aun teniendo plena conciencia de todo lo anterior, que dificil es sustraerse a la tentacion de sacarse las cascaritas! Estan ahi tan sobresalientes, tan a mano, llamando a nuestros dedos...
Ya lo dice el refran: comer y rascar, todo es empezar.

Sabran disculpar, pero estoy engripuda y se me vienen estas ideas bizarras y extravatericas.

Barruntando

Este año la consigna es: hacer lo que tengo ganas de hacer. Y sufrir lo menos posible.

Consecuentemente con esa formulacion, retome la actuacion. Empece un curso de canto de varieté francesa. Disfruto a pleno cada momento con farfo. Si no tengo dinero trato de no amargarme y pensar que ya va a venir. Duermo, me permito hacer fiaca. Miro todo, aspiro todos los olores, veo todos los colores, escucho todos los sonidos. Trato de no hacer nada por obligacion o porque se supone que deberia. Si me gritan, trato de cerrar los oidos.

Nunca habia vivido una perdida tan enorme como la de mi viejo. Y ahora me doy cuenta que una perdida puede hacerte replantear toda tu existencia. Tomas conciencia de la finitud, de los limites y de algun modo, tomas las riendas de tu vida.
Las cosas que antes te hacian "hacerte malasangre" (abuela Luisa dixit) ahora te resbalan porque te das cuenta que no son nada al lado de las verdaderas desgracias.

El hecho de existir toma un verdadero valor. Porque el resto es vacio, es silencio, es nada. Por eso yo decidi aprovechar, disfrutar y exprimir la vida. Porque es mi tiempo, y yo decido como lo uso.

Ayer en teatro la consigna era "como representarias la muerte sobre el escenario". Pero... como representar lo irrepresentable?

En fin, salud che, que la vida es alucinante.

Un elefante, dos elefantes. Post comunitario.

El otro dia me fui a tomar el metro y habia un movimiento raro. Un tipo estaba arrodillado en el anden con unas maderas en la mano, y hacia no se que cosa sobre las vias. Enfrente, un grupo de mirones lo alentaban en ingles. Mi pensamiento paranoico inmediatamente esbozo algo asi como "va a poner los palos en la via para que el metro descarrile".

Superada que fue la etapa paranoide, mire mejor: al tipo se le habia caido el celular a la via y trataba desesperadamente de sacarlo con la ayuda de dos maderas que vaya uno a saber de donde saco. Los de enfrente alentaban, los de este lado mirabamos sin saber muy bien que hacer. De golpe un tipo se le acerco, lo sostuvo de una mano para hacer contrapeso mientras el otro estiraba su brazo, mano y dedos hasta el limite de lo estirable.
Finalmente lo saco segundos antes de que pase el metro, aplauso general de todo el publico presente.

El otro dia no me acuerdo que estabamos hablando con farfo, pero se que le dije "te voy a cantar una cancion comunista que me cantaban cuando era chica". Y le cante:

"un elefante se balanceaba
sobre la tela de una araña
como veia que no resistia
fue a llamar a un camarada.

dos elefantes se balanceaban
etcetcetc."
(ad infinitum o hasta que los oyentes se inflen los quinotos, lo que suele suceder muy pronto)

La relacion con el hecho del metro: el tipo solo no podia, vino otro y entre los dos lo lograron. La union hace la fuerza blabliblabli.

Pero despues me quede pensando: de que sirve que venga otro elefante sobre la tela de araña? Porque si la idea es que venga a balancearse con el amigo elefante, entonces posta que la tela se rompe con el peso, o sea no avanzamos en nada. Salvo que la onda es que venga a sostener la tela, pero no lo dice en ningun momento.

