Historias de domingo

Hola, tanto tiempo. Esto de no tener internet es un espanto (bue que exagerada), pero se extrana bloggear y postear. Escribo desde un cyber chino, la pantalla cada dos minutos se invade de caracteres chinescos que elimino y reaparecen. A mi alrededor, adolescentes de todos los colores juegan en red a no se que juego y gritan y fuman. Lindo ambiente para concentrase y postear. Pero es lo quihay por ahora.

Resumen de la situacion:
Casa nueva, felicidad absoluta. Farfolidad a pleno.
Beca, clases de teatro. Energia desbordante, ganas de producir.
Auspicia esta informacion telegramatica: cyberchino, tres euros la hora y se me acaba el tiempo.

Hace un rato, sentado en el bordecito de la entrada del banco, el clochard del barrio. Siempre en el mismo lugar, siempre la misma sonrisa amarga. Supe que yo formaba parte del barrio el dia que el me saludo. Siempre la misma conversacion, identica a si misma : buenos dias, buenos dias, todo bien?, si si gracias. Su ruta.

Hoy cuando pase, vi que tenia un perro. Nunca lo habia visto antes, capaz que siempre estuvo ahi, mezclado con las mantas y todas las cosas que tiene al lado suyo. Estaba en el medio de la vereda, tocandole la cabeza al perro. Me llamo la atencion la manera de hablarle, con tanto cuidado y carino, y me di vuelta y pense, a ese perro le pasa algo.

Al rato volvi a pasar, estaba sentado en su bordecito y el perro acurrucado al lado. El dialogo habitual, solo que esta vez, por primera vez, agregue un : y usted?
Y la respuesta fue un barboteo de palabras lastimosas : el perro...enfermo... vomito todo...el doctor...ahi...ni lo miro...nada.
El clochard barboteaba su queja desolada, el perro me miraba con ojos enormes, con esa mirada que tienen los perros cuando estan enfermos o cuando uno los reta. Y a mi se me estrujaba el corazon.
Esta vez la que barboteo fui yo. Bueno... manana va a estar mejor... ya va a pasar... Hasta manana...
Me senti tan estupida con mi consuelo incongruente.

En fin, cada cual tiene sus penas. Vamos a ver como amanece el perro manana.

Casa nueva!!!

Si bien lo acabo de postear en farfolocos, semejante noticia no puede estar ausente de este blog. La alegria desborda por los poros, asi que si ya lo leyeron, se los repito, si no se enteraron, enterense:

TENEMOS FARFHOGAR !!!!!!!!!!!!!

Luego de una ardua negociacion con una vieja francesa rompebolas a morir, en el que cada dia parecia que todo se iba al carajo, hoy firmamos contrato y nos dieron las llaves de la casa nueva!!! Todo un evento simbolico, imaginario y real, nuestro primer hogar juntos, muchas emociones, un gran paso en la historia de la farfolidad.

Quizas uds no lo sepan, pero alquilar un departamento en Paris es una empresa titanica. Primero, hay pocos departamentos en general. Segundo, son carisimos. Tercero, cada vez que se libera uno hay cientos de personas interesadas, y siempre le dan prioridad a los franceses, con padres garantes franceses, o sea que los extranjeros solemos quedar out. Cuarto, el papelerio a completar es infernal y siempre falta un papelucho. Quinto, hay que ganar tres veces el alquiler, demostrar cada centavo, conseguir garantes hasta de tu carie. Todo esto se debe en gran parte a que para la ley francesa una vez que alguien esta adentro de un depto es muy dificil echarlo, por mas que no pague, por mas que rompa todo.

El aviso de esta casa aparecio en una revista inmobiliaria, y por una de esas farfocasualidades, resulta que la casa queda exactamente en la esquina de la actual!Esto quiere decir que no hay que cambiar de supermercado ni de laverap (como si lavara la ropa seguido, que caradura soy), que voy a poder seguir llevandole cosas para aleglar al chino alegla televisoles, que no tengo que aprenderme nuevos recorridos de metros ni buses ni calles. Que la mudanza va a ser bastante sencillita y que ahorramos un dineral en camion mudador.

Asi que el 2005 empieza de la mejor manera : con hogar, con amor, con trabajo, con salud (ya me cure de la gripe y la disfonia). Y con la visita de la kuper. Que mas se puede pedir? Y... si es por pedir, la play station para farfo y un proyector para ver pelis en farfolandia, una mesa de madera con sillas, una cama, un buen equipo de musica y y y...

Felicidades para todos en este 2005, que lo terminen lindo y lo empiecen mejor!

