sábado, diciembre 31, 2005

Ultimo dia del 2005!!!

Mas allá de toda la parafernalia findeañera, a mí siempre me gustó este dia. Me siento fiesta, me dan ganas de salticar, de respirar hondo y prender estrellitas de esas que me compraban cuando era chica. Porque los petardos no, pero estrellitas y bengalas siempre me fascinaron.

Es un renacer, una nueva tirada de dados, una nueva apuesta.

A todos los lectores de mi blog, que el 2006 venga con muchos proyectos, muchas realizaciones, mucha alegría y amorrrr. Y como siempre digo, no se puede desear la ausencia de obstáculos sino la capacidad para resolverlos.

A morfar se ha dicho, a brindar, a bailar y sobre todo, a estar muy cerca de la gente que quieren.

Felicidades che.

lunes, diciembre 26, 2005

Niño muerto-Fiesta de vida

Escrito el 14 de julio de 2005

Un velorio más. Harta de ver morir gente. El cadáver de la abuelita en el cajón, la piel amarillenta, el olor a desinfectante en la pieza, una sucesión macabra. Necesidad imperiosa de vida.

Todos tienen bebés y yo niños muertos. Tiempo de sangrar y eliminar óvulos que podrían anidarse en el vientre ansioso de recibir vida.
Niños muertos son niños envueltos. Envueltos en una red atrapante, niño maniatado no puede jugar. Tommy es un grosso, él lo entendió bien.

Farfo pone esa cara pícara y es delicioso. El farfolocos que me da la mano para dormir, es delicioso.

Al salir de la casa, las cámaras de televisión. La esposa del oftalmólogo al que robaron y quiso defenderse (tenía un revolver) y que mataron hace unos meses. La esposa acaba de matarse. Me pregunto si tenían hijos, si se mató con esa misma arma infernal.

Ey patovica, dejá entrar a las pibas de villa, que aunque seas grandote, vos la tenés chiquita, la tenés chiquitaaa. Por suerte el sábado tenemos una fiesta de vida, dijo farfolocos esta mañana mientras se despertaba para ir al responso (él no sabía que se decía responso).
Los farfolocos son una fiesta de vida, le dije yo. Y nos sacudimos alegres a pesar de todo, sacudí la colcha del niño muerto que me envolvía.

Yo no soy niño muerto, soy viva.




Ah, feliz navidad, que al fin y al cabo es una fiesta de vida, un nacimiento.

viernes, diciembre 23, 2005

Mi baba en verano

Esa manera de transvasar el té de un vaso de vidrio a otro para que se enfríe, sin derramar ni una gotita, mientras el sol miramarense entraba por el gran ventanal y la nariz y los hombros ardían porque no habia nubevital que resistiera a tantos castillos de arena bajo el sol del mediodía. Los chinitos sobre el mueblecito de al lado de la cama, uno rojo que decía que no y el otro azul que decía que sí. El pañuelo enroscado en la cabeza y todas esas palabras y canciones en idisch.

Y el saquito usado dentro de un vaso, porsupuesto, porque va a servir para los proximos tés.

Y si a vos te dió tanta felicidad hablar por teléfono conmigo el otro día, no te puedo explicar a mí escucharte decir que estuviste leyendo y redescubriendo tus propias historias a través de mis escritos, Baba, no te das una idea.

lunes, diciembre 19, 2005

Pesos y medidas

Al principio (?), onda en las cavernas, no tenían metros ni centímetros. Entonces debían usar las manos o los elementos de la naturaleza para tener idea de las medidas.

Hoy en día existen los metros, los centímetros, los decagramos y los hectómetros (siempre me dieron gracia los hectómetros) pero aun así hay gente como yo que no tiene una cinta de medir en su casa. Esto hace que a la hora de querer comprar los barrales para las cortinas me las tuve que ingeniar para trasladar la medida de mi ventana hasta el negocio en cuestión.

Para esto no tuve mejor idea (sugerencia de mi madre mediante) que usar unos piolincitos, rosas para ser mas exacta, que oportunamente corté a la medida correspondiente. Como tengo tres ventanas diferentes, corté tres piolincitos, le puse a cada uno un cartoncito con cinta scotch con la leyenda de a que ventana pertenece cada uno y me los metí en el bolsillo.

Partí raudamente a IKEA, que es un negocio que queda en la loma del toor a la vuelta pero vale la pena porque es mucho mas barato y además un buen paseo de domingo para mí que me encanta chusmetear ese tipo de negocios lleno de chucherías para la casa.

En medio de la gente con carritos enormes cargados de muebles, lámparas, alfombras, toda gente muy seria y previsora, había que verme a mí desplegar panchamente mis piolincitos rosas, sacarles la cinta scotch y medir los barrales, ante la mirada atónita de los vendedores...

Toda una pitecantropa.

viernes, diciembre 16, 2005

Deja de afanar, polla!

A todos nos pasa de querer postear y que no se nos ocurra nada. En ese caso lo mejor es agua y ajo (a guantarse y a joderse) o dar una vuelta por la plaza para que venga la inspiración o dejarlo para otro día.

Pero en NINGUN CASO corresponde recorrer blogs ajenos para copiar ideas (y comments!) y ponerlos en nuestro blog sin citar la fuente ni el bebedero ni el charquito...

Esa actitud muestra no solo una capacidad inventiva cero sino además, y por sobre todas las cosas, una falta de respeto y de ética intolerables.

Me uno a la cruzada anti robo citando los bloggers victimas del afano:
Nohorbee,
Zoqueta
Bendito
Maga
Lula
La Libelula

Y los "blogs" de la polla polleruda:
Pollito Rostisado
Una Julieta Sin Balcón
Urban Pop Shot

Hagase justicia.

jueves, diciembre 15, 2005

hachazo

Hoy me acordé de una frase muy graciosa que decía mi viejo, en la cual no pensaba desde hacía muchísimo tiempo

(esta noche volví a soñar: paseábamos juntos y era sensación muy agradable, pero él escupía pedazos de pulmón mientras caminábamos y yo sabía que eso significaba que se acercaba el final y era desesperante verlo sufrir así, tan injustamente y saber que le tenía que ir diciendo chau... no pensaba hablar de esto pero se me impuso, uf es imposible aceptar una pérdida tan dolorosa)

Retomo: cuando se hablaba de alguien a quien había que "castigar" o retar, él decia : hay que hacerle "hacha en la bombacha".

No sé de dónde lo sacó, pero nos hacía matar de risa.

sábado, diciembre 10, 2005

La existencia hay que tomarla de a sorbitos

- Mi nariz? Pero es usted quien tiene que decirme si tiene algo raro mi nariz! Tiene algo extraordinario?
- Para nada. Un poco roja quizas...
- Ya me parecía. Es que estoy completamente borracha.
- Usted? Pero eso no le ocurre nunca!
- Nunca. No se qué me pasa. Es culpa de Georges. Quiso a toda costa hacerme probar un aperitivo nuevo.
- Pero usted no soporta el alcohol?
- Normalmente sí. Pero en realidad lo que tomé debía ser un aperitivo sin alcohol.
- Entonces no puede estar borracha.
- Tiene razón. No estoy borracha. Lo que me pasa es algo diferente.
- Cómo se llama ese aperitivo que tomó?
- No sé. Pnipe o strape, algo así.
- Y es rico?
- No es malo. No tiene absolutamente ningun gusto. Su sabor hace pensar al agua, sabe? Al agua de la canilla. Dicen que hay que beberla bien helada. A Georges le encanta. Es totalmente novedosa como bebida. Y ademas es energizante. Pero la próxima vez voy a pedir un vermouth.

(...)

- Bien, quiere mi opinión? No es el aperitivo lo que le hace ese efecto. Porque a mí me hace lo mismo.
- Entonces qué es?
- Es la existencia.
- La existencia?
- Si, la existencia. Yo lo sé porque a mí la existencia me hace exactamente lo mismo. Cada vez que existo es igual.
- Y usted existe seguido?
- No, tengo otras cosas que hacer.
- A mí jamás me ha ocurrido.
- Es la primera vez que usted existe? Pero eso hay que festejarlo! Venga, le pago el aperitivo. Un buen aperitivo que existe desde hace siglos.
- Muy amable. Pero digame, no se nota demasiado que existo?
- Pero no hay que tener verguenza! Y de todos modos la existencia, ya verá, se va como vino, más facilmente que una migraña, y sin aspirina.

Extracto de la escena "el aperitivo" de Roland Dubillard. Traduccion by BLG.


Ya me estoy riendo a carcajadas, así que me imagino cuando esté sobre el escenario la semana que viene... Lo peor es que lo decimos bien bien serias, como si habláramos de cosas importantes. Jua!

domingo, diciembre 04, 2005

Zamba como las de antes

Aguila lo llamaban en la famosa Zumerland, colonia de verano allá lejos en Mercedes, reducto creado árbol por árbol, ladrillo por ladrillo por las tenaces manos de los inmigrantes judíos que querían que sus hijos tuvieran un lugar para estar juntos, divertirse y pensar.

Arbol por árbol quiere decir que con sus propias manos plantaron los arboles que todavía hoy lucen sus firmes y orgullosas raíces en el bosque de Mercedes.
Ladrillo por ladrillo quiere decir que se arremangaron, construyeron, organizaron, crearon.

A Aguila lo empezaron a llevar desde muy chiquito, un mes sin los padres era la consigna, así que dormía en una camita en un pabellón junto con un montón de otros en la misma situación que él. Parece que guardaba sandwiches debajo de la cama y que enchastraba toda la ropa revolcándose para jugar al fútbol o correr por el bosque. Toda la ropa salvo un short blanco, remera blanca, medias y zapatillas blancas que no se tocaban durante todo el mes y que había que guardar para el día en que los padres venían, y se hacía todo un show blanco de bienvenida con canciones, acrobacia, sketchs y gran gala gran.

Enseguida le fue tomando el gusto a la colonia y cuando pasó la edad de "colono" fue "lerer" (maestro) y ahi nació su apodo, Aguila, el lerer que vuela.

Parece que eran un clásico las rondas al atardecer alrededor de su guitarra, que empuñaba con todo el corazón y de la que hacía salir zambas deliciosas, y algunas canciones inventadas con ingenio y mucho humor.

De la gente que fue a la colonia en esa época no debe haber nadie que no sepa quién fue Aguila. De esa época se supo ganar un enorme grupo de amigos de fierro, amigos que lo acompañaron durante toda la vida y con los que guardó una complicidad de esas complicidades que solo puede dar el haber compartido días y noches de adolescencia, fogones y aventuras.

Hoy me vinieron unas sorpresivas ganas de escuchar zambas. Busqué hasta dar con algunas y en los primeros acordes de la guitarra lo sentí venir, un duende de visita que me regalaba acordes dulces y llenos de historias de árboles, sol y ropa blanca. Pude evocar su voz tibia, que me acunaba para dormir o me contaba cuentos.

Y de algún modo esa música son mis raíces, tan sólidas y orgullosas como el arbol que plantaron mis abuelos allá lejos y hace tiempo, al que seguramente mi papá Aguila habrá subido muchas veces para armar casitas o simplemente contemplar el horizonte, y que seguramente todavía hoy se yergue macizo en Mercedes.

Muy probablemente en alguna de estas tardes de verano, a la sombra de ese árbol, si alguien se sienta y hace silencio, pueda escuchar unas zambitas juguetonas y justo después un aleteo hacia el cielo azul.

jueves, diciembre 01, 2005

Taller de teatro para nenes (continuación)

Improvisaciones inventadas por los pibes:

I
La mujer prepara la comida, cuando está lista llama al marido. Este mira el plato en el que la mujer cuidadosamente había puesto unas bananas (de plástico) y le dice "te dije que no me gustan las bananas!" Y se las tira por la cabeza (literalmente). Comienza una pelea que finaliza en que la mujer mata a su marido clavándole el tenedor en el corazón.

II
Se repite la escena de la comida, esta vez sin el tenedor. Ahora hay un hijo, que invita en secreto a sus amigos a la casa a practicar hip hop. Los padres salen a pasear y en un momento el padre saca un paquete de fósforos y prende fuego a la casa, con el hijo y sus amigos dentro bailando hip hop.

Ayy que tiernos los nenes, si parecen angelitos mire doña, son inocentes, puros, inmaculados...

Unos capos los pendejos.

martes, noviembre 29, 2005

Invernal

Acostarse a las 9.30 am y levantarse a las 17.15 pm de un lunes y que afuera ya sea de noche debe ser la sensación mas cercana que un humano puede tener de hibernar.

