La mujer maravilla tambien tenia callos

Desde que empieza a hacer buen tiempo, la bicicleta en Paris es el mejor amigo del hombre. No tenés que encerrarte bajo tierra para desplazarte, podés ver el paisaje mientras respirás y pedalás, elegis tu propio camino para llegar a destino, haces ejercicio, en fin, un sinnúmero de maravillas.

Normalmente las bicis duermen en la calle salvo que uno tenga un garage (es decir mucho dinero) o un edificio con lugar para dejar las bicis (es decir mucho dinero). Es usual que a la mañana al ir a buscar la bici haya desaparecido alguno de los elementos que la integran. El año pasado a nosotros nos robaron el asientito, cuestion que la bici hibernó todo el invierno, se oxidó un poco, se desinfló y ofició de elemento decorativo (?)

Ahora que quisimos rehabilitarla lo primero era conseguir un asientito. Hete aqui que una amiga me pasó el dato de que en un supermercado estaban haciendo una oferta de asientos de bici, así que me fui rauda, y me quedé una media hora frente al estante de los asientitos tratando de entender cómo corno podia aplicarse eso al caño abujereado de mi bici.

Tras preguntar a la empleada si no tenían de los otros asientitos, "de esos que vienen con un caño para meter en el abujero de la bici" (se nota que no tengo la más mínima idea de cómo se compone una bici) y recibir una respuesta sarasa (la empleada tampoco tenía ni la mas puta idea), terminé preguntando a un gordo que tenía cara de saber y me explicó que en realidad lo que tenía que comprar es un turulo que se mete en el caño, al cual se engancha el asiento. De más está decir que eso NO lo vendían en el super.

Cuestion, terminé yendo a un negocio de deportes que esta cerca de ahí, compre un turulo de esos y volví toda contenta a comprarme el asiento barato al supermercado, y para que esto sea realmente una oferta, me traje un mininflador con manómetro re monono. Llegué a casa radiante y triunfal anunciandole a farfo que pronto la bici iba a estar en condiciones.

Me planté frente a la bici con aires de conocedora, y descubrí la cruel realidad: parece que el turulo viene en varios tamaños, y el tamaño que compré era mas grande que el diámetro del caño. Decepcionada tuve que esperar varios días hasta tener un rato disponible para volver al negocio, peeero no les quedaban turulos mas chicos! Me mandaron a otra sucursal de ellos a unas cuantas cuadras, advirtiéndome que el negocio estaba lleno de gente y que había sólo dos vendedores así que iba a tener que esperar mucho. Esta vez estuve precavida y me llevé un papel en el que había marcado la circunferencia del caño para evitar errores.

Canchera, llegué al negocio y en vez de esperar que alguno de los vendedores se libere me fui directo a donde estaban los turulos que a esta altura ya los re calaba y me agarré uno, lo puse en el papel en donde tenia marcada la circunferencia y viendo que era el diámetro correcto lo agarré, ahí apareció el vendedor y tras mirar atónito mi sistema de medición decimal quiso empezar una broma al respecto que fue atajada con un "es un sistema primitivo, señor" de mi parte, me dí media vuelta y me fuí.

La segunda es la vencida me dije, y volví toda chocha dispuesta a colocar el turulo y tener al fin mi asientito. Y sí, el diámetro era el correcto, tan correcto que era exactamente el mismo del caño, por ende, no entraba. Ya medio verde llame al negocio y le expliqué la situacion, el vendedor me dijo que ese era el tamaño mas chico y que "no podía no entrar", solamente tenía que forzarlo un poco...

Tras media hora de engrasarme, transpirar y resoplar, terminé con todo el turulo rayado y el marulo idem, y no hubo caso. Ya sin paciencia volví a llamar a decirle al vendedor si no podía llevarle la bici y ya que era solo cuestion de "forzar un poquito" que fuerce él a ver si lo lograba. Y la respuesta, "puede venir cualquier dia, señora (porque ante todo la amabilidad), menos hoy que esta lleno de gente" terminó por llevarse el resto de buenhumor que me quedaba.

Finalmente hoy que tuve un poco de tiempo me fuí al negocio, turulo en mano y bici en mano porque claro, cómo hago para andar en una bici sin asiento? En el camino me parecío que una rueda se desinflaba cada vez más así que me la pasé reinflándola. El negocio no está al ladito, así que me mandé una buena caminata. Una vez allí el vendedor atónito me dijo que efectivamente no entra (chocolate por la noticia!) porque es una bici inglesa y que tengo que ir a un negocio especializado en bicis de ciudad, que tienen unos turulos especiales. Debe haber presentido que iba a romperle el negocio porque logré que me devuelvan el dinero.