Post dedicado a mi computadora

Mi computadora esta al borde del ataque de nervios. No me puedo quejar, primero porque fue un noble regalo del gran Fer Wor, y a computadora regalada no se le miran los clusters.
Segundo porque ya cuando el me la dio estaba viejita. Es una portatil, y cuando el me dijo "de verdad la queres, mira que esta re usada y ni se si anda todavia", a mi se me pusieron los ojos como platos, porque no tenia un mango y menos que menos para comprar una computadora portatil. Me venia de perilla (!)

Claro que a fuerza de uso se le hizo torta el disco rigido, y hube de comprarle uno nuevito (grande mi bro que se paso cinco dias de su estadia en Paris encerrado en mi casa tratando de arreglarla). Y andaba bien.
Pero que computadora viejita resiste al traqueteo de andar yendo de la cama al living? El resultado fue que termino por rompersele una de las bisagras que unen la pantalla con el teclado (me explico?). La cinta scotch es muy linda, pero no era suficiente para sostenerla. Farfo me decia que habria que entablillarla, como cuando uno se rompe una pata.

Y en esas estaba cuando una noche volviendo a casa, la providencia puso en el arbol de al lado del supermercado de casa unas tablas de madera. Porsupuesto que agarre dos, las limpie y pedi al arabe del locutorio de abajo unos clavos y un martillo, haciendome la super woman arregla todo. El insistia en que un tornillo era la mejor solucion, y me dio tornillos y destornillador. Subi a mi casa con las maderas y todos los elementos, pero al cabo de dos minutos me di cuenta que era incapaz: se me resbalaba, se me corria, el tornillo no entraba, no sabia contra que ponerlas para que hagan angulo...

Cabizmunda y meditabaja descendi las escaleras que tan triunfante habia subido y le dije al arabe que gracias pero que no se podia hacer. Me debe haber visto la cara de fracaso, porque se puso a revolver y encontro clavos de verdad verdadera, y en dos minutos clavo cuatro clavitos que hicieron de mis maderas una perfecta mesita para mi computadora, que a partir de entonces al menos se sostiene.

Pero no habian de terminar aqui las aventuras: un par de dias despues, el cable que enchufa a la corriente y que incluye un transformador, hizo pum! No andaba mas, y como bateria tampoco hay mas, no hay mas computadora. Varios dias pase mirando la pantalla negra, triste como tres tristes tigres. Comprar un cable de estos debe salir un huevo, porque tiene un grosso transformador, y encima aca todo lo que es repuesto es carisimo, porque la politica es "rompe, tira".
Mi bro por MSN me hizo la inocente pregunta "pero no hay un electricista por tu barrio?" Y yo, esbozando una sonrisa sardonica (emoticon por favorrr), le dije que en Paris no existen los boliches arregla todo cada media cuadra como alla. Pero empece a prestar atencion, y repare en un infecto boliche, justo abajo de casa al que nunca di ni cinco de bola : "el chino alegla televisole".

Alli fui, con mi cable enfermito. Monsieur Chino milo, estudio y dijo "voy a vel si se puede aleglal". Al dia siguiente, chino habia aleglado cable y explico "coltal, pegal, cinta. No tilal polque lompe otla vez".

Y aqui esta mi compu, entablillada y con su cable emparchado, pero funcionando como un relojito. Vaya este post en homenaje a ella, mi computadora que se la re banca.

Afonia

Estoy afonica, culpa de una gripe que me anda asediando desde hace un tiempo y ahora se le dio por meterse con mis cuerdas vocales.

Disfonica es el termino correcto (verdad Naty?), porque en realidad algo de voz tengo, pero poquita y ronca. Y esta voz de rallador me hizo acordar a que cuando era adolescente me encantaba estar afonica. Me parecia sexy, encantador, disfrutaba cada palabra pronunciada a semi volumen, me daba placer el aire penando por transformarse en magro sonido, a pesar de que en realidad es doloroso porque la garganta raspa. Pero es asi, el placer en el dolor no es algo que se haya inventado ayer, eh.

Y tambien me acuerdo que como nunca use aparatos, ni fijos ni movibles, y mis amigas si, yo me ponia el chicle pegado al paladar y hacia como que tenia aparatos. Para sentir la sensacion, para ver como era hablar con una cosa metida en la boca (che, por favorrrr).

En fin, cada loco con su tema.

Cheeeeeeee... hoy nevo !!! Y la verdad que re da, porque Papa Noel viene con trineo, traje abrigado y chimenea, dejemonos de joder!

Es hora de que alguien lo diga : eso de comer pavo y almendras y pasas de uva mientras te apantallas con la revista Viva (?), poner arbolitos con cositas blancas simil nieve debajo del ventilador, y medias abrigadas con paraguitas de chocolate colgando por ahi siendo que andas en ojotas es cualquiera.