Pero es tan linda la noche en casa, noche infinita, noche jugando. Por la ventana nadie que pasa, no hay mas mundo, no hay mas reglas exteriores. Solo nosotros y la noche.

jueves, noviembre 24, 2005

Despiertame cuando pase el temblor

La hoja con todas esas letras escritas en mi mano, la luz sobre mi cara, unos segundos eternos de espera y "acción!". Empiezo a leer el texto y siento la electricidad que irrumpe como un torrente desde mi hombro, el brazo, la mano, y entonces la veo, veo la hoja empezar a sacudirse y sé que es irreversible. El propio temblor de mi mano haciendo temblar la hoja me desconcentra, como si no fuera yo quien la hiciera temblar (pero no soy yo).

Sigo actuando, levanto la voz, agarro la hoja con mas fuerza pero es peor. La cambio de mano, como pidiéndole auxilio al costado izquierdo de mi cuerpo, implorándole que no se deje llevar él tambien. Inútil. Intento entonces hacer gestos grandes, como si quisiera que la amplitud eliminara el movimiento involuntario y lo englobara en su ampulosidad. Nada de lo que hago consigue detener ese movimiento mecánico, enfermizo, ajeno.

Vemos lo filmado. Pero yo no veo otra cosa que ese rectángulo blanco que se agita con una imbecilidad pasmosa. Elogian mi valentía, mi creatividad, mi "estar al 100%" en lo que decía, mis proposiciones actorales. Pero todo eso para mi pasa en sordina, en segundo plano. No puedo dejar de pensar en ese movimiento que se hace solo, que yo misma no puedo controlar, en ese temblor que torna a mi brazo un ente con decisión propia que no quiere plegarse a los designios de mi voluntad.

lunes, noviembre 21, 2005

Fui niño, cuna teta, techo, manta. Mas miedo, cuco, grito, llanto, raza

De chica los maestros de la escuela me cantaban "hay que sacarlo todo afuera, como la primavera, nadie quiere que adentro algo se muera". Y me repetían incansablemente año tras año que yo tenía cosas muy interesantes para decir, y que era una pena que me guardara mis opiniones y privara a los otros de mis aportes. Pero algo hacía que así como cuando estaba frente a frente con una sola persona yo era toda creatividad, cuando estaba en grupo mi boca se sellaba y de golpe todas las ideas interesantes se transformaban en un gran vacío silencioso.

"Vamos, decime, contame, todo lo que a vos te está pasando ahora, porque si no, cuando está tu alma sola... llora" Y guardarme las opiniones, morfarme el enojo al punto de no poder siquiera darme cuenta que estaba enojada, tener pánico de las discusiones por la eventual posibilidad de que me dejen de querer, fue mi modus operandi grupal durante muchísimo tiempo.

Por eso ahora siento esa inmensa sensación de libertad cuando, como el otro día, pude decirle a un grupo y en voz muy alta lo que no iba, lo que no me gustaba, lo que me molestaba. Y no vinieron los jinetes del apocalipsis ni explotó el planeta ni aparecí del otro lado del espejo. Vinieron un par de lágrimas, de alivio. Me escucharon, discutimos, acordamos y desacordamos y la vida continúa. "Soy pan, soy paz, soy más, soy el que está por acá".

jueves, noviembre 17, 2005

Interculturas

Se largó el taller de teatro para nenes, coordinado por mi misma persona.

Por ahora participan un francesito, una francesita de orígenes arabescos y un francesito de orígenes africanescos. Linda mezcla.

Hicimos una especie de dígalo con mimica y el francesito hizo de bombero pero como nadie adivinaba ganó el que dijo que era un policía. La purreta a la hora de elegir un animal para imitar, eligió un... caracol. Y el negrito se mandó una demostración de hiphop para alquilar balcones.

Güi ar de uorld, güi are de childrens. Ahijuna canejo juna gran siete.

sábado, noviembre 12, 2005

En el supermercado

La cajera, china, estaba visiblemente molesta con la señora que estaba adelante mío que le dio su monedero lleno de moneditas de 1, 2 y 5 centavos y pretendía que la cajera las contara por ella y se cobrara. Le gritaba en su frances chinesco "siempre me hace lo mismo señora, me tiene las bolas llenas" (traducción mas o menos literal).

La señora en cuestión, lo que aquí se llama una SDF (sin domicilio fijo) ponía cara de "y bueno, qué quiere que haga..." mientras ponía en bolsitas sus compras: tres botellas de birra.

El encargado del supermercado hizo su aparición y empezó a contar las moneditas porque la china no quería más lola. En ese momento el guardia de local se sumó al grupo diciendo "señora, tiene que pagar también la botella que metió en su cartera". Y la señora "no, nada que ver", y mientras el guardia metía mano en la cartera de la señora y sacaba la cuarta botella, ella protestaba "no, yo no haría jamás algo así". La china malhumoradisima pasó a agregar a la cuenta la botella en cuestión mientras sonaban como cortina musical los comentarios del guardia: "ladrona, la próxima vez vamos a llamar a la policía", los ruiditos de las monedas que el encargado seguía contando y el ruido del bastón de la señora que había caido al piso.

lunes, noviembre 07, 2005

Ausencias. Secretos. Presencias.

W., 9 años, nació con un síndrome genético bastante poco común. Al año de nacer su mamá decidió que no tenía ganas de "cargar" con un hijo así, hizo sus valijas y nunca volvió. El papá de W. en lugar de considerarlo una carga, se hizo cargo. Tiempo después conoció a una mujer y quisieron casarse. La unica condición que él le impuso fue que aceptándolo como esposo tenía que aceptar tambien a W. como hijo. Ella no solo lo aceptó sino que fue desde entonces una madre cariñosa y atenta. El único detalle: ella no quiere que se pronuncie siquiera el nombre de la mamá biologica de W., ella quiere borrar todas las huellas de su presencia, hacer como que nunca existió, como que nunca pasó por su vida. Pero esa madre existió y W. lo sabe bien a pesar de que todos hagan de cuenta que no. Y ese abandono terrible, en el momento en que un chico más necesita a su madre, W. lo carga y lo cargará para siempre como un pesado equipaje.

M., 4 años. Pelo negrísimo y trenzas atadas con moñitos rosas. Ojos enormes, negros carbón. Mirada inquieta, dulce y temerosa. Vivía feliz con su papá y su mamá hasta hace siete meses, día en que su papá se fue y nunca más volvió a la casa. Su mamá le dice que él esta trabajando, pero M. todas las noches pregunta por que él no esta cenando con ellas, si es que no las quiere más, por qué se fue y sobre todo cuándo va a volver. Su mamá, pelo negro azabache y rasgos dulces como los de su hija, explica que el papá en realidad está en la carcel, por un "problema" de cuando era mas joven que hizo que ahora tenga que pagar su condena. Dice estar agotada de tanto trajín, pero sobre todo, muy angustiada ante las preguntas de M. que se vuelven cada día más insistentes. Ella está triste y la nena también. "Yo le digo que él esta trabajando, ella no sabe la verdad". "Ella", cuando su mamá termina de pronunciar la frase, levanta la cabeza y nos clava sus ojazos como diciendo "pero que se creen que soy boluda yo?". Claro que sabe. Pero extraña mucho a su papá y se la pasa haciéndole dibujitos de corazones y nenas con pelo largo.

Ausencias. Desapariciones. Abandonos. Historias de agujeros en la historia que ningún hilo puede coser ni ningun parche emparchar. Desgarros que acompañan el crecimiento, leche amarga de lágrimas saladas.

Secretos. No dichos. Ocultamientos. Historias de cosas no sabidas que se saben, circulan en el aire y entran en los oídos y en los ojos redondos de curiosidad. Frases que volverán una y otra vez al apoyar la cabecita en la almohada y que dan más miedo que el lobo de caperucita o la bruja de hansel y gretel. Secretos a voces que si se tratan de acallar, volverán con la fuerza de un vendaval.

Presencia. Mimos. Cuentos. Sonrisas. Caricias en los pies. Lágrimas de emoción ante la primer palabra. Manito hasta que me duerma. Puré en cucharita voladora. Canciones inventadas. Juegos compartidos. Sorpresas. Caminatas para descubrir el mundo. Respuestas al "qué es esto?", "cómo se escribe?", "por qué?". Complicidad ante el "dale que...?". Carcajadas. Vueltas carnero. Ganas. Alegría. Comida con sabor a casa. Tranquilidad. Seguridad. Confianza. Eso es lo que un chico necesita para crecer feliz.

jueves, noviembre 03, 2005

Canto que olvidé, sitios que dejé, dicha que perdí... hoy en la emoción de mi corazón todo vuelve a mi!*

Primer clase de teatro de este año : técnica vocal. Se reparten al azar hojitas con monólogos, poesías, textos. Agarro uno de una pila y leo,

"Traer de su casa los acentos familiares
Es traer un poco de la tierra en las sandalias.
El acento? Es como nuestro país que nos sigue!
Es este acento un equipaje invisible,
El hablar de la tierra de uno,
Que uno se lleva en el viaje!
Tener acento es, cada vez que uno habla,
Hablar de su país hablando de otra cosa.
No, no me averguenzo de mi fiel acento,
Quiero que sea sonoro, y claro, ruidoso.
Y caminar derecho, con el mismo estado de ánimo
Llevando mi acento fielmente sobre la oreja
Mi acento! Habría que escucharlo de rodillas!"

El azar no existe. La única extranjera de la clase y este texto me viene a tocar justo a mí.

Porque uno puede aprender y hablar perfectamente el idioma del lugar en el que vive, apropiarse de todos los giros idiomáticos, el argot, las expresiones. Pero en el fondo siempre se va a escuchar, como un eco profundo, el acento. Aunque a lo largo de los años se vuelva casi imperceptible, nunca se borra definitivamente. Es como una pequeña marca de nacimiento, marca de identidad que nos recuerda nunca olvidar nuestras raices.


*OIGO TU VOZ. Letra : F. García Jiménez. Musica : Mario Canaro

lunes, octubre 31, 2005

A la vejez viruela

Anecdota transmitida por Kuku:

En el teatro, al terminar la función, una señora *de edad* baja las escaleras y comenta "si hubiese escuchado mejor realmente la hubiese disfrutado"

Pobre, se ve que se habia olvidado los audífonos.

Esto me hace pensar que me enternece cuando veo viejitos que van al teatro o al cine a pesar de caminar mal, ver mal, oir mal. Me enternece cuando veo parejas de viejitos de la mano o dándose besos o el brazo para dar un paseo. Me enternecen los viejos en la milonga, ellas todas emperifolladas y con tacos aguja, ellos de traje y zapatos lustrados. Me enternecen los viejos que se queman las pestañas leyendo o que se toman un vermú en el bar de la esquina. Y me enternece por sobre todas las cosas un abuelito en la vereda jugando con sus nietos. Sepanlo.

De última, uno envejece como vivió, no?

Envejeceremos posteando los bloggers? Nuestros nietos nos cargarán porque usamos todavia las computadoras y los teclados, existiendo los superchipscomputacionales que te leen la mente (?)

sábado, octubre 29, 2005

Viernes

Hoy,

Descubrí
que me fascina el olor a limpiavidrios y desarrollé una nueva obsesión que es la de dejar los vidrios limpísimos sin una sola pelusa.

Me sorprendí
escribiendo algo que no recordaba recordar : haber nacido con el cordon enrollado al cuello con doble vuelta.

Miré
a mi farfo y en su mirada ví qué intenso amor construímos. Nos abrazamos y nos sentí confluir, nos senti torrentes (de amor) fluyendo juntos, solidos, serenos.

Retomé
teatro, y reencontré la energía increíble que genera subir a un escenario y expresarse.

Inflé
la panza como un globo en el ejercicio de técnica vocal, y pude recitar cinco lineas sin volver a respirar. Uno se olvida que respirando la voz sale tanto mejor y de lo bueno que está llenar todo el cuerpo de aire.

Comí
una ensalada de hinojo, zanahoria y tomate. Pensé que me después iba a querer comerme una vaca, pero no. Estoy pipona.

jueves, octubre 27, 2005

Ducharse es salut



Hola, si alguna vez me quedo sin agua no tengo problema porque puedo ir a ducharme a la vuelta de casa... eso si, no olvidar las ojotas...

En realidad lo de las duchas municipales esta buenisimo, es un invento para la gente que no tiene casa o no tiene ducha en la casa, van, se duchan y siguen su ruta callejera limpitos. Son gratis, claro.

lunes, octubre 24, 2005

Sabados televisivos

Sabado a la noche, la tele en el living, pachorra total. Programa de invitados pedorro pero de esos que te enganchas (bue, al menos yo) Vi a,

Monica Belucci: se banco tanto los primerisimos planos de su trucha gatubelesca (sin una arruga!) como los primerisimos planos de sus senos maternales (?) y una entrevista como si ella fuera Vincent Cassel, una diosa absoluta.