Aparte, la mencion de la palabra "camarada" da una idea de la ideologia subyacente a la tierna cancion... no quisiera sacar conclusiones politicas apresuradas, pero si un camarada viene a ayudar al camarada y terminan hundiendose los dos... ejemmm, no? ;-)

En fin, que buena onda el tipo que ayudo al pobre desposeido de su celular, todavia queda gente solidaria y con ganas de dar una mano a los demas.
Y sera que de chica fui educada en una escuela "cooperativa" pero la verdad, es re copado compartir cosas con otros, aunar los cerebros y las energias en pos de un objetivo comun, juntarse y hacer cada uno una parte para lograr una tarea que solo no podriamos hacer nunca (se acuerdan de la propaganda de Sancor de las hormiguitas?)

Tengo el corazon contento el corazon contento lleno de alegriaaa!

Llego a mis manos una compilacion hecha por una argentina residente en Francia desde hace muchos años, denominada por su autora: "The Best of La Grasada". Incluye La felicidad, Zapatos rotos, Que la dejen ir al baile sola y otros.

Lo mejor de lo mejor: Vos sos un gordo bueno shalalala. Imperdible.

Me cague de risa y baile como descosida en mis once metros cuadrados.
Pasada la euforia retro me pregunto: cuando Donald cantaba "Porque si, porque no, porque racatacata", volvia a su casa y se miraba en el espejo... realmente creia que era un winner-banana? O se decia "no da Donald, no daaa" pero seguia porque tenia exito?

Se reiran asi de nosotros nuestros nietos cuando vean/oigan/lean las cosas que hacemos nosotros hoy?

Alguien me explica por que "racatacata"?

Sujetos y predicados

Llueve. Me acuerdo que "llueve" era el ejemplo de oraciones unimembres que nos daba Teresita, la profesora de lengua y literatura del secundario.
Unimembres porque no tienen sujeto (o acaso "alguien" llueve? El culo te llueve es distinto porque el culo es bien sujeto, o mas bien esta bien sujeto porque hasta donde yo se no te lo podes sacar aunque caer se cae).

Llueve como la puta madre. No se si seguira siendo una oracion unimembre pero es asi como llueve.

Y no tengo paraguas. Es decir que me voy a mojar como la puta madre. Esta oracion es bien bimembre porque tiene un clarisimo sujeto: la boluda (yo en este caso).
Menosmal que le hice caso a farfo y no vine en bici.

Chau (es unimembre)

Erre con erre guitarra

Increible que una cosa tan sencilla como decir naranja, carro, jirafa o rojo (el famoso restaurant de la jirafa roja) les resulte a mis alumnos franceses una tarea titanica. Empiezan a torcer la boca para pronunciar la r obteniendo escasas g, escupen, contraen el paladar, sacan la lengua pero nada, las j les son imposibles. Terminan ofuscados, resoplando (y yo conteniendo las lagrimas de la risa), como yo cuando mi profesora intentaba enseñarme a pronunciar sus erres guturales, sus e para las que hay que poner cara de feliz cumpleaños y una sonrisa de oreja a oreja aunque tu dia sea un dia de perros.

Y hablando de dia de perros, hoy una alumna me pregunto como se responde al "como te va?" cuando te va realmente mal. Queda muy feo que le haya enseñado a decir "me va como el orto" en lugar del "fatal" que sugiere el libro españolizado del que a veces robo ejercicios?

Y hablando de Descartes (?), en otra clase que di hoy, le hice escuchar a mi alumno y amigo el tango "Paciencia", completar las palabras faltantes y despues conversar acerca de la letra. Mi alumno (muy avanzado por cierto, ya dice jirafa roja a la perfeccion) sostenia que en

"Paciencia... La vida es así. Ninguno es culpable, si es que hay una culpa.
Por eso, la mano que te di en silencio no tembló al partir"

era incomprensible la relacion entre la no culpabilidad y la mano que el le dio y que no le temblo al irse, que el "por eso" no tenia razon de existir, que ese parrafo no tenia sentido.

Tambien decia que "Haremos de cuenta que todo fue un sueño, que fue una mentira habernos buscao; así, buenamente, nos queda el consuelo de seguir creyendo que no hemos cambiao" era demasiado tragica, nostalgica, esta idea de preferir el recuerdo intacto y perfecto de lo que fue a la realidad imperfecta de lo que podria ser en el presente.