Para cuando la version de la Navidad adaptada al clima local? Papa Noel en malla, afeitado, con manguera, subido a un barquito y chapoteando en la vedera? Eh?

Bueno, la cosa es que aca nevo y que esta buenisimo verla caer, y caminar y que te caigan esos copitos, pisar la escarcha y ver todo blanco. Bah, esta re lindo para uno que siempre vivio en una ciudad sin nieve. Me imagino que para los que estan acostumbrados mas bien es una molestia, como la lluvia. O capaz que no, pero en todo caso es re copado.

Y viene mi vieja, a.k.a. Kuperman, a pasar Año Nuevo con nosotros, y estoy chocha!

No si si la dan, la dieron, la daran por alla. Si es asi, veanla! El titulo original es "Quand la mer monte" y es hermosa. Una historia de teatro dentro de una vida dentro de una pelicula. Una vida que es teatro, un escenario que da vida. La pregunta por el soplo vital, en continuidad con mi reflexion de Januca, la pregunta acerca de cual es la llama que da vida a nuestra vida.

Una pelicula donde abunda la risa, el clown y la comedia del arte. Road movie en donde aparecen gigantes y fiestas a lo tzigane, con fanfarrias y trompetas. De Casanova me quedo una imagen muy de circo, y ahora otra vez. Justo pensaba que desde chica siempre quise aprender acrobacia en el aire y hacer piruetas subida a trapecios altisimos.

Y en estos dias me estaba preguntando cual es el hilo conductor en mi vida, si es que lo hay.
Y de golpe ayer pense que quizas sea el juego:
Jugar a disfrazarme cuando era chiquita y a imitar a mi mama con sus tacos, jugar con mi viejo a todos esos juegos que me maravillaban.
Jugar al teatro, cosa que nunca deje de hacer desde entonces.
La facultad, tomandola como el juego de aprender cosas nuevas, que me encantaba. El trabajo con niños, en donde si hay algo que se hace es jugar.
Mi tesis de doctorado : sobre el juego.
Y la relacion con mi farfo, cuya principal caracteristica es que nos divertimos, nos matamos de risa, volamos, inventamos palabras, pequeños rituales, guiños, canciones, piruetas : jugamos. Somos farfos, y es alucinante.

Y entonces capaz sea eso nomas. Amo jugar, es lo que mas me apasiona en la vida, y no puedo vivir sin eso. Y jugar no es sinonimo de ligereza, todo lo contrario; jugar es algo bien serio, lo suficientemente importante como para marcar un estilo de vida.

Que bueno lo que acabo de descubrir che.

La pronunciacion jajajaja

Che me parece que de ahora en mas me dedico lisa y llanamente a la comedia. En la escuela de teatro cada vez que paso, mi publico se desternilla de risa, no porque haga chistes geniales ni porque camine chaplinianamente (?). Se cagan de risa porque cuando quiero decir 'pulga' digo 'pulgar', cuando quiero decir 'finalmente' digo 'niño', cuando quiero decir 'repetidas veces' digo 'menta' and so on.

Y se supone que mi dominio del idioma es mas que aceptable, pero claro, vayan a pronunciar esos sonidos imposibles como la 'e' que tenes que hacer como que te metieron un palo en la boca (eppaaa que sustele) de mejilla a mejilla o esa 'a' toda gangosa. Y viste como es, pones mas o menos trompita y ya es otra palabra, haces resonar en el paladar en vez de en la garganta y cagaste, ya te cambio el significado.
Y claro... la tragedia de Andromaque pidiendo que la maten antes que casarse con el rey hijo de puta, el monologo de Antigona encerrada viva en lo que va a ser su tumba, los versos alejandrinos de Moliere NO DAN si el publico esta a la carcajada limpia.

Y lo peor, a mi me da tanta risa que se rian que le meto pata y pronuncio mal a porposito. Y termino transformando todo en una obra comica, y me encanta. Asi que ya saben, la risa es salud (era un apartado del readers digest, no? me pueden decir por que en mi casa cuando era chica cada tanto aparecian esas revistas inmundas? creo que era la vecina maria elena que estaba suscripta y nos las pasaba cuando no las leia mas... que espanto!)

Luz

Ayer fuimos con la prima Sopita y farfo a la ceremonia de Januca en un shill/shule de los judios liberales. El rabino era re macanudo y hacia la ceremonia con onda y chistes. Hasta daba fotocopias con las canciones, en fonetica, para que podamos cantarlas todos. Una maza.

Se prende una vela el primer dia, una vela el segundo and so on hasta siete despues, en que el candelabro esta en su esplendor. Se trata de encontrar y hacer crecer la pequeña luz que tiene cada uno adentro.