Viggo Mortensen a.k.a. Aragorn y David Cronenberg: los dos con remeras iguales, Mortensen que parece que es fotografo y musico y pintor y actor y queseyoquemas y el otro que tiene una cara de personaje atomico que se cae hablando de la relacion entre la violencia y la excitacion sexual, y el conductor diciendole que despues de ver "crash" con su mujer se fueron corriendo a la cama de lo calientes que quedaron (y a quien le interesan las intimidades del sr conductor?)

Y despues de eso

Khady, una africana que tuvo el coraje de escribir un libro sobre su historia y dio un testimonio que me dejo con las lagrimas a todo vapor y a Monica Belluci con cara de "gordo y yo ahora donde me meto?": de chica fue excisada (para los que no saben, un ritual africano en el que lisa y llanamente les cortan el clitoris a las nenas), conto con lujo de detalles como fue la cosa (AYYY!), como despues la casaron con un tipo al que ni conocia, como tan grande fue el dolor en la noche de bodas y el panico que tenia que no se acuerda nada y que las amigas le contaron que los gritos que pegaba se escuchaban en todo el pueblo, y de como despues pario y decidio tomar pastillas para no seguir teniendo hijos a rolete y su marido casi la mata, y de como despues se divorcio y estudio y milita en una asociacion contra las mutilaciones femeninas. Porque aunque este prohibido, hoy en dia se siguen excisando y cosiendoles la vagina a las nenas con todas las consecuencias que eso tiene a todo nivel, incluido el riesgo de vida por infeccion.

El testimonio de esta mujer fue impresionante. Despues vino la hija de Ingrid Betancourt, secuestrada en la selva colombiana desde hace años, piel de gallina y sudor frio.

Despues para tratar de cambiar la onda trajeron a un tano chanta que dice haber conocido a todos los famosos del universo y a una amiga suya, un gato re gato que resulto ser la hija de Ornella Mutti que decia que ella "hacia todo lo que podia".

Fin de la retransmision.

viernes, octubre 21, 2005

La imaginacion al poder

El otro dia al volver de comer un fo (sopa china) en Belleville atrape al vuelo la siguiente frase de un chico que visiblemente hablaba por telefono con su madre. Me llamo la atencion porque desde lejos se lo oia gritar y removerse muy agitado alrededor del telefono publico :

"pero no entendes! no tengo casa!!! ok, chau mama!"


Y colgo violentamente dandole una trompada al telefono. Todo el camino de vuelta me entretuve pensando que le habria pasado, como habria sido la conversacion, para que la habria llamado a la madre, etc.

Una de mis actividades favoritas es ir por la calle, en el metro, donde sea, observar la gente, imaginar quienes son, que hacen, que piensan, como viven. Mezcla de chusmosidad incurable con interes socio-psicologico (?) por el genero humano (buehh, mas chusmosidad que otra cosa, ta bien)

jueves, octubre 20, 2005

Colorin colorado, el Ipod se ha farfolizado

El fin de las increibles aventuras en que se vio envuelto el Ipod, de todo lo que sucedio en el medio y de como se desenvolvio (permiso Les Luthiers!!!), pueden leerlas en farfolocos.

viernes, octubre 14, 2005

Ultimo momento! Tenemos un IPOD!!!

Porsupuesto no lo compramos ni lo robamos (dios no lo permita!) Detalles de la milagrosa aparicion, en el blog de los farfolocos, para los caidos del catre, mi otro blog en conjunto con farfo.

Vaian, enterensen, y respondan una pregunta al final de todo.

jueves, octubre 13, 2005

tododecorrido

A dos semanas de haber llegado, ademas de estar contenta de estar en casita, estoy abrumada, me la paso haciendo tramites para que me den permiso para permanecer, para trabajar, para estudiar, tengo que dar cuenta de que hice que hago que voy a hacer, a ver si a ellos se les canta permitirme seguir estando aca, miles de papeles que llenar, miles de situaciones a resolver, me pase toda la semana haciendo tramites y corriendo la coneja para que todo este en orden, y es un orden relativo, provisorio, porque la realidad es que uno sigue siendo extranjero y que todo cuesta mas, hacerse lugar cuesta mas, como si a cada momento tuvieras que demostrar quien sos y el clima general es tenso, se extrana juntarse con los amigos asi de a muchos y sentirse tan en confianza, es dificil concentrarse en escribir o pensar con tanto barullo cerebral, no puedo relajarme, y una inesperada melancolia se cuela entre las grietas y cuesta sacudirla y no puse ni un punto, asi mi estado de alma

domingo, octubre 09, 2005

En Paris, con todos mis sentidos

A una semana de haber llegado, mis cinco sentidos destacan,

Oido : el silencio de la ciudad. Si BsAs grita, Paris murmura.
Vista : los techos parisinos con sus chimeneas, en una maqueta de la ciudad del año 1900, museo Carnavalet.
Olfato : la salsa picante que hizo farfo, con aji, sesamo y curry. Olor a comida cocinandose es el signo indudable de que estoy en casa.
Tacto : la piel de farfo contra mi cuerpo antes de dormir.
Gusto : el queso macerado en calvados. Paris es, sin duda, los quesos.

jueves, octubre 06, 2005

Conversaciones pre menstruales

Con todo respeto a los chochamus de enelgoogletalk que patentaron la idea, voy a publicar una conversa con mi amiga Carolaina, que siempre son fructiferas, salutiferas y mamiferas con todo respeto Sra, no se ofenda.

Hablabamos de cuando te hacen una ecografia de control ginecoslojico y la tristeza que provoca ver en la pantallita el utero vacio, independientemente de las ganas concretas de bebe, el utero vacio en tanto agujero. Charla que sin proponermelo yo, tiene reminiscencias de la previa conversacion con farfo acerca de la angustia ante el vacio estomacal.

C - para los chabones es distinto, no tienen ese apuro
B - claaaro, total no se les pudre el esperma
C - si, que vivos. en cambio nosotras se nos marchitan los forunculos
B - claro, se te vence el tejido
C - se te caen las cachas
B - se te hacen las aranitas
C - se te pone la piel de naranja, te agarran los calores
B - te pones de todos los colores
C - te cambias el color del pelo
B - te crecen mas pelos
C - la barba
B - no da
C - el utero es el vacio, que angustia carajo, no somos nada
B - aca una amiga me agrega "se te alacian los ovarios", porque le conte lo que hablabamos de tanto que me rei!
C - jajaja
B - y como hay vacio entonces lo llenas morfando y de ahi los rollos
C - claro, normal; porque mierda los chocolates no te engordan el utero?
C - y tenes un bebe de pascuas
B - y huevos de oro
C - las 9 de oro tambien deberian engordar el utero
B - claaaaaaaaaaro! y los bizcochitos de grasa ponerte en estado de gracia
B - colmenares
C - es el colmo! el colmo de las colmenas y los menares
B - y las palmeritas
B - de los palmares
B - y los palmitos
C - si, de las palmeras de palma
B - de parmalat

Dicho lo cual, nos agarro un ataque de hambre y cada una corrio a asaltar su heladera respectiva.

martes, octubre 04, 2005

Mi primi

Ella nacio en la Patagonia, yo en Buenos Aires. Cuando fuimos para alla por primera vez yo tenia seis y ella era bebe, yo la tenia en brazos en medio de la nieve y me parecia tan chiquitita.

Crecimos y empezamos a mandarnos cartas con corazones y soles y castillos dibujados y mas adelante con muchas palabras tambien llenas de corazones, soles y castillos. Nos contabamos nuestras vidas, nuestros problemas, nuestras ideas, y la distancia de edad se empezo a acortar porque nos entendiamos a la perfeccion.

Ella se fue a Canada a terminar la secundaria, a Londres a trabajar, despues a Rosario a estudiar. Yo me fui a Paris, y la distancia de kilometros se empezo a acortar tambien, porque nos sentiamos siempre muy cerca.

Hoy las vueltas de la vida nos hacen un regalo maravilloso. Ella se vino a Paris para quedarse, y entonces mi primi-amiga y yo vivimos en la misma ciudad. El domingo paseamos todo el dia y no podiamos creer que no era de visita, que no teniamos que despedirnos en un rato. Somos la familia la una para la otra y Paris se lleno de corazones, de soles y de castillos compartidos.

viernes, septiembre 30, 2005

Historias rumanas

Hola que tal, nos acaban de invitar a un casamiento en julio del proximo ano en Rumania, salimos todos los invitados que vivimos en Paris en un bus desde aca con los novios incluidos, en el camino comemos comida rumana y bebemos bebidas rumanas, hacemos escala en Viena y Budapest y despues vamos a la fiesta que dura tres dias y se hace en una carpa. Ehhhhhhhhhhh, que onda??? Estos rumanos estan majaretas. Les cuento?


Nota: a los que no les gustan los posts larguisimos pueden hacer zapping y esperar al proximo post sin compromiso de compra. A los que no les gustan las historias de amor pueden ir a leer las noticias del gran diario argentino o escuchar la ultima pelea de Ringo Bonavena. Esta historia contiene un final no apto para diabeticos. Listo.


Nota personalizada: Naty, vos que conociste a la protagonista y su historia, lee que te vas a quedar con la boca abiertisima!


C. es rumana y se vino a Paris a los 19 anos con una mochila al hombro y sin hablar un apice de frances. Vino con M., su novio rumano, en identicas condiciones. La madre de C. siempre le dijo que ella era fea y que mas vale que cuidara a su novio porque M. era el unico hombre que podia llegar a darle bolilla. Ella se lo tomo al pie de la letra y le daba verguenza mirarse al espejo, ponerse ropa que dejara al descubierto alguna parte de su cuerpo o peinarse, porque siempre se veia horrible.

De a poco C. y M. se instalaron en Paris. Pero tambien de a poco empezaron a llevarse como el reverendo. M. la denigraba, le criticaba su forma de ser y de actuar, la relacion se fue al tacho y no daba para mas. Iban a separarse cuando a C. le descubren una horrible enfermedad, y entonces M. se queda con ella "porque no la iba a dejar asi", segun confeso tiempo despues. Se queda pero en realidad no esta.

Finalmente se separan. Llega el verano, ellos habian sacado pasajes mucho tiempo antes para ir juntos a Rumania a visitar a sus familias. M. hacia un tiempo tenia chica nueva y es entonces que C. se entera que ella va a viajar tambien para alla a conocer el pais de su novio. Es una situacion horrible para C., ir a su pais y tener que verle la carucha a su ex y su actual pareja. Su salud empeora, ella adelgaza hasta el limite de la anorexia.

Para intentar distraerla un poco, T., un viejo amigo rumano de C. que vive en Suiza, la invita a pasar unos dias con el. T. apenas la conocio le declaro su amor, ella en ese momento estaba en otra y le dijo que no, y la relacion paso a ser de amistad muy profunda. Pero esta vez las cosas fueron distintas y la amistad muto en pasion. Pasaron unos dias de romance a pleno en Suiza, tras lo cual C. se fue para Rumania en donde efectivamente se encontro con su ex y la chiruza.

Conversacion telefonica va, conversacion telefonica viene, T. la llamo por telefono y le dijo que no queria dar vueltas, que el se habia prometido no formalizar ninguna relacion antes de los 30 (ahora tiene 25) pero que hacia seis anos que estaba esperando este momento y sabia fehacientemente que ella era la mujer de su vida. Entonces, por telefono, le propuso casamiento. Ella sin pensarlo abrio la boca y le salio un "si", y que bueno, igual tenian que hablarlo personalmente cuando ella volviera. El no quiso esperar y asi como estaba se fue para Rumania. Cuando bajo del tren, lo hizo con un anillo de compromiso que le puso en el dedo inmediatamente.

C. sentia finalmente que con T. era la mujer que ella queria ser, natural, carinosa, amada. Los dias que se cruzo con M. se dio cuenta que algo en el le hacia salir de ella lo peor, y en un rato se convertia en un ser avinagrado, irritante y feo.

C. volvio a Paris y T. a Suiza, en donde despues de mucho tiempo consiguio crear su propia empresa y es realmente exitoso en su trabajo. Cuando se volvieron a ver el le compro un segundo anillo para reafirmar su proposicion. El anillo lo compraron en una joyeria perdida de Paris, muy neocursi, y si bien todos los anillos tenian un papelito con el precio colgado, en la joyeria se seguia la vieja tradicion (?) de hacer que el novio escriba en un pedazo de papel cuanto es el maximo que quiere gastar para que despues ella elija el anillo entre los que el joyero le ofrece, sin que ella se entere de cuanto le costo. Costumbre totalmente ridicula que ellos quebraron cuando C. le comrpo a su vez un anillo a T. y lo pago ella misma ante el asombro de los joyeros.