Lo que siguió fue una peregrinación en busca de un negocio re copado donde farfo me hizo arreglar la bici el año pasado, que yo me acordaba masomenos donde estaba pero que tardé un buen rato en encontrar. A esa altura me chupaba un ovario que la bici no tuviera asiento y me desplazaba parada en los pedales ante la mirada desencajada de los transeuntes.

Llegar a ese lugar fue como haber llegado a la tierra prometida. Nadie se espantó al ver mi bici inglesa, todo lo contrario, vino el vendedor con un medidor, midió el diametro y apareció mágicamente con un flamante turulo exactamente del tamaño que necesitaba. Le mostré la sillita comprada en el supermercado barato y me dijo que si yo quería la instalaba, pero que era una sillita de hombre y que para una mujer iba a resultar más que incómodo (es decir me iba a romper el traste, porque era una sillita minuscula sin lugar para apoyar toda la grasitud y celulitis que nos caracteriza).

Estaba tan feliz que le dije que ponga un asiento comodo nomás, y el tipo se encargó de ajustar el turulo con las pinzas ad hoc, de poner el asientito, de ajustarlo a la buena altura para mí... como si ese fuera su trabajo vio? Resultado: volví felíz más que felíz a casa pedaleando, sentada cómodamente en mi nuevo asiento y tocando bocina con mi bocina naranja con dibujo de conejito.

Y mientras el aire me inflaba los pulmones pensaba que para qué me maté yendo mil veces a comprar cosas que no sabía si eran las adecuadas, a tratar de hacerlo todo sola siendo que no entiendo ni jota del asunto, y que cuánto más facil hubiera sido si le hacía caso a farfo que desde el principio me dijo simplemente "hay que llevarla al bicicletero y que él la arregle". Me hubiera ahorrado tiempo, idas y venidas, resoplidos, malhumor, bronca.

Y aprendí que a veces es bueno resignar mis aspiraciones de mujer maravilla, reconocer mis propios limites, aprender a pedir ayuda y dejarme ayudar.

Pueblo de la hierba

Los Zerbiens (en castellano serîa los zerbianos, como los americanos, los anglicanos, los indianos (?), son un pueblo mitad vegetal-mitad humano que vive en el bosque. Se ocupan de cuidar la naturaleza, duermen cada quince minutos para recargar energía, les gusta bailar y divertirse. Tienen un interruptor que enciende y apaga la luz del bosque y en su planeta hay mucha agua.

En exclusiva para mi blog, les voy a mostrar como me transformo en una Zerbiana:

Y no, las zerbianas no tenemos la piel verde (la piel verde la tengo yo despues de tanto tiempo sin tomar sol!)

Y finalmente señoras y señores, aquí me tienen hecha una zerbiana:

Las zerbianas tambien somos coquetas y nos miramos al espejo, qué se creen...

Qué barbaridad, es increíble el polvo que juntan los arboles hoy en día, pasás la escoba y al rato ya está sucio otra vez!

Acá estoy con mis amigas, estamos por hacer el ritual de la flor.

Y me vuelvo con mi amiga en metro... no entiendo por qué la gente nos mira tanto, nunca vieron una zerbiana?

Esta cara es pensando en el trabajo que me va a dar sacar todo ese menjunje del pelo...

Puente

Parece que nació un 21 de abril y que lo anotaron el 23, entonces festejaba su cumpleaños "entre el 21 y el 23" porque así tenía más días de festejo, decía sabiamente.

Volvía caminando el otro día, a lo largo del Canal St Martin que me lleva a casa y decidí pararme en cada puente, y a cada puente sacarle una foto. De golpe el paisaje se me hizo sepia, y me entristecí.

La inminencia de esta fecha me entristece, porque marca inevitablemente un cumpleaños más que no le puedo festejar, y es así; cada cosa linda que vivo me entristezco por no poder compartirla con él. Y cuánto me faltan su voz, sus palabras, su maravillosa manera de acompañarme a lo largo de mi vida.

Y entonces la caminata a lo largo del canal fue un poco caminar un rato al lado suyo, tendiendo puentes entre mi vida actual con su ausencia, y su presencia dentro mío. Presencia cotidiana, constante, incondicional.