Asi es que mi deseo, en este Januca que empieza, es que pueda cada uno hacer brillar la luz propia, aquello que hace de cada persona un ser unico, original. La marca, el estilo, el sello.

Hag sameaj.

Casanova y Caramelos

Dura tres horas y pico pero es ALUCINANTE!!! Te deja la cabeza hecha un revuelto de imagenes, colores, sensaciones, te embriaga, salis endrogado del cine, como despues de un festin, es una fiesta, una festichola, un banquete de platon, un plato, una mesa, una maza, un flash, un diafragma, un fotometro.

Asi te deja, medio pelotudo ;-)

Y de este lado de la pantalla, farluz intenta abrir una bolsita de caramelos (gomitassss de frutilla, ñamm) que mamakuperman habia mandado desde Baires. Porsupuesto que la trato de abrir sin hacer ruido, lo cual ya se sabe es peor. El señor de al lado, muy circunspecto el, me susurra en ese tono violento que toma el susurro cuando se trata de retar a alguien : hace ruido eso que ud esta abriendo!!! Mas facil era chistar, pero buen, ok, no comemos gomitas durante la pelicula. El castigo tantalico de tenerlas en la mano, morir de ganas de saborearlas pero no poder, me desconcentro varias veces de la fellinidad reinante en pantalla.

En un momento, la sra que acompañaba al susodicho sr se pone a hacerle comentarios en voz baja pero lo suficientemente alta como para que escuchara todo el cine. Un comentario, dos, tres... cuando se habia transormado en un monologo imparable me calente. Y en el mismo susurrado colerico que el habia empleado para impedirme seguir abriendo mi bolsita le espete : hablar durante la pelicula TAMBIEN hace ruido!!!

No lo vi, pero debe haberse puesto del color de las gomitas, rosa furioso o mas bien rosa palido. Que tanto.

(al final se hizo mas largo el comentario de la boludez de los caramelos que el de la pelicula en si mismo, pero de ultima para que sirve comentar una pelicula, todo comentario esta de mas. Una pelicula es para ver, no para disquisiciones filosoficas a posteriori. En realidad solo queria decirles que la fui a ver y que me alucino. Y que si la pasan en el Cosmos no se la pierdan)

Bebe, procolas, hermanito, compañero de juegos, habitante de la cama de abajo cuando eran marineras, bufalito, dibujador de cuadernos, coautor de canciones disparatadas, jinete de don gancho, jugador de fuchibol, inventor, arreglador de computadora, compinche, complice, provocador de estallidos de risa, mi bro, interlocutor de grandes charlas, iniciador blogueril, compañero de bici, compañero de ruta, mi adorado hermano del alma...

FELIZ CUMPLEAÑOS !!!

Te deseo la mayor de las felicidades, ahora y siempre.
Te quiero.

Lunas y soles

Ayer : danza gitana
Fui a un concierto de "les yeux noirs", , un grupo que hace musica gitana, yiddish, rumana, yugoeslava, mezclada con rock y chanson française, que hace saltar hasta a las paredes. Los habia conocido en Baires, cuando cerraron el festival internacional de teatro con un concierto en plena calle Corrientes que fue una verdadera fiesta popular. Me alucino lo que hacian, asi que me acerque y charle con François, el violoncelista, un personaje que se parece un poco a un duende. Ya en Paris se hizo amigo de los farfos y nos invito al concierto.
Fueron dos horas y media de bailar y vibrar al ritmo de esa musica endiablada. Yo que venia hablando del tema de las gitanas, no es de extrañar que terminara oyendo su musica. Y tambien oi palabras en yiddish que me decia mi abuela, melodias que parecian venir del pueblito donde ella nacio. Emocion, energia, ritmo. Alucinante.

Ayer mas temprano : sol

11am, empilchada, camino rumbo a una entrevista por las veredas que rodean el Arc de Triomphe, un barrio por el que no ando nunca porque es sinonomo de japoneses con camaras digitales.
Un dia de sol magnifico. Ese sol de invierno que acaricia.
La entrevista magnifica (consegui un trabajo de dos dias sensacional). Irradiaba energia. De tan contenta me compre una revista de fotografia que hace un monton me queria comprar, me sente en un bistrot en una mesa que desbordaba de sol y me comi un omelette de champignons con un vasito de vino. Glorioso.