T. le dijo que el iba a hacer todo para que tengan un matrimonio feliz, y decidio dejar su exitoso trabajo suizo para venirse a trabajar de cero (illigal) a Paris y estar con ella. Y como C. es una fanatica de la Argentina, le regalo unos pasajes para ir a Argentina de paseo y si ella realmente quiere quedarse a vivir alla, como era su idea inicialmente, entonces el haria las valijas y se iria tambien.

Asi es que si ven por las calles de Buenos Aires una pareja de rumanos con cara de feliz cumpleanos, son ellos.

Colorin colorado este cuento se ha terminado y ya iremos a Rumania a comer un asado (?)

jueves, septiembre 29, 2005

Cortando clavos

Un viaje sin corridas no merece ser llamado un viaje. Instalada en nuestra casita parisina, despues de haber dormido una siestaza y desarmado la valija, recien empiezo a relajarme.

Salimos para Ezeiza panchos y contentos, con muchos bartulos y sospechando que pesaban demasiado. Teniamos nueve: dos cada uno para despachar y el resto a llevar en la mano. Nueve! Al llegar al mostrador el Sr que estaba engripado y no tenia ganas de discutir dijo con toda la calma: hay 30kg de sobrepeso, yo les cobro 10kg y listo el pollo. La otra opcion era dejar en BsAs dos valijas renunciando a todo lo que habiamos preparado tan cuidadosamente para llevar.

Ok, dijimos. Es mucha guita pero de ultima nos llevamos todo lo que queremos. El pequeno detalle es que mis nervios o mi inconsciente me jugaron una mala pasada y chachannnnnn! Me olvide la tarjeta de credito en la casa! La tipica, al cambiar de cartera lo que estaba en el bolsillito fue. No teniamos efectivo, cheques no aceptan y mi vieja tampoco tenia su tarjeta.

Por suerte Jose se ofrecio a hacer la patriada y salio a los pedos por la autopista a rescatar mi tarjeta previo llamar a la chica que trabaja en casa que por suerte estaba ahi y supo interpretar mis instrucciones para encontrar la cartera en donde estaba la tarjeta.

Cortamos clavos de todos los colores y transpiramos de todos los sabores, porque si Jose no llegaba antes de la hora limite para embarcar o quedaban afuera nuestras valijas o quedabamos afuera nosotros.

Finalmente llego, pagamos, subimos. Despues venia la otra odisea que era si nos iban a dejar subir con tanto bartulo en mano. En la sala de espera haciamos malabarismos para esconder las cosas dentro del abrigo y a poner cara de que todo es super liviano siendo que llevabamos el triple de nuestro peso en cosas.

Zafamos. Sentados en el avion llamamos por telefonito a mi mama y Jose que del otro lado cortaban clavos por nosotros tambien, a nuestros hermanos, y lloramos como marranos de tanta emocion. Todos coincidimos en que este viaje fue importantisimo y alucinante.

Creo que no tengo mas columna vertebral del peso que transporte en la escala de Milan (je) y que mi contractura menor debe parecerse a las rocallosas. Pero llegar y ver casita compenso todo el ajetreo.

Barluz nuevamente en la Ciudad Luz.

lunes, septiembre 26, 2005

Domingo en BsAs

Mi ultimo domingo en Buenos Aires empezo feliz en medio de la mejor fiesta que organice en mi vida : toda la gente que quiero, comida, bebida, la mejor musica, la mejor onda.

Siguio con unas horitas de sueno en el que no me movi de la posicion en la que me acoste, tal el cansancio que tenia. Despues vino mate en la terraza y como sera mi piel que un rato de sol de comienzos de la primavera me dejo colorada como si hubiera ido a la playa en pleno febrero... Me vuelvo al invierno con un poco de color y todo. Que mas se puede pedir?

Mas tarde toco una visita a mi abuela que me dejo temblando de tristeza y de emocion. Despues compre cortinas para nuestro farfhogar parisino y cene con mi vieja el matambre que hizo una gran amiga.

Continua con la valija que tengo que hacer y mucha movilizacion emocional por la partida.

Todavia es demasiado pronto para hacer balances, pero desde ya puedo decir que este viaje fue increiblemente alucinante.

miércoles, septiembre 21, 2005

Hoy me quise comprar zapatos

Y me pregunto quien fue el infeliz que invento el taco chupete enano ese que ahora se puso de moda, me recorri todas las zapaterias existibles y ni un solo zapato como la gente, todos con ese soronguito adefesio que te deja al ras del suelo, cosa que si no sos una jirafa top model pareces un oompa loompa, y para colmo sin nada que te agarre el pie, una pulserita al tobillo, una hebillita, un detalle, una alegria, nada, todo asi suelto que se te va el pie para todos lados y despues te esguinzas el tobillo y tenes que ir a la guardia del hospital que seguro esta uno con una cuadruple fractura y una docena de medialunas o el que iba distraido y se llevo puesto el puesto de chipacitos y tienen que extraerle el carrito metalico del torax y entonces vos con tu esguinze olvidate que te atiendan, nadie te da bola porque lo tuyo es menor pero a vos te duele como la merda asi que te volves a tu casa y te pones hielo o manteca como me enseno mi mama pero se te hincha igual y no podes ni moverte y entonces de salir ni hablar, a lo sumo te pones las pantuflas y mientras cuchareas el fondo del tarrito de telgopor o tergopol con helado que quedo en el freezer del mes pasado y miras Isat, relojeas con odio los zapatos con el taco chupete horrible y maldecis la hora en que a algun pelotudo se le ocurrio que era re fayon y que iban a marcar tendencia, y juras y perjuras muerte eterna a los zapatos, y porsupuesto no usarlos nunca mas (respiracion).

Asi que al final no me compre.

sábado, septiembre 17, 2005

Corporeo

Al llegar a Buenos Aires, una semana enferma. Ahora que estoy por irme, la gripe vuelve a hacer su aparicion. El cuerpo habla.

Volvemos de La Plata, de buscar un papel para el tramite de la ciudadania polaca. Vamos a lo de la traductora a llevarselo y de golpe el sol me encandila y no veo mas. Me pongo los anteojos que usaba mi viejo para manejar, que todavia estan en la guantera. Siento un enorme malestar, me irrito, me entristezco, mi cuerpo se desarma. No se que me pasa.

De golpe, recuerdo.

La ultima vez que mi viejo salio a la calle fue justamente para ir a lo de la traductora, a firmar los papeles para poder empezar el tramite de la ciudadania. Estaba cansado y dolorido, y asi y todo quiso ir hasta alla, mi viejo siempre haciendo cosas por nosotros, anteponiendo nuestras necesidades a las suyas, mi viejo siempre generoso, siempre dando. Hoy continuo lo que el empezo, sin el. Duele.

El cuerpo tiene memoria.

martes, septiembre 13, 2005

Hermanidades

Hoy ceno Flori en casa, Flori un personaje de la adolescencia de mi viejo, una tipa re macanuda.

Contaba (permiso Flori) que cuando era chica vivio muchos años en Polonia y cuando volvio a BsAs no hablaba una palabra de castellano. Cuando la mandaban a la panaderia iba repitiendo por el camino "un pan de manteca, un pan de manteca" para no olvidarse lo que tenia que pedir. En el camino era interceptada por su hermano que, malvadamente, le decia "un pan con manteca, un pan con manteca" lo que provocaba las carcajadas de la panadera y los clientes cuando ella enunciaba su extraño pedido, y la rojitud (?) de sus mejillas.

Ese mismo hermano jugaba con su amigo Carlitos y de repente ponia los ojos en blanco y caia al piso mientras Carlitos desencajado gritaba "el Pinte se murio!". La pobre Flori corria desesperada a contarle a su mama que su hermano se habia muerto mientras este aprovechaba para huir a jugar con su amigo.

Ella dice que entiende perfectamente al hermano, pobre, que todo el tiempo le enchufaban a su hermana menor y lo andaban zarandeando de aca para alla acarreando a "la nena". De algun modo tenia que vengarse.

Porque tener un hijo no implica la posibilidad de devolucion. Si una pareja decide concebir un niñito, entonces tiene que hacerse cargo de el todo el tiempo y desde todo punto de vista. Porsupuesto que esta barbaro que un chico juegue con su hermano, pero cuando este quiera y no cuando se lo impongan, al Cesar lo que es del Cesar.

A mi nunca me "enchufaron" a mi hermano. Siempre que lo fui a buscar al jardin fue porque me divertia muchisimo verlo salir todo vestido de celeste de la sala de los pollitos y volver a casa cantando canciones a duo y saltando veredas azules. Siempre que lo lleve a la plaza fue porque me encantaba que nos tiremos juntos del tobogan o empujar la hamaca con cadenita, ver sus cachetes inflados de viento y hacerle cosquillas en la panza cuando venia para adelante. Siempre que le di de comer fue porque me encantaba escucharlo decir "manquenca" por manteca y "maninino" por manito y ver como se comia la cucharada de polenta mientras yo daba vuelta la cabeza y le decia "que nadie se coma esto eh!". Siempre que jugue con el fue porque me mataba de risa. Siempre que le lei cuentos fue porque a mi tambien me encantaba leerlos, sobre todo esos de tapas celestes y tapas amarillas. Y siempre que quise quedarme sola en mi pieza o estar con mis amigas, estuvieron ahi papa o mama para hacerse cargo de el.

Por eso pude disfrutarlo tanto y por eso hoy por hoy es maravilloso comprobar que tenemos tanto codigo, el mismo humor, que nos entendemos tanto y que podemos pasarla tan bien juntos.

domingo, septiembre 11, 2005

El SPM no existe, pero que lo hay, lo hay

No es verdad que exista el sindrome pre menstrual, no es verdad, no es verdad, no, no. Las hormonas existen, es verdad, pero que es eso de andar acusando a los pobres estrogenos de todas nuestras visicitudes humorales? El caracter de una mujer puede oscilar por millones de causas tales como situaciones vividas, momentos, pensamientos, cambios climaticos, llamados telefonicos, mimos recibidos, etc. Circunscribir nuestra complejidad psiquica a un ciclo hormonal es un pensamiento reduccionista, minimalista, esoterista, anarquista, largavista. Que tanto!

(pero por que, oh casualidad, cuasi sistematicamente a la misma altura del mes *ese* malhumor, *esa* sensacion de que el mundo no nos comprende y que nuestra existencia es dramaticamente atroz, *esa* sensacion de garrafa a punto de explotar, de barco a la deriva, de apocalipsis now?)

pd, nada que ver con la fecha del mes este post, pura coincidencia.

jueves, septiembre 08, 2005

Cambio de firma

De chica, y hasta bastante grandecita, cada vez que leía por la calle un cartel de "cambio de firma" me preguntaba por qué alguien querría cambiar su firma, por qué era necesario hacerlo público, cómo sería el trámite y ademas me mataba para encontrar una firma que me gustara, cosa que no tuviera que andar cambiándola y pasando por trámites engorrosos y carteles en la calle.

Un día, no se cómo, me entere de la cruel verdad. Y me parece tan aburrido que un cambio de firma sea lo que es que prefiero conservar mi versión caligráfica del asunto.

sábado, septiembre 03, 2005

Partidas

Partir es morir un poco, dice el refran.

Mas que morir, partir es estar partida. Partida entre la patria de la infancia y la patria del presente. Partida, a-patrida. Irremediablemente entre. Entre que nos parte o entre que uno puede convertir en puente. Construir una patria, construirse a uno mismo y ser puente por el que transita el propio ser. Ser fuente, afluyente y fluir, confluir.

Jugar la partida en lugar de dejarse partir.

Abrir los ojos y los poros bien grandes, absorber todo lo absorbible y luego florecer futuro.

Partir es parir un poco, digo yo.

lunes, agosto 29, 2005

A mover el esqueleto

Para intentar combatir tanto postre, pasta, asado, locro y demas calorieses, decidi ir al gimnasio de aqui hasta que me vaya de BsAs. No es que vaya a hacer dieta ni dejar de comer cosas ricas, pero al menos sentirme menos chanchis, porque si la balanza no miente, engorde 4 kg desde que llegue!

La cosa es que una clase de gimnasia, una rutina de aparatos. Y al final de los aparatos, me mandaron media hora a la cinta! Media hora! Al principio pense que me habian visto muy chancha y por eso el castigo, pero no, todo el mundo igual. Un rato miras la calle, un rato escuchas la radio ambiente, un rato miras las calorias que vas quemando, un rato te sentis re atleta, un rato pensas, pero despues??? Hasta pense en llevarme un libro y con eso entretenerme mientras cinteo, pero me parecio que me iban a gastar. O no?

miércoles, agosto 24, 2005

Sobreviviendo

Vuelta de Salta, ese viaje a la infancia, vuelvo a escribir. La necesidad de rearmar la historia y tomar contacto con las raíces se hace más presente que nunca.