A el no le entraba en la cabeza este modo de pensar. Es la opinion de un frances. Me interesa oir el punto de vista de los argentos, quienes de uno u otro modo llevamos al tango adentro. A ver?

Mientras piensan digan: erre con erre guitarra, erre con erre carril, mira que rapido ruedan las ruedas del ferrocarril (grande mi abuelo Jacobo que seguro se esta riendo desde algun lado al leer esto, con esa sonrisa picara y los ojos vivaces, como siempre lo hacia cuando me trababa al acelerar la velocidad en este, su trabalenguas preferido)

Cachivaches

Lo reconozco, soy y sere cachivachera, juntadora de shmates (si no sabes lo que es, pone gugl o preguntale a la bobe de algun amigo), acumuladora de basura.
Uno de mis grandes placeres y deafios es revolver negocios del Once, ferias y equivalentes, y en medio de la "basura" encontrar cosas muy pero muy baratas, originales y lindas. Y ni hablar de andar por la vereda mirando atentamente y encontrarme cosas tiradas y con eso armarme la casa.

En Paris existe lo que se llama "vide grenier", que vendria a ser algo asi como "vacia granero". Esto es: se decide una fecha y un lugar del barrio y ese dia todos los vecinos sacan a la calle los cachivaches que tienen acumulados y con los que no saben que corno hacer. Esto incluye desde ropa (no puede ser puloveres apolillados, tienen que ser cosas usables), cacerolas, muebles como estos:



las barbies de la nena que ahora tiene 15 y juega con kens de verdad ;-)



hasta traductores de aleman portatiles y game boys (!)



El resto es regateo.
Yo andaba necesitando urgentemente un saquito negro y zapatos de invierno porque los que tenia, en un acto de arrojo, los tire a fin del invierno pasado dado que el agujero de la suela me dejaba los piececitos mojados a cada lluvia y no daba.
Ambas cosas las consegui en el vide grenier por la modica suma de 5 peso cada una: un saquito precioso, con puntillita blanca, impecable. Y unos zapatos negros un numero mas que el mio pero que con medias van joya.

Y que felicidad mas grande la de pasearme por Paris con mis nuevas adquisiciones sabiendo que fueron producto de la busqueda, el "revolveo", el regateo, y que los compre en el barrio. Y cuan lejos del insipido y anonimo "veo algo en una vidriera, entro y lo compro".
Si, tampoco soy necia, no niego que me encantaria tener mucho filo y comprarme lo que se me canta sin fijarme el precio, pero el encanto del cachivacheo no creo que lo abandonaria, ya viene en lo gene vio?

Con ustedes, mi ultimo gran descubrimiento : la coleccion primavera-verano de reyes de la India, modelo 1890.

Hoy presentamos a...

Seudonimo : el gato
Habilidades : cortarse la barba a navaja y almidonarla. Levitar.
Defectos :
las chicas no lo quieren porque les saca granitos en la cara cuando el les quiere dar un beso.
no entendio bien que el delineador va en los ojos y no en la frente.
Frases celebres :
"no te acerques porque pelo el sable"
"miauuuuuuu"
"quiero una hamburguesa con mayonesa, sin ketchup, y con mostaza" (ah no! esa es de Alejo!)

El gato luce un bellisimo turbante en tonos oscuros, camiseta blanca (el ultimo grito de la moda), babuchas, bandolera, un importante collar dorado, anillo en el menique y escudo haciendo juego. Su sable tiene una empunadura muy trabajada, como podemos apreciar. A ver gato, una vueltita, eso esss. Peino Josehe para Rohoberto Gihordahan. El maquillaje es de Abarajame la banera.
Gracias gato!