Presencia a través de los recuerdos, presencia cuando ante una situación a resolver me aparece lo que seguramente él me diría en ese momento, presencia cuando trato de arreglar mi bicicleta y me lo imagino sentado en el piso al lado mío con su caja celeste de herramientas atornillando y martillando, presencia cuando escucho una zamba, presencia cuando me acuerdo de que se levantaba mas temprano para llevarme en auto a la escuela y que no tenga que cagarme de frío en la parada del colectivo, presencia cuando me acuerdo de sus trucos de magia que tenían embobados a todos los nenes, presencia a traves de sus gestos para hacernos reír, de sus chistes, de su humor, de todos los momentos inolvidables que pasamos haciendo cosas juntos. Presencia a través de su bondad infinita y de todo lo que era capaz de hacer para que yo fuera felíz. Presencia porque supo transmitirme la tranquilidad de saber que él estaba presente para mi, siempre siempre siempre que lo necesitara.

Mi papi, papolto, Aguila, el Doctor, Jorgito, el Gran Garbarz; aquí va mi homenaje en éste, tu 21 natal. Un puente para que desde donde estés, sigas caminando conmigo todo lo largo de mi vida.

Mama Angustia

Mamá Angustia en la puerta
Llora y da de mamar
Llora porque su hombre en la taberna
Se está bebiendo el jornal.

Yo iré si tu lo quieres
A buscar a tu Juan
Que ha perdido el camino de tus ojos
Y no lo puede hallar.

Pero nunca llores en la puerta
Cuando das de mamar
Nunca las dulces lunas de tu pecho
Se vuelvan lunas de sal.

José Pedroni "Mamá Angustia" (fragmento)

Una mujer maravillosa, inteligentísima, que revolucionó el psicoanálisis de niños con su capacidad de entenderlos, de escucharlos y por sobre todas las cosas su profundo respeto por ellos, cuenta en uno de sus libros una anécdota de una situación que vivió trabajando en la maternidad de un hospital en la época de la guerra.

Me pareció grandiosa y emocionante, así que quise compartirla con mis lectores. Con ustedes, Françoise Dolto (traduccción del francés by myself):

En la sala de guardia de la maternidad, un día una de las médicas me dice "Tenemos una mamá que acaba de parir que tiene muchísima leche! Vamos a poder alimentar a tres bebés!" (Durante la guerra, faltaba leche para alimentar a los bebés).

Al día siguiente la misma médica desesperada me dice "No sabe lo que pasó! La mamá dio la teta a su bebe una vez y después de eso la leche se le cortó completamente".

Nadie entendía nada. Entonces yo le dije "hay que hablar con esa mujer. Puede ser que su mamá no le haya dado la teta cuando ella era bebé, y entonces al sentir el bebé recién nacido contra su pecho, haya surgido una especie de profunda culpabilidad".

Naturalmente, todo el mundo en la sala de guardia se mató de risa: "Esas son las ideas de los psicoanalistas... !"

Unos días después me reciben en la sala con gritos y saludos de honor : "No sabe lo que pasó! Le volvió la leche!" Y la medica explica: "Le conté todo esto que hablamos y lo que Ud. había dicho a la enfermera que se queda a la noche en la maternidad. La enfermera habló con esta mamá, que enseguida se largó a llorar diciendo que ella había sido abandonada y que nunca había conocido a su mamá".

La enfermera tuvo la presencia de espíritu que no tuvo ninguno de los médicos. Ella maternó a esta joven mamá, fue dulce y afectuosa con ella diciéndole "Vos estás hecha para ser una buena mamá, y vas a quedarte con tu bebé". Y agregó "yo voy a darte la mamadera que tu mamá no te dio". Y después de haber puesto el recién nacido entre los brazos de la mamá, la enfermera le dio a la mujer un biberón, tomándola entre sus brazos con ternura.

La leche de esta mamá volvió unas horas después.


Aplausos para la genia de Dolto por ser tan perspicaz, y para la enfermera que supo decir y hacer lo que hacía falta. Escuchar, respetar el sufrimiento, decir las palabras adecuadas, estar presente y acompañar.

Nunca las dulces lunas de tu pecho se vuelvan lunas de sal.

!

El otro dia a una amiga la pararon por la calle para hacerle una encuesta sobre depilacion y le pagaron 5 euros por responder (!)

Hablando de depilacion, despues de depilarse una se siente mas liviana, como que te entra mas fresquete en las piernas, al no tener la mata que te protegia (!!)