Mi baba Noemí, su historia merece ser escrita extensiva y detalladamente en otra oportunidad, se crió en un pueblito de Polonia y a los 17 años emprendió el viaje a la Argentina con su flamante marido, viaje salvador, pasaje de ida del que nunca hubo vuelta, el pueblo y todos los que quedaron en él fueron exterminados.

En Paris hace un par de años, encuentro un señor con mi apellido, o más bien él me encuentra a mí. Su pasión es armar el árbol genealógico de la familia, árbol que tiene prolijamente ordenado en un cuaderno gigante y en el cual yo ocupaba un lugar. Este señor, con el que no hay un lazo directo de parentesco pero que se convirtió inmediatamente en tío, escribió junto con su padre un libro llamado "Un sobreviviente", que cuenta la historia de cómo su padre fue arrancado de su vida cotidiana, llevado a un campo de concentración y de cómo, milagrosamente, pudo sobrevivir.

En una de mis vueltas a Buenos Aires llevo este tesoro y paso las tardes leyéndole a mi azorada baba Noemí, única sobreviviente de su familia, la historia de un sobreviviente que lleva el apellido de su marido. Leerle la historia de la infancia del protagonista fue leerle su propia infancia. Contarle el dolor de este hombre fue contarle el suyo propio. La historia del libro y la historia de mi baba se fundían en un caudal maravilloso. Leerle era devolverle su historia, enterrada bajo capas y capas de dolor.

Mi ida a Paris se produjo antes que pudiéramos terminar el libro y cada vez que la llamaba por teléfono, ella me decía que siempre recordaba esas maravillosas tardes de lectura.

Mi baba, ya arrasada por el exterminio de toda su familia y por la pérdida muy temprana de su marido, tuvo que experimentar hace dos años la peor pérdida que un ser humano puede vivir; la de un hijo, mi padre. Nunca más salió de su casa, no ve bien, tiene ataques de dolores de esto y de lo otro. Tener que sobrevirle a su hijo adorado le produce un horror y una tristeza inenarrables.

En esta vuelta a Buenos Aires manifiesto mi deseo de seguir con la lectura interrumpida. Me dicen mis tías que leerle es inútil, que ella ya no está para esas cosas, que apenas si puede estar de pie. El otro día la visito, le llevo el libro y lo dejo arriba de la mesa. Tomo el té, como galletitas, pasamos revista a las cosas cotidianas. Tras un largo silencio, oigo su vocecita que pide: "queres leerme un ratito?".

Su cara se ilumina, mi corazón se acelera y juntas seguimos recorriendo un trecho de historia.

miércoles, agosto 10, 2005

El harakiri con la patente

Volviendo del rally Ramos Mejia-Dakar (?), delante nuestro en un semáforo, una patente. Con mis iniciales: primer nombre, segundo nombre y apellido, BLG 441. Con farfo dijimos "hay que jugarle". Era alrededor de medianoche.

Mientras tanto, allí, en la nocturna de Provincia salía el...41.

Matate.

este post ha sido publicado simultáneamente en farfolocos, dado que fue un episodio farfero y BLGero al mismo tiempo.

viernes, agosto 05, 2005

La torre de Babel

En la era moderna, nuevos tipos de relaciones aparecen. El mail, el chat, el fax (?) permiten nuevos modos de comunicarse. Pero cuando a la tecnologia se le suman los traductores on line, esto puede generar situaciones desopilantes. Pasen y vean qué lindas tolderías:

Una señora conocida mía se pone de novia con un señor yanqui. Ella habla inglés como yo hablo chino mandarín y él habla castellano como tarzán habla del existencialismo. A pesar de eso, se mandan mails de amor y cuchicuchi. Un dato: ella es fanática de Sex and the City.

Un día ella le cuenta que se va a ir pongámosle a Villa Gesell a tomar sol con unas amigas. El le escribe un mail en español tarzansístico para desearle felíz viaje que reza así "ojalá que vuelvas linda y bronceada como las chicas de sex and the city". Este simpático mail inesperadamente genera que ella se ofenda terriblemente y no quiera hablarle como por un mes.

Qué pasó???? El señor, muy prolijo, pasó el traductor antes de darle send. Y el traductor arrojó el siguiente resultado: "Ojalá que vuelvas con el sexo bronceado".

Chan.

Al que madruga YPF lo ayuda

Descubrimiento: levantarse temprano provoca el curioso efecto de que a mediodia ya hiciste un montón de cosas.

Por ejemplo ayer, que a las 13hs había hecho el siguiente rally: Parque Centenario-Obelisco-Plaza Flores-Cabildo y Juramento-Aeroparque-Valentín Alsina.

viernes, julio 29, 2005

Casa tomada o el complot de los albañiles

Van entrando de a poco, llenando la casa de objetos como baldes, pinceles, máquinas de agujerear. Corren todos los muebles de lugar, los reúnen en el medio del living y los cubren con un mugroso nylon dando al conjunto un aspecto de masa informe incolora inquietante.

La casa se llena de polvo que penetra en todos los rincones, en las orejas y en los pulmones (si éstos últimos son alérgicos, el concierto de estornudos y ojos hinchados está garantizado). La casa se llena de ruidos taladradores, especialmente a la mañana tempranísimo cuando uno duerme y de ritmos cumbianchengues a toda hora. El piso se llena de colillas de cigarillo (no pueden tirarlas en el tacho?)

Paulatinamente caés en la cuenta de que te los cruzás cuando entrás, cuando salís, cuando bajás a hacerte un té y cuando querés ir al baño, porque justo están rompiendo el inodoro cuando vos queres ir a mear.

Un día te sorprendés cuando te dicen que te llamó una amiga pero que no están seguros de cómo se llamaba, existiendo un perfecto contestador ad hoc. Intentás una protesta, pero en vano porque al final te acostumbrás a que atiendan el teléfono, que informen que me fui hace media hora, que respondan que les parece que hay gente arriba pero que no están seguros, y ya ni parece extraño el hecho de que NO me pasen los mensajes.

Van ocupando terreno, hasta lograr que no puedas dar un paso sin tener que saltar algún obstáculo. No podés pasar inadvertido y cada vez que llegás estás obligado a mirar cómo el caño está de podrido y oír el relato minucioso de las tubería y sus recovecos.

Son dueños del espacio, de los ruidos, de las comunicaciones. Y del tiempo, porque lo que era un mes se transforma en tres, lo que era mañana se transforma en un par de días más... Y lo realmente aterrorizante, lo que hiela la sangre y eriza los pelos, es que NO SE VAN. Siempre descubren un caño más que si no se arregla la casa se va a inundar, una pared que si no se enduidiza se va a derrumbar, un vidrio que se rompe y hay que reemplazar, un carulo que hay que foiculizar...

Pero la fatídica mañana en que al levantarte encontrás que te prepararon el agua para el mate "porque es lindo levantarse y tomarse un matecito", en esa sonrisa helada adivinás finalmente el macabro plan. Pero ya es demasiado tarde. La casa les pertenece.

jueves, julio 21, 2005

Amigos imaginarios y reales

Gran parte de los que hoy somos adultos (?) hemos tenido en nuestra infancia un amigo imaginario con el que dialogábamos y compartíamos nuestra vida cotidiana. Normalmente ese amigo suele desaparecer un día, para dar paso a amigos reales, de carne y hueso, que pasan a ser tan íntimos y cercanos como aquel entrañable compañero de correrías.

En el día de hoy (ya ayer bah) en el que hay que reservar lugar en los restaurantes con una semana de anticipación, fecha en la que colapsan los teléfonos celulares y que según un taxista dijo a mi madre se trabaja mas que en navidad o año nuevo, tuve la oportunidad de ver a un tipo festejar el día del amigo con su amigo imaginario.

Porque puede haber para quienes los amigos de carne y hueso no han logrado reemplazar a aquel socio invisible. Y acaso no tiene esa persona el derecho de salir a cenar con él? Eehehhh?

Frente a la mesa donde estábamos con mis amigas, un individuo cenaba en apariencia solo, con la salvedad de que tenía un plato frente a él y que charlaba animadamente de tematicas variadas. Sólo faltaba que al terminar la cena le dijera al mozo: "paga mi amigo". ;-)

Esto me recuerda la anécdota (absolutamente verídica) que siempre contaba mi viejo, de un paciente del hospital psiquiátrico donde trabajaba, que se escapó, se metió en un bar y se morfó la vida y cuando vió aparecer al medico que lo buscaba desesperado por todo el barrio, se largó a correr a toda velocidad y le dijo al mozo: "paga el flaco que viene atrás".

A los amigos imaginarios que supieron acompañarme, y a los reales de hoy que son parte fundamental de mi vida, felíz dia!

sábado, julio 16, 2005

Apdeit de la Educacion Vial

Aclaración: este es un post catártico. Si no lo leen, no me ofendo en lo mas ménimo.


Curso de Educacion Vial a las 9.30 am en Roca-la-conch-de-la-lor. Lluvia de diluvio universal con arca, elefantes y sor*tes de punta. No encuentro las llaves, puteo, salgo con mis botas de goma azules que usaba en una época para andar entre los charcos y andar a caballo porque era una niña pobre y no tenía botas de montar viste gordo. Las botas me quedan chicas e incómodas (claro, el pie me creció desde esa época).

Subo al 141, me congelo, tengo hambre y sed de cafecito caliente, no tengo reloj pero sé que el asunto de las llaves me demoró más de la cuenta y viajo con la espantosa sensación de que voy a llegar después de que la pseudo preceptora del curso se llevó la hoja de los presentes y entonces todo este esfuerzo habrá sido vanísimo. La máquina no tiene monedas para darme vuelto y eso termina de enfurecerme. Día de furia.

Unos 45 minutos después llego a la parada, me levanto dispuesta a hacer un quilombo de órdago por mis 20 centavos pero el colectivero es el más simpático viejito que haya visto y cuando me ve venir me tiende las monedas que ya tenía preparadas y me pide perdón. Le pregunto la hora: 9y27, pienso que si me apuro llego a tiempo y todo.

Bajo abriendo mi paraguas y en una pésima maniobra de mis botas azules resbalo por las escaleras del bondi y caigo de napia en el pasto empapado del descampado de la avenida roca. Me hago mierda la rodilla y la mano, no puedo caminar, estoy hecha sopa, recién salgo de una gripe y seguramente con esto entro en otra.

Voy al curso igual, llego a tiempo para dar el presente y aprendo cosas maravillosas como que la velocidad máxima reglamentaria en semiautopistas es de 120 km/h y que en una pendiente la prioridad la tiene el que sube excepto si el que baja es un camión con acoplado.

Realmente, qué ganas que tengo de tener los papeles en regla, eh.

lunes, julio 11, 2005

Educacion Vial

Volví a paladear con gran placer el gusto de la pizza, el asado y las empanadas argentinas. Pero una de cal, una de arena, tambien volví a padecer el gusto vomitivo de la burocracia argentina... A saber, dos puntos.

Fuí a renovar el carnet de conducir a la Avenida "culo del mundo" Roca. Después de hacer una especie de cola amorfa logré que me dieran un número para el cual faltaban la módica suma de más de 200 números. No había dónde sentarse.

Primera pregunta: qué les cuesta poner unas sillas más sabiendo que todos los días desfilan muchísimas personas que tienen que esperar muchas horas?

Me instalé como pude con mi librito ad hoc en la parte de afuera, al menos había solcito. De repente veo que un tipo sin decir agua va cierra las puertas y toda la gente corre con desesperación para entrar. Parece que una vez que cerró las puertas por más número que tengas, kaput. Y si justo te fuiste a ver si llovía, alpiste.

Segunda pregunta: qué le cuesta al señor avisar que va a cerrar la puerta, cosa que toda la gente que está afuera esperando porque adentro no hay lugar, entre?

Obviamente que corrí yo también y entré justelli. Adentro no cabía un alfiler. Esperé, esperé, esperé. De golpe desde la ventanilla 4 una rubia gasallesca gritó que el último número que se atendía era el 250. Se armó un tole tole mayor, porque claro, habían dado número hasta como el 400, por ende si dejaban de atender desde el 250 todo el resto de la gente había estado toda la manana y mediodía esperando al cuete.

Tercer pregunta: para qué dan más números de los que pueden atender?

Tras los gritos pelados de toda la concurrencia, dijeron que hagamos una fila según los números. Aplauso general.