Anteayer : luna
No se si era la luna, pero todo estaba raro. Mi prima Sophie me habia invitado a un vernissage pero me intercepto antes de llegar; huia despavorida porque parece ser que el lugar se habia llenado de gente super agresiva, mala onda, todo detestable. Nos fuimos al bar de al lado de mi casa, que no piso hace siglos, con el objetivo de relajarse y tomar un vermu tranquilas.
Recien comenzada nuestra charla, ruido, gritos desde el fondo del bistrot. Un tipo le queria pegar a alguien, estaba con dos mujeres, la joven era la novia o algo asi. Lo hicieron salir, el volvia a entrar, quiso agarrar una silla, el cocinero quiso agarrar un palo de beisbol, la mujer mas vieja decia que el tipo siempre igual, les pega a las minas con el cinturon, pero no llamen a la policia porque lo van a deportar y va a terminar en prision.
Nos ibamos a ir, pero bueno mejor nos quedamos hasta que se calme, total ya se va. El bar lleno de mujeres, ambiente de charlas entre amigas, de dia de semana apacible, y de la nada este toletole (?). El tipo que entraba y salia a los gritos, los del bar cada vez mas alterados, y nosotras que habiamos venido a buscar un poco de calma.
La novia que aparentemente no queria salir por miedo o quien sabe que, finalmente accedio y se fue con el, prometiendo a todos que ella lo iba a calmar. Quedo la vieja, refunfuñando viejos sinsabores.

Y llego la policia con dos carros y un tranvia no, pero con su tipico discurso: señora nosotros no podemos hacer nada, en todo caso la proxima vez que el le pegue nos llaman y ahi intervenimos. Pero siempre es igual, responde la señora que tenia pinta de haber conocido los cinturonazos, cuando el pega nunca hay nadie.

Una ronda para todos, clamaban las chicas de la mesa de al lado, tratando de sacarse de encima el susto. Un cliente, al parecer habitué, se lanzo a dar un discurso desde el mostrador acerca de la violencia y sus declinaciones. Discurso facho a mas no poder. El teorico de la violencia, lo apodamos con mi prima.

Intentamos retomar nuestra conversacion, que a esa altura estaba totalmente impregnada de la mala onda general, por lo cual fue una conversacion angustiosa, nerviosa, sombria.

Yo estaba de espaldas al mostrador, asi que para mi todo lo que siguio fueron sonidos; la puerta del bar que se abre, unos tacos presurosos, un chasquido, la puerta que se cierra. Lo que vi, y bien claro, fueron los ojos como platos de mi prima que estaba de frente y presencio la escena. Lo que para mi habia sido una secuencia sonora, habia sido en realidad una mujer que entro rapida como un rayo, le encajo una flor de cachetada al teorico de la violencia, y se fue rauda como llego.

El bar enmudecio. El teorico enrojecio y ofuscado por las miradas clavadas en su mejilla dijo bueno, que miran, ya esta, ya paso. El dueño del bar le puso la mano en el hombro y le dijo suavemente "y bueno... te la tenias merecida". Y nosotras nos quedamos anonadadas, sobre todo porque la mina no espero respuesta ni reaccion. No quiso esperar a ver que cara ponia el, ni que decia, no busco la pelea ni la explicacion. Fue preciso, directo y punto final, nada mas que decir. El dueño del bar se fue a fijar si era luna llena o que cuerno.

Dimos por terminada la velada y acompañe a mi prima al metro. Ya en mi casa recibo un mensaje de texto: se tomo el metro al reves y no se dio cuenta, y ahora tenia que bajar y volver a desandar lo andado... Por suerte faltaban tres minutos para la medianoche, y mañana sera otro dia le conteste. Y asi fue.

Sol, luna, energias.

El poder del dinero (o de la perversion)...
Despues de todo, cada cual hace de su * un *

(gracias Lau por el aporte fotografico)

Tenes miedo de las gitanas?, me espetó en la cara la gitana de ojos grandes que esta todos los dias sobre el Boulevard Saint Germain casi llegando a la plaza Taras Chevtchenko. Se escribir Chevtchenko porque me llama la atencion ese espacio del este en medio del ruido del boulevard parisino, y a fuerza de jugar con las ch, v, t, k durante el camino hasta llegar a mi trabajo, lo aprendi.

Tenes miedo?, me dijo mientras me agarraba fuerte de la manga, me clavaba esos ojos enormes y no me dejaba ir.

Miedo no. Mas bien una mezcla de respeto y curiosidad. Imaginaba que me sentaba con la gitana alrededor de un fuego y que me contaba historias de viajes, de embrujos, de danzas, de antepasados.

Imaginaba, mientras me soltaba la manga y seguia mi camino, vuelta a masticar ch, v, t, k al pasar por la plaza, vuelta a la rutina de trabajo, game over.

Pero al rato se me dio por mirarme la mano, quizas porque hacia dias me habia salido un granito que me llamaba la atencion, porque cosa rara si las hay un granito en el medio de la mano.

La mire, pero vi otra cosa, porque una cosa es mirar y otra es ver. Vi que el supuesto granito estaba posado exactamente sobre mi linea de la vida, firme, decidido. Y vi que era en realidad un mojon, una marca esencial, algo que delimita un antes y un despues.