Boludol en gotas

Una amiga me acaba de mandar un mail contandome de una salida con un tipo. A saber: se conocen en el laburo, histeriquean, el le intenta dar unos besos en la oficina, ella primero no despues si, al dia siguiente el le ofrece llevarla a la casa, en el auto se le tira encima salvajemente sin ningun tacto (o bueno, es lo que el intentaba, pero a lo bestia) y en medio de la escena (sisi, en medio) saca la frase matadora "no te quiero lastimar, tengo miedo que te enganches".

???

Una vez con otra amiga que me conto una historia parecida, bautizamos a este tipo de comportamiento "sacar el papiro antinoviazgo". Digo yo, que ganan con abrir el paraguas mas que mojar todo el fuego? Si el tipo no quiere una relacion "comprometida" que no la tenga. Cada uno tiene la relacion que quiere. Pero que necesidad de anunciarlo por altavoz en la primera salida, dando por sentado que la mina se va a morir de amor por el. Si no se conocen!
Sin darse la oportunidad de ver que le pasa con la mina, ademas. Capaz que el tipo se engancha y la mina no quiere saber nada, capaz que despues de la primer salida ella decide que no da para mas... quien sabe.

Y si su unico objetivo es *char, tampoco va a llegar muy lejos despues de semejante declaracion de fanfarronitud (?) Porque no fue "mira, yo no quiero una relacion seria en este momento, o con vos, o yo solo quiero rock&roll, entonces fijate vos si igual queres darle para adelante". La tenia a ella adelante, que acepto que el la llevara a la casa y sus besos y en vez de disfrutar de la ocasion, corta todo por las dudas si ella va a querer llevarlo al altar.
Y para que la empezo entonces?
Que aguafiestas.

Conclusion: mi amiga lo mando a freir churros. Por esa accion, por esa accion, se merece una cancion...

Ah, y esta noche sone que hacia una obra de teatro y yo hacia el papel de un puto (?) y bailaba abrazada a una lechuga gigante. Eheheh?

Habla mas fuerte que no te oigo...

Pensamiento : los ultimos post son re "querido diario"-naroskianos, como dice Naranju. Y verborragicos (la verborragia al escribir se transforma en escritorragia?) Salen asi.
De todos modos practicamente soy mi unica lectora (bueno, que mentirosa soy, me lee mi familia que me es fiel, y algunos bloggers que me honran con su presencia), asi que who cares. De ultima si se aburren se duermen una siesta y siguen leyendo, esta permitido. Igual no me entero porque cuando mi bro me arreglo el template no se que paso que desaparecio el nedstat asi que no more statistics.

Entonces : "querido diario... ;-)

Hoy llame a mi abuela Luisa al hogar donde vive. La queria saludar por Rosh Hashana. Pedi que la vayan a buscar porque le cuesta caminar y los pulsos corren, y que llamaba en quince minutos. Pasado ese lapso ocupado, ocupado, ocupado, durante quince minutos mas. Y los pulsos corren igual aunque de ocupado y la concha de su madre son sordos o que, no escucharon que dije que llamaba desde Francia y que iba a volver a llamar, por que corcho ocupan el telefono y me desesperaba pensar en la abuela pobrecita paradita esperando que ellos se dignen a cortar, encima seguro que la enfermera hablaba con una amiga acerca de lo bien que crecen los malvones si los regas con cicuta.

Y hablando de sordos, la que esta sorda es la abuela, asi que cuando al fin logre comunicarme no se si se puso el audifono o no, pero no me escuchaba nada o no me entendia la pobre. La conversacion era literalmente de sordos, imposible hilar dos palabras y yo me moria de tristeza y el alzheimer y la sordera hacian una conjugacion de los mil demonios.

Pero de golpe en medio de una nebulosa de palabras repetidas e incoherentes que rebotaban de un lado a otro de la linea, me pregunto por Matias y me dijo que mama le conto que yo hice kneidelaj y la llevo al cine y que mi hermano esta en Lisboa y yo empece a lagrimear de lo lindo, y le dije que cuando vaya me va a ensenar a hacer los kneidelaj y ella claro que si, todo lo que quieras te voy a ensenar, kreplaj, varenikes... y cuando venis? (para las fiestas espero abuela) ah bueno, entonces no falta tanto, yo te voy a esperar. Y de golpe parecia que la sordera se fue a otra parte, y que el alzheimer le dio una tregua y fue tan lindo conversar con mi abuela, la de siempre, la que me dice "bueno mamita, te dejo porque si no te va a salir muy cara la llamada", porque asi me dijo siempre ella, "mamita".