Cuarta pregunta: hay que aplaudir y agradecer porque te atiendan en una oficina pública, mantenida gracias a la contribución de los mismos ciudadanos que hacen la cola para hacer el trámite?

Porsupuesto todo el mundo a pelearse porque "Sr. yo estoy antes que Ud, no ve que tengo el 268, ehehheh?". Una vez armada la filita cual obedientes ovejitas a ser esquiladas, esperábamos nuestro turno cuando de golpe un Sr. comienza a vociferar epítetos de lo más pintorescos a la rubia gasallesca porque "cómo puede ser que me pidan un sello más si acá lo sellaron ustedes dos veces hdplaconchdetumdrelaptaqueteprió.

Un segundo Sr. se hace solidario del problema y vocifera aún más fuerte que el anterior "El Sr. tiene razón! Hay que rociarlos a todos con nafta y prenderles fuego". Ejem, simpática gente.

Un niñito daba vueltas por la sala y se metía entre las personas de la fila, más que embolado de tanto esperar. Ante la amenaza de huída del gurrumín, su madre le retrucó muy pancha: "si te escapás, voy a llamar al Sr. que estaba gritando recién y le voy a decir que te lleve".

Quinta pregunta: qué tiene en el cerebro la señora?

El escándalo deja como saldo que la rubia gasallesca y su compañera solidaria deciden retirarse ofendidas, dejando a sus dos colegas de garpe para ocuparse de la chorrada de personas que faltaba atender.

Porsupuesto a esa altura de las circunstancias tanto los clientes como los empleados querian huír porque pintaba el ragú, así que mágicamente en el examen de audición todo el mundo oía perfectamente, en el de visión todos veían de maravilla, todos estábamos sanitos física y psíquicamente, de modo que el tramite duraba lo que un pedo en una canasta.

Cuando finalmente salgo, pregunto dónde para el 141. Sr. de la barrera: "ehhh?". Sr. de la casillita de la entrada: "no será el 114 el que vos buscás?" No srrrrrr, el 141! Sra. de la casillita: "creo que por acá no pasa, ni idea".

Paraba enfrente.

Sexta pregunta: trabajan ahí todos los días, cómo no van a saber qué colectivos pasan y dónde paran?

Ya en el 141, con mi turno para dos cursitos teóricos y un examen práctico, todo en distintos días y a un horario espantosamente poco vacacional, ante la fascinante perspectiva de tener que volver a este bendito lugar aún tres veces más, me preguntaba:

por queeeeeeeeeeee??????????????

martes, julio 05, 2005

Luz

Si algo me alucina de Buenos Aires es la luz. Lo supe fuera de tí mi tierra, como decía aquella sabia canción. Y si, hace falta tomar un poco de distancia para darse cuenta de las cosas. Y yo recién en Paris me percaté, por contraste, de lo increíble de la luz porteña.

Paradójicamente, en la ciudad luz siempre me parecio que la luz del día estaba velada, como a través de un filtro. Aún los días más soleados son difusos, lo cual da una belleza particular a la ciudad, claro. Pero la luz de Buenos Aires, franca, brillante, intensa es una cosa alucinante. Y la estoy disfrutando a pleno.

Además de los amigos y la comida. Como nos dijo sabiamente don Manolo mientras hacía ese asado impresionante: "ustedes vinieron a llenarse la panza y el corazón".

Y los ojos de luz, agrego yo.

viernes, julio 01, 2005

Buenos Aires

Subí al avión con chancletas y musculosa y me bajé con tapado. Durante el viaje, a mi vecino izquierdo de asiento le temblequeó la patita derecha durante absolutamente todas y cada una de las horas que duró la travesía. Estaba tan asustado que no hablaba, no miraba la tele, no comía, no respondía. Sólo relojeaba mi pantallita de tele cuando yo miraba el diario de bridget jones o la pantera rosa. Daba miedo.

Me latió el cuore con fuerza cuando aterrizamos en Ezeiza. Con mas fuerza todavía cuando abracé a mi vieja. Cuando ví mi barrio desde el auto se me hizo nudo en la garganta, y cuando fuimos a comprar facturas a la flor del norte el nudo ya eran lagrimones.

Los detalles. La puerta de mi casa, el árbol de la esquina, la pizzería de la vuelta. Y sobretodo, la bata de mi viejo colgada al lado de la ducha, el detalle matador, un sopapo en plena mejilla. Llegar y buscarlo por toda la casa, constatar que todo está impregnado de él, pero que nunca más sus ojos abiertos, nunca más una palabra*. La tristeza infinita de mi abuela, su madre, para quien si él estuviera acá todo serían sonrisas, y en cambio su ausencia es la pesadilla cotidiana de sobrevivirle, una broma macabra de la vida. Y mi pieza que él pintó de color guinda, el cablecito de la estufa que él puso para que ande, su caja de herramientas y el pensamiento de que quizás acá, solamente acá, empiece el verdadero duelo.

Y los amigos, el abrazo de los amigos. Buenos Aires me pone una sonrisa en la cara. Una sensacion de liviandad, como flotar.

*Jean Luc Lagarce. J'etais dans ma maison et j'attendais que la pluie vienne

viernes, junio 24, 2005

Ohmmm

Nerviosa yo? Stressada? Nahh, por qué? Porque ahora tengo un rato para hacer las valijas, mañana estrenamos la obra que venimos ensayando desde hace dos meses, el domingo vamos a acostarnos a las recontramilquinientas despues de un bailongo que dura todo el día y de ahí directo al aeropuerto porque el lunes estamos saliendo para Buenos Aires?

No, ohmmmmm, si estoy re relajada, la ansiedad es totalmente dominable con ohmmmm, ejemmm, crhjkkkkl, un poco de relajación y cofcof, psrjhhhhsx, respirar hondo y argjjjjjj, poner voluntad de permanecer zen... ahhhhhhhhhhhhh!!!!

Pero son nervios lindos.

martes, junio 21, 2005

Recomendaciones

Pienso que todos en algún momento de su vida deberían hacer la experiencia de :

-tirar un plato en medio de una discusión conyugal (lo que nunca entendí es por qué un plato y no un vaso o la jarra de agua)
-apagar el despertador y faltar al trabajo/estudio/loquesea, así porque sí, en medio de la semana y tomarse el día para hacer nada.
-ponerse a jugar con los pibes del barrio, a la rayuela, al fulbo, al play station.
-meterse en la cama un dia de invierno con película y mucho chocolate.
-elegir una canción que nos motive mucho, aprenderla de memoria, poner el CD a fondo y cantar a los gritos pelados frente al espejo, si es con disfraz mejor todavía.
-armar un rompecabezas.
-decorar una torta.
-tomarse un tren sin saber adonde y bajarse en algun lado al azar y caminar.
-hacer la plancha en un mar tranquilo, y flotar flotar flotar con las orejas metidas en el agua y escuchar ese silencio marino con los ruidos del exterior como en sordina.
-comer fois de lotte (es un hígado de un pescado que se llama lotte)
-sacarse fotos eróticas/pornográficas caseras.
-escribir una carta de amor.
-tener un perro.
-dormir una siesta debajo de un árbol.
-pensar en cómo sería una conversación entre nosotros hoy por hoy y el niño que fuimos.
-...

miércoles, junio 15, 2005

Todo en su medida y armoniosamente

Me di cuenta que no soporto dos cosas :

1) las faltas de ortografía (en español, en francés todavía tengo muchas). Lo curioso es que me pasa esto desde muy chica, veo una falta y no puedo evitar esa sensación de algo que no cuaja, de piedrita en el zapato que tira por la borda toda posible concentración sobre el texto en sí mismo.

2) la falta de ritmo. No es que yo sea una gran bailarina ni música, ni que haya sido educada a metrónomo. Pero así como cuando intento dibujar un perro lo que se ve es un dinosaurio dentro de una caja, y cuando intento sacar una raíz cuadrada el resultado es que los ángulos sumados entre sí dan la hipotenusa imperfecta, tengo sentido del ritmo. Y cuando alguien se mueve al ritmo de la música, y lo hace justamente fuera del mismo, me pone de los pelos, no lo tolero. O si alguien se pone a tamborilear (?) los dedos sobre la mesa siguiendo por ejemplo una batería que esté sonando, y la pifia con el ritmo, arghhh, no respondo de mí.

Sin ir mas lejos, en la obra que estamos ensayando a la directora se le ocurrió meter una coreografía sobre una musica kitch de un tipo que vendria a ser el sandro francés, de terror. La idea esta buenísima, queda bárbaro. Pero mis compañeras no tuvieron mejor idea, pobres, que no pegarla con el ritmo. Y si, pobres, al principio me retuve pero no aguanté y las cague a pedos hasta que logré que entren todas en ritmo. Y pude respirar tranquila. Maniática, yo?

sábado, junio 11, 2005

Viajes

Mañana de sol, no bajo por el ascensor porque no hay y además porque para qué voy a bajar si acá estoy bien.

Momento bola-en-el-estomago. Buenos Aires se acerca o nosotros nos acercamos a ella (por qué Gardel dice "mi BsAs querido" si es una ciudad, femenina?). Todo se revuelve y se pone patas para arriba. La vertical, palabra que no uso desde que hacía gimnasia en el club Estrella del Maldonado. Las ganas locas de ver a la gente querida, la tristeza por no ver a quienes deberían estar y ya no estarán, los nervios de encontrarse con las cosas que no vemos hace tanto tiempo: los objetos de la infancia, las veredas con pedacitos de nuestra historia.

A veces la vida hace la vertical y ya no sabés donde está tu norte. Pero la vertical no es eterna y en algún momento las cosas se acomodan, las acomodás. Por mas vueltas carnero, la única brújula es la del deseo. Lo único de lo que uno puede realmente arrepentirse en la vida, decía un tal Jacques que se las sabía todas, es de haber retrocedido ante su propio deseo. Saber cuál es el propio deseo de todos modos no es soplar y hacer botellas, es algo que se construye a fuerza de porrazos. A esta altura uno ya se hizo una idea del asunto, pero da miedo igual. Todos tenemos miedo de nuestro deseo y el que dice que no, que aprete el pomo de espuma blanca carnavalito para bailar.

El carnaval esta en el Norte. Y hacia allí vamos, emprendemos un viaje hacia nuestro norte que no es un punto cardinal ni un lugar que figure en los mapas. Viaje iniciático, viaje de pasaje, punto de quiebre, muerte y resurrección.

Tropezamos, tambaleamos, tememos, pero emprendemos viaje (el viaje ya empezó en realidad), porque en el fondo estamos seguros de lo que queremos y dispuestos a vivirlo con toda la intensidad de nuestro ser que se compromete por entero a la travesía. Compromiso privado, en lo mas íntimo.

Hay cosas que se sienten en la carne, la convicción de que el otro pasó a formar parte de nuestro interior y que llegó para quedarse, y que ese quedarse es tan dulce, tan conmovedor, tan necesario como el oxígeno. Ponme tu mano aquí, Macorina, ponme tu mano aquí.

martes, junio 07, 2005

La manitooo

Erase una vez una fiesta. Erase una vez un grupo de chicas que se pusieron en pose para la foto. Erase una vez un vivo que aunque le hayan dicho no te peinés que en esta foto no salís, se metió igual.

Hasta aquí nada desconcertante ni revelador: nunca falta el que mete la mano detrás de la cabeza de alguien y le hace gestitos pseudograciosos, o el figureti de turno que pone la caripela al fondo cosa de salir sin que nadie lo advierta y variantes varias.



Pero si miramos en detalle, arriba a la izquierda, notaremos que el vivo en cuestión no solamente se ubicó estrategicamente adelante cosa de abarcar el primer plano y todas las damiselas, sino que calculó fríamente dónde posar su mano para posar en la foto.

Así es que mientras le sacamos la tarjeta roja, no podemos menos que cantarle "por esa acción, por esa acción, se merece una canción: que maestro que maestroooo!"

La identidad del winner queda protegida por obra y gracia de potochot, para no quemarlo vió? Naty: shhh.

viernes, junio 03, 2005

Rubia

Hoy la directora del corto en el que voy a actuar, que ya había comprado para mi personaje un vestido fuxxxxia de un mal gusto absolutamente premeditado, y que ya me aclaró que voy a tener un maquillaje infernal de pestañas postizas, no contenta aún con tanta maldad, se me aparecio con una peluca rubia platinada, con un corte de los años 20!!!

Probarmela y descostillarme de la risa fue una sola cosa. Y Farfo que miraba Roland Garros atinó a decir que parecia la tia Rebeca el dia del bar mitzvah de Jacobo.