Y me dieron unos deseos locos de correr boulevard abajo para pedirle a la gitana que me explique, que me descifre ese jeroglifico en mi destino. Pero mi jefa me habia mandado al correo y la gitana no quedaba de camino, asi que segui el mio. Tendre que descifrarlo solita, pense mientras con el super farfotelefono sacaba la foto que acaban de ver.

Y terminaba de hacer click, levante la cabeza, y en lo que vi me parecio adivinar la sonrisa picara de la gitana y sus ojos brillantes.



Y casi me pongo a llorar de ver ese vestido tan blanco y tan hermoso, esa casa de vestidos de novia llenos de tules y saten, y yo en ese vestido. Y claro, es obvio, es eso la marca en mi linea de la vida, el mojon esencial.

Y asi como en marzo
la gitana, la misma, me habia dicho que el hombre al que amaba me amaba, ahora me hace ver como ese amor esta representado en mi linea de la vida.

Y como decia en ese entonces, finalmente nuestro destino esta en nuestras manos, somos nosotros quienes raya a raya lo vamos trazando y construyendo. La gitana lo unico que hace es mostrartelo. Y hoy la decision es unir nuestras rayas, unir nuestros destinos. Y estoy tan feliz.

Update: para los que no se avivaron, reactivamos farfolocos con desbordantes y rutilantes novedades. Y si, este update es autobombo, y que? ;-)

Paris, ville des rêves

Siempre habia soñado con Paris. Desde purreta nomas andaba por ahi diciendo que un dia iba a venir, vaya uno a saber bien por que soñaba con un Paris de callecitas y puentes y bistrots y magia. Habia oido decir que en esta ciudad se cristaliza el verdadero ser de uno, y que los deseos mas profundos, en Paris, toman forma.

Y ahora que estoy aca, lo puedo afirmar: Paris es la ciudad de los sueños. Pero no de los sueños gratuitos, sino de los sueños de aquellos que trabajan duro y parejo por cumplirlos. Los que han sido producto de nuestro deseo decidido, los deseos que se meten "entre ceja y ceja" y que uno no ceja hasta conseguir, por mas que todo parezca oponerse. Los sueños por los que uno aposto contra viento y marea porque una chispita ahi en el fondo, la chispita en la que creemos fervientemente, susurraba que si, que dale, que segui peleandola porque vale la pena.

Uno cosecha lo que siembra, y los sueños mas felices son aquellos que nos han costado conseguir.

Hoy, dos sueños cumplidos revolucionan mi corazon y me dan ganas de saltar saltar saltaaar!!! Uno sera pronto develado y basta con evocarlo en mi mente para que el estremecimiento de alegria me recorra desde el dedo chiquito del pie hasta la raiz del pelo florecida y todo, y respire aire perfumado de ayyyyyy!!!

El otro : me acabo de enterar HOY que me gane la beca del ministerio de educacion frances para que durante tres añitos haga tranquila mi doctorado !!!!!!!!! Para que me siente al sol (o dentro de un cafe o una biblioteca si llueve) y lea, escriba y produzca. Para que no tenga que trabajar de moza y limpiar inodoros ajenos, ni de cuida niños y limpiar culitos ajenos, ni de cuida bulgaras y limpiar mierda ajena.

Me dan plata, entienden??????? Me pagan para que yo investigue!!!!!!! Porque consideran que mis divagues merecen ser al menos escuchados, y porque creen en que lo que produzco y piensan que lo que investigo puede tener alguna relevancia en este mundo. VIVE LA FRANCE, aerharejfozfjierojfeirgjt no lo puedo creeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeer!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Paris, cuna de la revolucion, dulce cuna que acuna nuestros sueños.

Contando tostadas

Mi prima Sophie (que no es prima posta pero es descendiente-del-mismo-Moishe-Canaro-que-vivio-en-un-pueblito-de-Polonia-en-1700 que esta al origen de la familia, pero que decidimos adoptarnos como primas mutuamente y esta buenisimo tener una prima nueva a esta edad, fin del parentesis que me quedo mas largo que la frase en si misma).

Sophie, decia, me acaba de decir por MSN una frase de esas que no tienen ningun sentido coherente pero que forman parte del vocabulario de todo idioma que se precie, y que todo el mundo entiende. Traducida es aun mas ridicula que en el original:

"je viens de te racconter des tartines", que viene a ser "te acabo de contar tostadas" (te acabo de decir mil cosas, una atras de la otra, cosas asi medio ridiculas)

O tambien "je t'ai racconte des salades" = te conte ensaladas (te dije cualquiera, divague)

Hace un tiempo se me dio por pensar en las frases asi que tiene nuestro porteno natal, y encontre algunas pero farfo me dio el significado una por una porque son frases lunfardosas y el de lunfardo se la sabe lunga, asi que pasaron de ser frases sin pies ni cabeza a ser frases cuyo significado yo ignoraba y que deje de ignorar, asi que no cuentan para mi recoleccion.
Sin embargo quedan algunas. Sin ir mas lejos contar ensaladas es como nuestro "mandar fruta". Por que mandar fruta? Que tiene que ver la manzana con la papa frita? Claro, y mi abuela patea calefones...