Y entonces escribime, y si, te prometo que te escribo. Y ojala me escriba pronto, esas cartas con pulso tembloroso, los renglones todos torcidos, las palabras dulces como la miel en la que mojamos la manzana el otro dia para festejar el Ano Nuevo.

Wild Side

Un domingo de puro cine. Tres peliculas seguidas, con minimo intervalo para tomar un poco de aire y volver a sumergirse. Como me contaba mi papa que pasaban en el cine del barrio, tres peliculas y ellos de purretes vestidos especialmente para la ocasion, la plata para la entrada y un sandwich en el bolsillo para comer entre una y otra.

Sobredosis de Cary Grant. Dos firmadas Howard Hawks y una George Cukor. Las tres alrededor de la tematica del matrimonio, las tres deliciosas, brillantemente tramadas. El duende endiablado de la pasion que triunfa por sobre la chatura de un casamiento aburrido, una vida ordinaria, una falsa eleccion, la llama que revoluciona las vidas y enciende las mejillas y hace brillar los ojos y rompe las carcazas y los moldes.

Y querer ser esas mujeres de piel blanca y perfecta, de cejas delineadas y labios carnosos. Y padecer cuando aparece el "the end" y se prende la luz en el cine, el espanto de ver surgir de la oscuridad las caras de la gente, sus abrigos y sus carteras, sus anteojos y sus comentarios estupidos y sus celulares. Hundirme en la butaca y desear con todas mis fuerzas quedarme del otro lado, en blanco y negro, en esos lugares sin nombre, bailando alrededor de la pileta con un vaso de champagne en la mano y atandome el sombrero con la cinta en el cuello, manejando el sidecar de noche, remando en el bote y casi caer en la catarata pero no, cubriendo la nota periodistica de mi vida corriendo contra el reloj para salvar al pobre tipo que le estan por cortar la cabeza.

Y sentirme torpe cuando a pesar mio camino hacia la salida de la sala, el cuerpo me pesa, no quiero caminar como un humano sino volar como en la pantalla. Y salir desorientada, dar vueltas sin sentido con todas las imagenes en mi cabeza, padecer horriblemente los minutos que faltan hasta que finalmente otra vez la butaca y la oscuridad y la siguiente aventura. Y saber que la unica salida es hacer de la vida cotidiana esa vida deseada, por que caminar si nos gusta volar.

Y mientras pedaleaba el camino de regreso pensaba que mi vida a veces es de este lado de la pantalla y a veces del otro. A veces floto, planeo, me deslizo, y a veces camino torpemente y abrigos y carteras y anteojos y relojes.

Y mis cosas mas preciadas forman parte de mi mundo de ese lado, del wild side, del unico lado en donde realmente vale la pena estar. Y Farfo forma parte de ese mundo. Juntos es otro color, otro tiempo, otra dimension, otra lengua, otro aire. Como si tuvieramos una cuerda de la que nos agarramos y un saltito casi imperceptible y ya estamos alla, del otro lado. Un pasadizo secreto que solo nosotros sabemos donde esta, una puerta de cuya llave somos los unicos poseedores, una contrasena que solo nuestros labios saben pronunciar.