Mientras me miraba al espejo pensaba que es la primera vez en la vida que me veo a mi misma rubia. Y cómo cambia la cara de uno con otro color de pelo! En este caso cambia para peor... la naturaleza es sabia, no hay nada que hacerle, por algo me hizo castaña. Porque para un personaje todo muy divertido, pero para la vida no me pega ni con moco.

El personaje es una especie de diva de la TV, re famosa. Y a la directora le pareció que tenía que ser rubia platinada, porque en general ese tipo de stars son rubias. Es verdad. Ahora... por qué?

El personaje se llama Natalia y es rubia y famosa, yo que vos Naty exijo derechos de autor! ;-)

jueves, junio 02, 2005

Comerciando

Todo empezó viendo a mi bobe hacer las compras: ella siempre pedía un extra, un poco más de lo que estaba comprando, por el mismo precio. Y lo hacía con tanta gracia que siempre le terminaban agregando unas uvas más, o se llevaba cinco pañuelos por el precio de uno (no eran epocas de carilina todavía).

Luego, en Estambul, Farfo me dio una leccion magistral logrando que el turco le diera cuatro remeras por el precio de una luego de una detallada explicación de la configuracion familiar "tengo cuatro hermanas, imaginese si caigo con una sola remera el caos que puede llegar a armarse".

Entonces empecé a hacer mi propia experiencia: al vendedor amigo de la cave al que le compramos vino todas las semanas, le pido un "regalito", y ademas le especifico que quiero "esa lata de foie de lotte (un higado de pescado de recontrachupete MAL) que ya sé que la tiene guardada detras del mostrador".

Y hoy fui a buscar la bici que estaba en arreglos. Y resulta que un dia encontré un canastito de frutas tirado en el mercado, y lo até y quedo chiche. Y hoy llego a la bicicletería... y el canastito no estaba! Parece que se habia caído porque estaba mal atado o no se qué pasó y ellos creyeron que era algo "para tirar" y lo dejaron en la calle y algun otro bicicletista habrá considerado que estaba muy bien como canasto de bici y fue.

Yo protesté, pero me argumentaban que no estaba instalado o bien atado a la bici, que seguramente yo lo había encontrado tirado, y que nunca creyeron que era un canasto de la bici de alguien. Y yo les hice todo el desarrollo argumental de que todo bien, pero era MI canasto y que tengo derecho a que esté, y que mirá si me lo habia regalado mi abuelo y blabla. Y empece a hincharles tanto con que me dieran un "regalito" o una rebaja en el precio del arreglo, que finalmente tuvo que venir el patrón y regalarme un canastito de alambre re copado que sale carísimo. Y me fui haciendo sonar con orgullo la nueva bocina naranja con el dibujo de un conejo (?) Re chic.

martes, mayo 31, 2005

Serruchando

Nunca me gustó madrugar y siempre aprecié dormir mucho y bien. Pero este ultimo tiempo es increible, no sé si sera la edad, la felicidad hogareña reinante o qué, pero me cuesta horrores de verdad despegar de la cama (y ojo que no estamos hablando de madrugar, hablo de levantarse a una hora privilegiada) y cada vez que puedo me mando una siesta y eso no me quita el sueño (je) para dormir a la noche.

Es verdad que nos acostamos muy tarde, que ambos somos noctámbulos y trabajamos a la tarde-noche, a veces hasta la noche noche y por ende estamos cansados a la mañana, que están siendo épocas muy movidas a nivel emocional y blah, pero mismo cuando nos acostamos temprano me asombra lo mucho que serrucho y el placer que obtengo en dormir y remolonear.

Nada, eso.

sábado, mayo 28, 2005

Una voz nueva

Pucha que los momentos álgidos te enseñan sobre la vida. Fueron varios días de sensación de haber sido atropellada por una grúa, de andar por la ciudad como una muerta viva hasta caer rendida en la cama y dormir morir, no más. No poder concebir como una familia tan felíz pudo ser diezmada por tantas catástrofes en tan poco tiempo. Sin fuerza, sin energía, triste como tres tristes tigres, con *ese* dolor instalado en pleno estómago.

Y a la vez viviendo tantas cosas hermosas, que me pregunto cómo es posible que convivan tanto dolor y tanta felicidad. Mi madre y mi hermano, que son un tesoro preciado y con quienes armamos una cofradía, una red que sostiene e impide la caída al vacio. La alegría de haber sido amada por mi padre y mis abuelitos, y saber que a pesar de que ya no estén, siguen existiendo dentro mío. Mi farfoloco, fuente de toda felicidad, que me abraza cada día, cada minuto. El pronto viaje (falta 1 MES!) y la emoción del casamiento. Mi vida profesional que empieza a armarse, mi vida artística que florece, nuestras plantitas que pujan por crecer.

Necesidad de vida.

Y una voz, desconocida para mi, una voz nueva que explotó en el último ensayo de la obra. Voz de las entrañas. Un grito que dejó azoradas a mis compañeras, a mi directora y sobre todo a mi misma. Una voz que necesitaba salir e invadir todo el espacio, porque si quedaba adentro me iba a hacer explotar a mí. Desgarro por tanta pérdida, lamento, llanto.

Y la maravilla de descubrir que puedo transformar el dolor en creación. Es ese el milagro del arte.

miércoles, mayo 25, 2005

Mercado



En Paris hay unos mercados alucinantes, oasis en medio de la ajetreada vida de la ciudad. Una vez por semana nosotros vamos a hacer las compras al mercado de Belleville, barrio en el que conviven chinos, arabes y judios.

Ir al mercado es dejarse invadir por un enjambre de olor a fruta, a especias, a quesos, un arco iris de colores brillantes, una aglomeracion de gente con carritos y bolsas, un concierto de gritos y cantitos para promocionar la mercaderia de cada puesto.
Todo lo que viene del mercado tiene un gusto intenso, fresco, delicioso. Al lado de esto, lo que compras en el super te parece de plastico.

El otro dia fuimos con Naty, la lleve a descubrir esta perlita de la vida parisina que ningun turista conoce, y de paso hicimos las compras. Ya hacia rato que habia visto al viejito, y enseguida lo adore. Quizas me haga acordar al abuelo Jacobo, puede ser. Sea lo que sea, ahora que habia que comprar menta para hacer te a la menta, fui directo. Y no me equivoque. El viejito me atendio re bien, me explico como guardar la menta para que dure mas y me regalo un par de hojitas.

martes, mayo 24, 2005

Chau abue

La abuela Luisa vio a todos sus hijos reunidos alrededor de ella, dio la receta de los knishes a sus nietos, le dio la manito a su hija (mi mama) y se durmio tranquila, para ya no despertarse.

Primero el desgarro, el nudo en el estomago, la bronca porque faltaba tan poco para verla. Despues la tristeza y por suerte finalmente una lluvia de hermosos recuerdos.

La abuela Luisa me cuidaba cuando yo era chica y yo iba a dormir a su casa y era una fiesta. Me ponia el den rep en el living, me mimaba a mas no poder, me traia el desayuno en la cama con una bandejita con patitas y la leche con bombilla para que no se me vuelque. El abuelo me hacia tes para los resfrios, me hacia descubrir los libros de su biblioteca, me llevaba al taller de las mesas largas donde me sentaba a hacer dibujitos en las hojas con la pantera rosa. Siempre tenia algo que mostrar, algo que contar, algun paseo nuevo para hacer.

Ahora estan juntos otra vez, seguramente peleandose como siempre por si la calle era Corrientes o Cordoba, por si el farmaceutico se llamaba Jaime o Elias, por si les habian dado de comer a los pajaritos o no. Seguramente queriendose como siempre, acompanandose, contandose cosas y agarrandose de la mano para pasear. Y siendo los abuelos maravillosos que han sido para todos sus nietos.

viernes, mayo 20, 2005

Atención al cliente

Fui a ver vestidos de novia. Entro al negocio toda contenta, porque probarse vestidos es una actividad archi placentera y disfrutable, y la tipa del mostrador me recibe con doble cara de recontra ortex on the rocks y me pregunta cuándo es el casamiento. Le digo que en agosto. Reaccionó como si le hubiera dicho que se robaron la torre Eiffel y que en su lugar pusieron un chupetin chicle (!) Me abrió los ojos como platos y con el peor tono que encontró me dijo: "pero ud se da cuenta que está recontra atrasada???" Salí afuera a fijarme si había entrado en un negocio o en un reformatorio. Empezamos bien.

Me hizo mirar unas revistas y elegir el modelo (me imagino que ya se habrá probado muchísimos vestidos, insistió Madame Vinagre, porque con el atraso que lleva...) Y como si no me hubiera tratado ya lo suficientemente mal, cuando le dije que había pensado en un corset me escupió "Ah no, no, no! De ninguna manera! Fuera de discusion que Ud porte un corset! Tiene que tomar conciencia, Mademoiselle, que ud no tiene pechos (si tengo, che, poco pero bueno) y que si se pone un corset va a desaparecer dentro de su vestido!"
Ehhh... simpática gente! Con vendedores así quién necesita enemigos, no?

De más está decir que la vendedora era enana, gorda asquerosa, rubia teñida, llena de grasa de las capitales, pero anda a lavarte las tetaaaaaa!

martes, mayo 17, 2005

Pedido a aquel que maneja los hilos, si es que existe

Yo sé que es la ley de la vida, ok, pero podrían darme un poco de tregua. Estoy harta de perder seres queridos, demasiados en demasiado poco tiempo, tanta ausencia que se instala en las tripas, tanto desgarro en catarata, tantos vacíos a soportar. No va que de a poquito vas empezando a cicatrizar una herida que te hacen un gran tajo en otra parte y el ciclo recomienza. No vale viejo. Too much pain.

Así es que abuelita, hacé de tripas corazon y salí de esta, que llego dentro de muy poco y tenemos muchas charlas y paseos pendientes. Y a vos que tenés la batuta, dejame a la abue un rato mas, qué te hace?

sábado, mayo 14, 2005

Se me quemo la tostada

Estaba comentando en un blog amiga (je) y me cope y se me quemaron las tostadas y se lleno toda la casa de humo. La tostadora es un problema (sobre todo esta que es del tiempo de maricastaña y no tiene ningun 'pip' avisador de que la tostada esta lista) porque tarda demasiado tiempo como para quedarte al lado esperando que se haga la tostada, pero demasiado poco tiempo para hacer otra cosa mientras tanto.

pd, el titulo de este post re da para un tema salsero o cumbianchero "ay mama, se me quemo la tostada, la tostaita mamaa"

viernes, mayo 13, 2005

Hoy viene de reflexion la onda

Estoy ensayando una obra de tiatro. De este hecho saqué varias conclusiones, a saber:

- que retener en la memoria un texto en otro idioma, por mas bien que lo hables, te lleva el doble de tiempo que en tu lengua materna. Y que el riesgo de encontrarte en escena con un blanco absoluto y la consecuente mirada desorbitada de la actriz con la que hacés la escena, es altamente alto.

- que tengo memoria mas visual que otra cosa. Me acuerdo cómo es la pagina, con qué color subrayé el texto, y que está ubicado arriba a la derecha pero no me acuerdo que corno dice, que de todo esto es lo único verdaderamente importante.

- que estar en el escenario es una de las experiencias mas alucinantes del planeta, un viaje absoluto, por un espacio de tiempo sos vos pero no sos mas vos, todo muta y sentís que sos creador de algo, creador de tu misma existencia.

- que está buenisimo saber captar al vuelo un imprevisto (por ejemplo que una actriz se tropiece con vos y te haga caer) para que en lugar de dejarte desorientado se transforme en un gag, y que si encima haces reir a las otras personas del elenco, sos Gardel, Lepera y Lefrutilla (!)

- que partir de una obra escrita en papel, plana, y vivir todo el proceso de transformarla en algo vivo es propiamente la esencia del teatro y es sublime.


Hola, soy un leon. Se puede saber de donde sacan los humanos que nosotros andamos siempre con la melena despeinada? Eso es cuando andamos correteando por la selva y cazando animales, pero a la hora de las fotos nos re ponemos las pilas, que se han creido?

(la foto es de una propaganda de desenredante que encontre en la calle)

viernes, mayo 06, 2005

Pelo indoloro

Hoy en el bondi que iba hasta las bolas, despues de que alguien pasó y se enganchó su cartera en mi pelo y me tironeó (si, si, si, acá también pasan esas cosas) pensaba: viste que el pelo en si mismo no duele! Cuando te tiran te duelen las raíces, que tienen terminaciones nerviosas, pero el pelo en todo su largor, no duele! Cuando era chica (siempre tuve el pelo largo), jugaba a agarrar una mecha de pelo desde la mitad y con la otra mano tirar las puntas, y es re gracioso porque no sentís nada.