Hablando de abuela, mi bobe siempre que uno se iba de viaje te decia "manda fruta". Pero eso no es lo mismo, en su caso debe venir de la historia del barco que conte en Farfolocos una vez (y que no tengo ganas de buscar en el archivo, asi que busquelo Vd mismo si tiene volunta). La fruta era algo caro, exotico y preciado, entonces cuando viajabas tenias que mandar eso para la familia que se quedaba en casa.

Bueno me dejo de contar tostadas porque me voy a comer una idem (y no es solo un jueguito tonto de palabras, aca tengo unas tostadas en serio, con pate para ser mas precisox).

Upfate

Le quise decir a mi hermano por MSN que iba a hacer un update del post de ayer y me salio 'upfate'. Enseguida entendi, habia querido decir 'up-fat(h)e(r)'.

Este post demuestra con creces la existencia del inconsciente.

Insisto en olvidarme, mes a mes, la fecha de la muerte del viejo. Por lo doloroso, por querer negarlo, por lo que sea, pero nunca me acuerdo ni siquiera a que altura del mes fue. Ayer escribi un post caotico, empece por la alegria del regreso de mi hermano, pase a Corneille, Molière, la muerte, mi viejo. Mis ideas se asociaron solas, yo no las conducia. Post, publish, a la lona.

Y para mi gran sorpresa, me encuentro con un comment de Nohorbius, gran compinche de mi Bro, siempre dispuesto a ponerle el hombro cuando Bro lo necesita, y que a esta altura ya es un hermano mas de la familia. En su comment, decia, hace el nexo que a mi se me habia escapado por completo. El se dio cuenta de lo evidente: ayer fue justamente el dia que insisto en olvidar y que mi inconsciente, mediante una brillante maniobra asociativa, haciendome discurrir de bueyes perdidos hasta desembocar en "el" tema, me hace recordar. Podria alegar casualidades, azares, coincidencias. Pero no, esta claro que aun sin darme cuenta tenia presente la fecha, y que queria senalarlo de algun modo.

Vaya entonces el post de ayer en humildisimo homenaje a mi viejo, a quien extrano con todo mi ser, y de cuya desaparicion no me puedo reponer. Para mi viejo, que me enseno a jugar.

Es increible como la alegria puede contagiarse por MSN. Bro acaba de llegar at home y madre esta feliz y cuando me dice "naic esta abriendo la valija" puedo ver su gesto y cuando "que lindo, estamos todos juntos" es pura verdad, aunque yo este a 14000 km, porque la cercania no esta en proporcion directa con los kilometros.

Ultimamente estoy inventando vocablos extraños que me sobrevienen a la mente subrepticia, irrefrenablemente. Por ejemplo el otro dia saliendo de la ducha: "la toalla amarilla esta perdiendo su toallicidad" (no se si sera el laverap o por el contrario, la falta de lavado frecuente, pero no seca mas). O harta de la densidad de mi jefa: "que no me rompa las peliculas".

Por ultimo, ayer fui a la Comedie Française a ver "El mentiroso" de Racine. No puedo creer como todavia nunca habia ido antes!
El teatro en si es magnifico; la araña, las escaleras alfombradas, ese escenario. Se la llama la casa de Molière y si bien el no la conocio, es considerado el amo de casa. Los actores son unas bestias peludas del verso alejandrino, y realmente conocen su oficio. Y ni hablar de las costureras de dedos de oro que dan nacimiento a esos vestidos hermosos (con mi amiga CaroKordobesa deciamos que vamos a hacer una fiesta solamente para vestirnos por un dia con corse y miriñaque y escote con puntillas y peluca con torzaditas). Es un pasaje a un mundo fascinante. Y lo peor es que ni siquiera es caro! El "gallinero" cuesta menos que una entrada de cine, y ni siquiera tenes esa columna tan molesta que te jode la vista en el Colon.

Si bien tenia el favor de Luis XIV, Moliere se la paso luchando contra los detractores de su obra y murio agotado. Pero en escena, representando "El enfermo imaginario". Y pensaba ayer que no hay mejor manera de terminar la vida que haciendo aquello para lo que uno vivio, peleo y trabajo.