Y el es un poco como los personajes que hacia Cary Grant en las peliculas que vi; astuto, siempre con la replica rapida y justa, gracioso, fuerte pero tierno, seductor, capaz de hacer las cosas mas extravagantes por la mujer que ama, a veces melancolico, con alma de nino y por eso jugueton y travieso, peleador, movedizo. Pero ademas de todo eso, el tiene la viveza criolla, la pisada aterciopelada de un gato en cada compas, esa risa incomparable y la capacidad de hacerme reir a carcajadas, y esa manera de acurrucarme y acurrucarse, de enredar nuestros cuerpos de un modo que me hace sentir que todo encaja y que asi, ahi, es el mejor lugar del mundo. Y por sobre todas las cosas, es un Farfo, un ser unico, irrepetible, maravilloso del que, esta claro, estoy perdidamente enamorada.

Iluminaciones

Dias turbulentos por dentro, de revoluciones.

La luz de mi bici dejo de andar. Tiene un sistema extrano con un coso que toca la rueda y supuestamente eso la hace prender, pero por mas que giro la lamparita, muevo los cablecitos, acerco bien el coso a la rueda no hay caso, no anda. Y yo ando a oscuras.

Hoy una nueva incursion en la Biblioteca del Pompidou me sumergio de cabeza en el mundo de la Comedie Française. Ensayos, Marivaux, Molière, Feydeau, lectura de textos, puestas en escena, construccion de decorados, pelucas trenzadas, tijeretazos y maquinas de coser para el vestuario. Mas revoluciones, recuerdos de mis primeros pasos sobre las tablas, de la arana en el estomago antes de salir a escena, de la fascinacion de los reflectores. Y bronca conmigo, odio, y entonces por que y entonces por que no.

Subi a la bici para emprender el regreso, con energia de gigante, un poco por la bronca, un poco por el entusiasmo. Pedalee a oscuras un buen rato y de golpe, sin decir electron va la veo titilar, al principio timidamente y despues con total afirmacion. Y se prendio nomas, la luz.

El otro dia chateabamos con mi gran amiga Georgina y hablabamos acerca de con que cada una siente que tiene una deuda. Nunca lo habia pensado pero la respuesta me salio como relampago. Con la luz.
Por todo lo que me dio, por estar en mi nombre, por el brillo, deuda de gratitud. Y por que a veces no le se dar cauce, porque me apago, porque no la dejo propagarse, deuda de honor.

Pero se prendio, y esta no la dejo pasar.

Acerca de los suenos

Como la mayor parte de las noches, sone con mi papa. Su ausencia me pesa cada dia,a cada momento.
Mi viejo estaba conmigo pero se tenia que ir. No por que no tuviera ganas de quedarse, era a pesar de el que se tenia que ir. Yo lo abrazaba y lloraba y le preguntaba si iba a volver, y el me decia que si... en los suenos.

Y me levante, ademas de muy muy triste, pensando que cosa increible son los suenos. Es un modo fabuloso de "reencontrarse" con personas que no estan. Y no es como en las fotos o en los videos, porque ahi es la repeticion de lo identico, vemos siempre el mismo gesto, la misma expresion, las mismas palabras. En cambio en el mundo onirico podemos verlos en otras situaciones, escuchar su voz diciendo otras cosas, mantener dialogos nuevos, interactuar, sentir el calor de un abrazo, tener aunque sea por un ratito, aunque sea inventado, la sensacion de reencontrarnos.

Claro que despues de esa panacea viene lo terrible, el despertar, la caida abrupta. Caer en que no, que la ausencia no desaparecio, que creimos que estaba pero no esta. Pero aun asi, a pesar de que sea un ratito de ilusion contra todo el resto de realidad, asi y todo es una posibilidad maravilosa y fascinante que nos da nuestra existencia humana esto de poder sonar.

Asi es que me queda la esperanza de que pronto vuelva a verlo... en los suenos.

Sous le soleil exactement...

En mi nueva etapa "me pongo las pilas con las cosas que me apasionan", ayer, jueves lluvioso de un verano parisino que se va otoñando paulatinamente, enfile mi bici hacia la biblioteca del Centre Pompidou en busca de films y documentales de la Nouvelle Vague.