Y de repente me vino el siguiente pensamiento monstruoso: imaginate que hubiera terminaciones nerviosas desde las raices hasta las puntas. O sea que cuando te cortaran el pelo (que obviamente nadie se lo cortaría) te doleria como si te cortaran un cacho de piel. Que feo, no? Qué sabia la naturaleza que hizo que el pelo no duela (?)

jueves, mayo 05, 2005

Che

No es muy humilde hacerse autobombo, pero acabamos de hacer un post en farfolocos que es un plato (ya no se usa más esa expresión, por qué será? Y de dónde habrá salido la idea de que algo divertido tiene forma de plato?).

miércoles, mayo 04, 2005

A las entraditas, baratita las entraditaaaa!!!



Hoy daban Tristan e Isolda en la Opera Bastille. Parece que era una puesta en escena re grossa, así que me dieron ganas de ir. Pero no es así nomás que uno va a la opera. Las entradas salen en venta un montón de tiempo antes, y hay sobrantes de abono pero se acaban muy temprano. Entonces la opcion restante es ir a pararse en la puerta y pescar a las personas que a último momento desisten, fueron plantadas, decidieron que prefieren ir a ver la tele o simplemente quieren lucrar con su entrada.

Allí nos fuimos, mi amiga Isabel y yo, incrédulas, pensando que era cuestión de soplar y hacer walkirias. Ya desde que salimos del metro empezamos a sospechar que la cosa se complicaba : en las escaleras de la salida del metro de la opera, del lado de abajo, un señor con un cartelito "wagnerianos entusiastas buscan una entrada". Ok. Ya arriba, una multitud de personajes de todas las calañas, portando cartelitos home made con marcador colorado, cartelito improvisado con birome, notita en un ticket de metro (!) anunciando la intencion de conseguir una, dos o tres entradas.

El mercado de Estambul, un poroto al lado de ese bazar. Negociados, transaccciones, gente tirandose encima de otra para preguntarle si por casualidad no vendían una entrada. Toda persona detenida en la puerta de la opera inmediatamente se transformaba en susceptible comprador o vendedor de entradas.

Hasta aquí, nada fuera de lo común. Lo realmente insólito son los montos de las transacciones. La mandíbula comenzo a desencajarsenos cuando preguntamos a cuanto la entradita y nos respondieron 150 euros, pero se nos terminó de salir de lugar cuando vimos que unos metros mas adelante, esa entrada era vendida a una persona que panchamente sacaba de su billetera asi, al aire libre, la suma solicitada, en correctos billetitos de 50. De golpe billetes de 100 euros iban y venian sin pudor ante nuestros ojos. Y nosotras, que ilusas pretendiamos comprar alguna entrada de las de 10 pesito, terminamos cambiando nuestra idea de ver la opera por la de pegarles un paraguazo a algunos de los transaccionistas o simplemente hacerles cosquillas y en la confusion del retorcimiento, agarrar esas billeteras e irnos con todo el dinero a comer un pancho y una coca.

Pero bueno, no lo hicimos porque somos buena gente (!) Y no habremos visto a Trisolda e Istan, pero el espectaculo de reventa callejera de haute couture bien valio la pena. Despues quise ver una de Fassbinder en el Pompidou, pero me colgue tomando te con Isabel, llegue tarde y no pude entrar. Asi que me volvi cabizbaja y meditabunda bajo la lluvia pensando que lindo que es estar en Mar del Plata en alpargatas, felices y saltando en una pata.

martes, mayo 03, 2005

Puntadas sin hilo

1) Recien hice el cheque mas copado de mi vida, dentro de lo copado que puede ser hacer un cheque. Es un cheque para mañana, asi que escribi en el costadito 05/05/05. Me encanto.

2) Esto del blog es un fenomeno extraterritoriestre. Resulta que la tia de FW a quien mencione en un post anterior, leyo el presente blog vaya uno a saber por que (quizas gracias a ciudad internete), y reconocio que FW era su mismisimo sobrino, a quien no ve hace mucho tiempo dado que viven en paises diferentes. Y le aviso a la madre, quien le aviso a el mismo y despues el me lo conto. Un largo camino muchacho. Y lo peor, esta noche habia soñado con otra tia de FW con quien estuve trabajando. Mieeeedo! En fin, le damos la bienvenida a la tia de FW y esperemos que siga leyendo aunque escriba cosas en las que no haga mencion a su sobrino. Alguien entendio algo? Hasta yo me maree.

3) Hoy a la mañana me desperte con una cancion en la cabeza, como le ocurre tambien a mi Bro, que por algo es hermano mio. Una cancion de campamento de alla leejos y hace tiempo, alguien la conoce? Dice asi: un tallarin, un tallarin, que se mueve por aqui, que se mueve por alla, todo pegoteado con un poco de aceite, con un poco de sal, y se lo come... (señalar a alguien que debera a su vez recomenzar la cancion). Tiene coreografia y todo.

4) Me compre una revista de novias, re Susanita, y hoy fui a uno de los negocios que figuran ahi, para ver que onda los vestidos. Y era una casa mayorista.

4) Por que pongo numeros en este post?

Update: Y por que pongo dos veces el numero cuatro? (gracias pri! ;-)

domingo, mayo 01, 2005

Por qué, eheheh?

Domingo, día de reposo, día del trabajador, hora de plantearse las preguntas existenciales. Porque este blog no cuenta solo infimidades vanas y superficiantes (?). También es un espacio de reflexión profunda a 20000 leguas de viaje submarino. Pónganse las mascaras de osíjeno y activen sus conexiones sinápticas :

- Por qué para apagar Windows hay que clickear en "Inicio"?
- Por qué en las etiquetas de comida para perros anuncia que es "nueva con gusto mejorado"? Quien la probó?
- Por qué venden las salchichas en paquetes de a diez y los panes para panchos en paquetes de 8?
- Por qué apretamos mas fuerte las teclas del control remoto cuando las pilas están por acabarse?
- Por qué lavamos las toallas? No se supone que estamos limpios después de bañarnos?
- Por qué los pilotos kamikazes usan casco?
- Cómo llegaron los carteles de "prohibido caminar sobre el cesped" hasta el medio del mismo?
- Cuando el hombre descubrio que la vaca daba leche, qué estaba exactamente tratando de hacer en ese momento?
- Por qué los negocios abiertos todo el año, 7 dias/7 y 24 horas/24 tienen cerradura y llave?

Feliz domingo para la juventud y trabajen, no sean vagos.

sábado, abril 30, 2005

Bloguidades

Hoy fue el record absoluto de visitas a este blog. Me preguntaba si habre escrito algo desmesuradamente maravilloso que desperto el interes repentino de todo el mundo, si habia puesto una foto de alguien en bolas o si solo habia sido una conjura interastral, pero no. Gracias a un avispado lector, descubri que figuraba en una nota, junto a otros amigos blogueros residentes en el exterior. El exterior respecto a la Argentina, se entiende. De paso me pregunto: entonces la Argentina es el interior? Interior de que? Bueno, para los que me miran por internet, aca esta la nota.

Y es verdad que hay de todo como en botica, porque el hecho de vivir en otro pais que el natal provoca cosas muy diferentes y muy personales segun la historia y modo de ser de cada uno. Es verdad tambien que leyendo los otros blogs veo que hay cosas en comun entre todos nosotros, pero lo que rescato es que la gran mayoria escriben en el blog cosas que tienen que ver con el hecho de vivir afuera pero tambien, sobre todo, con su vida, su pensamiento, sus ideas, sus creaciones. Si bien mi blog desde su nombre hace directa referencia a mi vida parisina, no me gusta hablar solamente de ese tema, porque finalmente lo que vale es lo que cada uno puede desarrollar y crear, dondequiera que este. Sino se corre el riesgo de quedarse en la oda al asado o al alfajor havanna, que son cosas que se extrañan porsupuesto, como se extranan los amigos del alma de alla, la familia y la ciudad, pero toda eleccion implica una perdida y si uno eligio (ojo recalco que no todos han elegido, y ahi hablamos de cosas diferentes) vivir en otro lugar es por algo, seguramente porque tenia ganas o queria probar o porque penso que iba a poder desarrollarse de una mejor manera. A mi gusto el *alla* y el *aca* es una falsa dicotomia. Uno es un ser humano que busca el camino para realizar sus deseos, y cuando se viaja se lleva ademas de la valija con el osito de peluche (?), el ser de uno en toda su amplitud. Y cuando aterriza, se instala, se va metiendo en la vida de la nueva ciudad, sigue siendo uno. Quiero decir que no importa tanto donde estamos sino que hacemos con nosotros mismos.

Y en la citada nota se habla de estilo y estetica, que son dos palabras que me gustan. Porque justamente (en el mejor de los casos) uno desarrolla una estetica y un estilo en su blog mas alla de donde se viva. Es un medio de expresion mas, al que echamos mano unos cuantos locos sueltos que tenemos ganas de escribir y ser leidos. Vivamos en nuestro pais natal o en Marte. Porspuesto que uno habla del hecho de vivir en otro pais, porque es algo nuevo y cotidianamente encontramos cosas que nos llaman la atencion, pero va mucho mas alla. Es una ocasion para ejercitar nuestro estilo y plantearnos cosas, volcar lo que somos y dar y compartir e intercambiar con otros un fragmento de cada uno.

Che, gracias a la gente de Ciudad por haberme citado. Y ahora me engolosine viendo la barrita del Nedstat hacerse larga como un chicle jirafa, asi que los que vinieron para ver que onda los blogs que citaba la nota... vuelvan!

Habia prometidome escribir mas corto, porque se que cuando uno ve un post largo tiende a hacer zapping, pero bueno me salio asi.

jueves, abril 28, 2005

Estequemm... que rico!

Nuestro gran amigo FW nos contaba el otro día como se enamoró de su novia, españolisima ella. En su primer encuentro hablaban de esto y de estotro, hasta que ella le dice con total desparpajo:

- has probado los soretes?

FW queda estupefacto y pone cara de arhghj? Ella arremete:

- son deliciosos tío! Yo soy totalmente adicta a ellos!

FW pensó inmediatamente "esta chica es aun mas hilarante que yo, si me hace reir asi en la primera conversación, entonces me enamoro ya".
Y se enamoraron, y son felices y comen soretes. Ah, despues le explicó: los soretes son unos caramelos de chocolate españoles, aparentemente riquisimos. Igual preferiría no probarlos, gracias.

Y gracias Ana No Duerme, que en un comment me hizo recordar esta aknedota.

domingo, abril 24, 2005

Cuestiones de leche

Volvi a comprar leche, porque adopte el consumo de all bran (che, todas las mujeres somos constipadas o es una impresion?) y me percate de que no existen mas los sachets que recuerdo habia siempre en mi casa, que se ponian en un coso de plastico para que se tengan derechitos. Al menos aca no existen. Hay botellas de plastico o cartones larga vida, con o sin piquito vertedor.

Yo compro el sin, porque es mas tobara vio. Y despues de hacer un reverendo enchastre al abrirlo que incluye mesada, piso y dedos me pregunto: existe algun metodo de cortado para que al volcar el primer chorro no se desparrame todo el lechoso contenido? Porque siguiendo esas lineitas incomprensibles, sea con tijera, con cuchillo o a diente limpio, cortes como cortes, al agarrar el carton siempre se vuelca. Al menos a mi.

sábado, abril 23, 2005

Bicivoladores

Paris es una ciudad re bicicleta, che. La verdad esta copado que por todas partes tengas una pistita para circular sin que te aplasten los gigantes de cuatro ruedas, parece que no pero eso te estimula las ganas de usar la bici como medio de transporte.

Ademas la bici es la libertad.

Porque aca el metro deja de pasar a la 1, y los colectivos de noche es un quilombo, entonces con la bici te cagas de risa de todo eso. Tambien te cagas de risa cuando hay un embotellamiento pero tu pista de bici esta vacia, asi que pedaleas y ves a los automovilistas enchinchados detras de sus volantes. Lo que no te cagas de risa es cuando pasas un semaforo en rojo creyendo que total que importa, y te para un cana y te pone multa bicicletera y anda a cantarle a Edith Piaf. Y tampoco te cagas de risa cuando llueve o nieva, claro. Pero cuando esta lindo como hoy esta re bueno, sobre todo de noche, pasear por la ciudad vacia arriba de tu bici.

Este post parece una propaganda de bicicletas, pero no lo es. Si no te gusta la bici siempre podes tomarte el metro, que vas sentado y no tenes que pedalear, o el colestribo o un taxi que es caro pero el que quiere celeste y sino caminas che, no jodas, o te quedas en tu casa webeando en internet.