Y pense en mi viejo, que vivio para construir con amor y pasion una familia, y murio rodeado de esa familia que creo, escuchando como la mujer de su vida le susurraba dulcemente al oido los logros de sus hijos queridos. Murio acompañado de nosotros que no lo dejamos ni un solo segundo asi como el estuvo al lado nuestro en todos y cada uno de los momentos importantes para nosotros.

Y pense en ese milonguero que murio bailando un tango, en el medio de la pista. Y claro, inmediatamente pense en la gente que muere en atentados o victimas de asaltos, secuestros, desapariciones, y una larga lista de injustos etceteras. Y si bien la muerte siempre es injusta, en cierto modo es una suerte poder morir dignamente, haciendo lo que se ama, rodeado de los que uno ama.

Me quedo un post eclectico, pero como lo escribi de un solo saque casi sin respirar y de algun modo es testigo de mis asociaciones de pensamiento, ni lo corrijo, publish y a la lona.

Regalo

Ayer recibi un regalo. En realidad hace un tiempo que el me viene regalando,

Regalos-palabras, regalos-propuestas, regalos-miradas, regalos-entrega, regalos-corazon, regalos-cambios, regalos-caminos, regalos-risas, regalos-futuro. Regalos alucinantes, de esos que te dejan con la boca abierta, los ojos mojados, el corazon como una locomotora.

Pero el de ayer fue un objeto, suerte de sintesis de todo lo anterior. Es increible como un objeto puede concentrar tantas sensaciones, sentimientos, tanta felicidad. Deja de ser un objeto del mundo corriente para pasar a ser un objeto que forma parte de tu ser, un objeto valioso, amado, importantisimo, pleno de sentido y de significacion. Y queda adosado a ese sentido, y abandona su existencia de objeto anonimo para pasar a tener nombre propio, historia, vida. Es testimonio, portador de todo lo que la persona que te lo regalo te quiso dar, tesoro.

Y entonces cada vez que lo miro (cincuenta segundos por minuto) se me abre en torrente la catarata poderosa, plena, radiante, luminosa, de todas las sensaciones que guarda mi objeto-regalo. Y me dejo llevar y navego vertiginosamente, doy vueltas carneras, salto, me zambullo y despues floto y me dejo acunar por la dulzura de sus aguas.

Y me siento acompañada, porque mi objeto representa a quien me lo regalo y entonces esta siempre conmigo. Y feliz porque puedo sentir con tanta intensidad la corriente de sentimientos que nos unen.

Uno tiene tan arraigada la idea del bebe-que-se-lleva-adelante que ni considera que la cosa pueda ser de otro modo. Para mi en todo caso, un bebe se lleva en brazos, en el cochecito, a lo sumo en el coso ese que se cuelga. Pero siempre adelante. Porque uno lo puede proteger con los brazos, verlo y permitirle que nos vea, hablarle, cantarle, respirar su olor a bebe bien de cerca. Porque asi fui llevada yo, mi hermano, mi madre ecsetera.

Pero el encuentro con otras culturas te da sorpresas, sorpresas te da el encuentro con otras culturas. Y resulta que las africanas llevan a sus crios en la espalda. Con una especie de pañuelo que se ata adelante, lo cual les deja las manos libres. Y hasta tienen una especie de super poncho especial con abujero atras para que el negrito saque la sabiola y vea el mundo, y que los abriga a los dos.

A mi me da como impresion el hecho de no verlo, o que te choque alguien por atras y lo golpee al baby. Seguramente ellas encuentren igual de extraño esto de andar cargando al bebe en los brazos siendo que es tan comodo que vaya atras, siendo que sus abuelas, sus madres, sus vecinas lo han llevado siempre asi.

Dime como llevas a tu bebe y te dire de donde eres (?)

A esta negrita la descubri el otro dia en el metro, comodamente instalada en la espalda de su madre. No es preciosa?

Cascareces

Hoy se me dio por pensar que cada vez que uno se saca una cascarita de una lastimadura, atenta contra si mismo.
El pobre cuerpo se mata para juntar energia (energia que le da uno mismo manducandose unos fideos, un guiso o un postre serenito), mandar el ejercito defensivo hacia la zona, construir una cascarita para evitar que la lastimadura este en contacto con el exterior y mientras ir regenerando la piel.

Y uno, con una simple rascada, borra de un plumazo todo este esfuerzo corporal y el proceso debe recomenzar.
Asi y todo, aun teniendo plena conciencia de todo lo anterior, que dificil es sustraerse a la tentacion de sacarse las cascaritas! Estan ahi tan sobresalientes, tan a mano, llamando a nuestros dedos...
Ya lo dice el refran: comer y rascar, todo es empezar.

Sabran disculpar, pero estoy engripuda y se me vienen estas ideas bizarras y extravatericas.