Frente a una pantalla, con el casco puesto (el casco vendria a ser los auriculares), me tope con Ella. Ella, a quien Farfo habia mencionado el dia anterior, es Anna Karina, ojos enormes, mirada languida, la seduccion en cada gesto. Era una entrevista que le hicieron hace unos años, ya madurita, pero con todo el charme de siempre, en donde contaba su recorrido, su historia, sus anecdotas.

Ella, que siendo una mocosita que lo unico que habia hecho era una publicidad de jabon rechazo el primer papel que Godard le ofrecio porque tenia que sacarse la remera, enseguida se convirtio en la musa, la mujer, la compañera de vida y obra de Jean Luc Godard. "La primera vez que lo vi, sabia que era el, ningun otro, solo el", dice Anna. Como Cassavettes y Gena Rowland, una intensa y productiva pasion, plena de peliculas y amor.

Quede embobada, fascinada, escuchaba con atencion cada palabra, observaba atentamente cada gesto y lo grababa en mi memoria. De alguna manera me voy acercando.

Y me tuvieron que echar de la Biblioteca, y no queria despertarme. Pero a los sueños no se los mata tan facilmente: farfo y su mensaje en mi telefono que me hizo reir porque tenia tantas "oooo" me condujeron a farfolandia, hogar de sueños, y alli fui, con mi bicicleta bajo la lluvia, con mi retina llena de imagenes, con el corazon alegre.

"C'est notre histoire. C'est l'histoire d'un peintre qui fait le portrait de sa femme. Tu veux que je continue ? - Oui.
("Es nuestra historia, la historia de un pintor que hace el retrato de su mujer.
Queres que siga? - Si")

(Extraido de Jean Luc Godard, "Vivir su vida")

"El tenía un carácter apasionado, estudioso y austero, y había puesto en el arte sus amores; ella, joven, de rarísima belleza, todo luz y sonrisas, con la alegría de un cervatillo, amándolo todo"

(De: Edgar Alan Poe, "El retrato oval")

Patente patente

Finalmente mi Bro, tras un mes de alucinante estadia parisina, partio rumbo a Amsterdam. Se fue en micro bueno, bonito, barato, dejando a su hermana moqueando en el anden.
Pero para que no se crea que va a deshacerse tan facilmente de mi, miren la patente del micro. 5mentarios...

Post Post

Despues de todas las aventuras vividas para hacer andar las bicicletas, he descubierto que el andar en bicicleta por Paris es una de las cosas mas maravillosas existentes, a saber: se evita el laberinto subterraneo, se conoce la ciudad, se ejercitan los cuadriceps y aledaños, se pasea, se ahorra dinero en transporte...

Por todo lo antedicho, les ofreci a las dueñas de la bici, dueñas tambien de la super casa en la que estuvimos con mi hermano, comprarsela (la bici, no la casa, aunque me encantaria). Y las minas que son de lo mas copado que he conocido en mi vida parisina... me la regalaron!!! Si, asi, porque no la usan, porque les gusta que las cosas se aprovechen y no que se telarañeen y se queden bostezando en un rincon, porque son asi de buena gente...

Asi es que desde hoy, sepanlo, soy un ser bicicleteado.
Gracias infinitas Carmen e Isabel.

El hombre que lleva a la bicicleta (y no al reves)

(Post al unisono de los hermanos en Paris)

Ver aqui:

Laberintos

Laberintos internos, es increible el poder que tienen de generar lecturas deformadas de los gestos, los sonidos, las acciones. Nos envuelven en su manto neblinoso, y a partir de ahi solo nos es dado ver a traves de los anteojos terribles de nuestros temores mas profundos.

Como cuando es noche en el bosque, y la oscuridad nos hace perder las coordenadas habituales de la percepcion, las formas, los ruidos, los olores se transforman y se desdibujan. Y entonces donde hay un crujido de ramas oimos un incendio, el viento son pasos amenazantes rondandonos, una linterna los ojos de un tigre, el pasto meciendose una serpiente, un chasquido un disparo, relampago apocalipsis, un ladrido el minotauro, tela de araña la red que nos encierra y el laberinto, si al menos hubieramos guardado la punta del ovillo. Perdidos.

Hasta que la luz otra vez y emergemos de las profundidades, y resulta que basta con dar vuelta a la esquina y estamos en casa. Y el minotauro es Bobby (?) que nos recibe moviendo la cola con el palito en la boca para que se lo tiremos, y el incendio es la hornalla con la pava lista para el mate and so on.

El laberinto es ineludible, todo aquel que quiera la libertad tiene que atravesar su laberinto y enfrentarse con su minotauro. Imposible no perderse, es parte del desafio. Pero al menos estar advertidos y llevar siempre unas semillas para ir marcando el camino.

Cartas

Mi tia Eva me mando una carta de verdad verdadera, por correo, con estampilla y saliva para pegar el sobre.
Lo primero fue pensar que lindas que son las cartas de puño y letra.
Lo segundo asombrarme de que mi tia Eva me escriba.
Lo tercero, que casi me de un ataque al corazon al ver lo identica que es su letra a la letra de mi viejo.
Lo cuarto, leerla y pensar que increible como un amontonamiento de palabras pueden transmitir sensaciones tan internas, tan de las tripas.
Lo quinto, es una carta escrita con todo el corazon y eso es conmovedor.
Lo sexto y ultimo, tengo que responderle.

Panteonizaciones

Obviamente el espaciado en el posteado se debe a la noble razon de tenerlo a mi bro, rebautizado berenjele, conmigo y a que andamos todo el dia disfrutandonos y paseando.
Hoy entre otras cosas fuimos al Panteon. Hasta ahora siempre lo habia visto desde afuera, nunca me habia atraido demasiado la idea de entrar a ver criptas de hombres importantes de Francia, asi como nunca voy a los cementerios a ver las tumbas de los famosos. Pero bro queria entrar y yo le hice pata, y al final resulto un paseo mas que interesante, no solo por la magnificencia del edificio y por la vista desde la torre (210 escalones, ya no estoy para estos trotes!!!) sino porque agarramos a un guia gordito re macanudo que contaba las historias al estilo landriscina (pero frances) y entonces nos enteramos cosas como las siguientes, a saber:

Cuando a un fiambre importante lo hacen entrar al Panteon, a este hecho se le llama 'panteonizacion'. Pero puede que despues de pompas y circunstancias, decidan que el mentado fiambre no merece ese honor, y entonces lo 'despanteonizan' (!) Asi le ocurrio al sr Mirabeau, quien despues de pasar unos anos comodamente instalado fue declarado traidor a la patria y echado a patadas del panteon a la fosa comunarda.

Tambien paso que querian a toda costa trasladar el cuerpo de Louis IX mas conocido como Saint Louis (que no es la provincia argentina) desde Tunez en donde habia muerto, hasta el Panteon. El problema no era solo que en esa epoca el viaje duraba dos meses y medio sino que ademas el tipo tenia la peste y contaminaba. Cuando pasaba con un fiambre pobre directamente quemaban el pueblo para asegurarse que no se extienda la enfermedad, pero con este no podian hacer eso asi que la solucion fue... hervirlo!!! Pero no en caldito de gallina, no vayan a creer. Lo hirvieron... en vino! Y asi, en curda, llego al Panteon.

Y la ultima. Al famoso Sr Braille lo enterraron con todos los honores en su pueblo. Pero dale que va, estos franceses con su afan de panteonizar a todo bicho importante que camina insistian en llevarselo del pueblete al Panteon. El pueblo donde el nacio se opuso, querian que se quede alla. Y tal fue la resistencia que tuvieron que encontrar una solucion de compromiso: el cuerpo al panteon, las manos en el pueblo.
Que ganas de joder, no? A ver si dejan a los muertos tranquilos che, que con tanto traqueteo los pobres no ganan para sustos.

Despues nos fuimos a pasear por la rue Mouffetard y a comer pasteleria libanesa rica muy rica con miel y pistacho y almendras.