Pero la verdad, como extrano a mi depiladora de BsAs, aca me tengo que depilar sola porque ir a un instituto te cuesta un ovario, y por mas canchera que me volvi, es un verdadero engorro (!!!)

Me estoy por engripar me parece (!V)

A quien le puede interesar este post mas que a mi misma, ni idea (?)

Primavera

Sol en Paris. Los dias son mas largos, la luz es mas intensa, rayos de sol entran por la ventana y mi yo marmota comienza a desperezarse despues de tanta hibernacion invernal.

Y con las primeras flores que empiezan a desplegarse, muchos proyectos que florecen:

Una obra de teatro en preparacion que me tiene entusiasmadisima porque disfruto tanto de estar en el escenario y hacer reir, crear mis personajes; darles cuerpo, voz, gestos, vestuario, modos de reaccionar y de sentir las cosas.

Un nuevisimo proyecto para el que me eligieron. Tras tantos castings con respuestas del tipo "muchas gracias pero su perfil no corresponde a blabla", por fin un "estamos muy interesados en su perfil y la convocamos a una reunion", reunion que resulta en un "ok, la tomamos" y en un pronto comienzo de un trabajo que pinta copadisimo.

Redes que se van tejiendo en lo laboral.

La concretizacion del proximo viaje a Buenos Aires................. si, si, si, el 1 de agosto aterrizamos en Ezeiza!!!

La perspectiva de tener despues de tantos inviernos seguidos, al fin, un verano.

Y los rayos del amor farfero que me acarician todos los dias, cada dia mas.

Me desperezo, bostezo, me estiro bien bien, giro mi cara hacia el sol, me dejo iluminar y brillo.

Estoy muy contenta.

Con vivencia

Este post es una suerte de decálogo de la convivencia surgido del pedido de una inminente conviviente acerca de los do's y dont's. Mi respuesta la pueden leer a continuación, y la del gran amigo el Excelentisimo Sr Peluca la pueden leer aquí. Según sus palabras, sus reglas te previenen del infierno, las mías te dicen cómo pararte dentro del mismo.

Desde ya, se aceptan aportes, sugerencias y alfajores havanna. Quejas no.

En farfolandia nos tomamos nuestro buen tiempo para llegar a la convivencia, o sea que fue una decisión bien pensada y que una vez que llegamos a esta etapa es porque realmente teníamos ganas de hacerlo. Es decir que para mi la decisión de convivir tiene que estar basada principal y decisivamente en las GANAS de compartir un proyecto, de estar juntos diariamente y de construir un espacio en común que respete el cada cual y que implique un nosotros.

Una convivencia es algo que se va armando en el día a día: no es lo mismo conocerse mucho de verse en casa de uno o en casa del otro o variantes varias que conocerse en el diario trajinar. Uno se conoce de otra manera, y hay que ajustar un montón de cosas que antes pasaban desapercibidas, y en ese ajustarse mutuamente esta la clave del éxito.

Nosotros en farfolandia la pasamos alucinante, disfrutamos muchísimo del estar juntos en la casa y por sobre todas las cosas, nos divertimos mucho. Creo que esa es, como lo dijo Naty, otra de las claves: divertirse, reírse, pasarla bien. Y porsupuesto, tambien poder bancarse en los momentos de nervios, de bajón, de stress.

A veces (muy poco por suerte) también discutimos, nos enojamos, tiramos platos (!) Pero despues podemos conversar sobre lo que pasa, y esa es otra clave mas; poder dialogar, escucharse, tener en cuenta al otro. Convivir es un constante negociado entre tenerse en cuenta a uno mismo y tener en cuenta al otro.

Y para terminar, algunos detalles:

Chicas:
- Ocúpense de sacar los pelos que trancan el abujero de la ducha, de barrer los pelos que se acumulan en el piso, y de atarse el pelo cuando cocinan. La pilosidad pululante es algo muy molesto para los muchachos.
- Traten de bancarse el SPM sin hacer un drama griego por cada detalle de la vida, porque resulta un tanto sorprendente para el varón que de golpe y porrazo su mujer se convierta en un mar de quejas y sensibilidad inexplicables.
- Bánquense cierto nivel de desorden y soporten dejar sus objetos y ropa tal como él los deja, aunque sean unas maniáticas del orden. Caso contrario terminarán recordando a vuestro hombre los retos de su madre, y si hay algo que no hay que hacer es ponerse en el lugar de madre, Freud sabia de qué hablaba.
- A veces, él NO tiene ganas de conversar, es así. En ese caso, no lo inunden con monólogos eternos que de todos modos él no va a escuchar, porque al cabo de cierta cantidad de palabras se pone "modo off" y aunque asienta con la cabeza NO las está escuchando. En esos casos mejor háganle un mimo y dejen la charla para otro momento.
- "Sus" tiempos no son los mismos que los de ustedes. El "un rato" de "te llamo en un rato" es percibido de modo completamente diferente al "un rato" de ustedes. El "enseguida voy a acostarme" de ellos terminando de jugar un partido de algo no es el mismo que el enseguida de ustedes. Entiendan esto y sobre todo no le rompan los quinotos con "eyyyy hace una hora que te estoy esperando!" No van a lograr nada mas que malhumor de ambas partes. Si quieren hacer que los tiempos coincidan, dense cita a una hora precisa. Fuera de las citas, no pretendan que vuestros tiempos coincidan con los de él.

Chicos:
- Hagan el esfuerzo de mear dentro del inodoro, y si mean afuera, limpien las gotitas! Nada más desagradable para vuestra mujercita que sentarse y mojarse el culito.
- No es MUCHO más esfuerzo poner en una misma bolsa, canasto o lo que haiga las medias, calzoncillos, remeras que dejarlas tiradas en el camino a medida que se las van sacando. Es un minimo esfuercito mas y no saben cuánto mas ordenada se ve la pieza si lo hacen.
- A veces ella necesita solamente que ustedes se le sienten al lado, le pregunten cómo está y la escuchen contar sus cosas, y le den charla. Créanme, muchos reproches y pucheritos pueden evitarse tomándose un rato para conversar sobre las banalidades cotidianas.
- Si van a llegar mas tarde de lo habitual, denle un llamadito para avisarle a vuestra mujer, aunque no hayan quedado en nada en especial. A nosotras no nos molesta que se cuelguen a tomar una cerveza con un amigo o a dar vueltas por la calle y de hecho es totalmente indispensable que cada uno tenga sus momentos de soledad, solamente... avisen!
- El gran terror de la mujer es el abandono. Todo lo que sea hacernos saber que están y que nos quieren, es más que bienvenido. Así es que todo lo que sea notitas de amor sobre la mesa, mails de cuánto te quiero, un "te extrañé mucho hoy", son tesoros invalorables. Ojo no se trata de decir cosas que no se sienten, solamente que si lo sienten, explicítenlo.

Para ambos: respeten los tiempos, las necesidades, los espacios, las ganas, los limites del otro. Sepan escuchar y decir. Y disfruten, que es una delicia y un privilegio vivir con la persona que aman.

Cuestion de ortografia

Mi amiga Carolaina, fuente inagotable de anecdotas descostillantes, me acaba de contar una que no puedo dejar de compartir con vosotros queridisimos lectores:

Le pidieron a la chica que trabaja en la casa que prepare unas cebollas rehogadas para adelantar la preparacion de la cena. A la noche cuando volvieron encontraron en la heladera un misterioso tupper lleno de cebollas cortaditas flotando en agua...

Claaaaaaaaaro! La chica con su mejor voluntad re ahogo las cebollas.

JUAAAAAAAAAAAAAAAAAA.

Ahora estabamos pensando que podrian pedirle para manana: arrolladitos primavera? (para que arrolle florcitas), ninos envueltos? (ni me quiero imaginar...), huevos fritos? (urgh alejense los hombres que anden por esos parajes)...

Rulea

Hola, ese engrendro de pantalon de corderoy, rodilleras, munequeras y rollers no es nada mas ni nada menos que yo misma. Soy una aparata. Mi amiga Carolaina (snif) se volvio a BsAs y me dejo de herencia estos rollers tan mononos. Asi que hoy que hacia sol en Paris decidi estrenarlos. Claro que antes tenia una entrevista de trabajo asi que me fui con los rollers en la mochila, y terminada que hubo la misma me fui al bosque de Vincennes, que queda cerca. Ahi pueden verme sentada en el pasto descansando de la fatiga.

Yo cuando era chica andaba en patines, esos metalicos con rueditas naranjas. Pero hay que decir que los rollers no son tan sencillos como los patines naranjas; te los pones y vas andando como pato patuleco (pato patito, pato patuleco, que feo caminas, cuando estas en seco, cancion de Walter Yonsky que yo escuchaba en la misma epoca en que iba con mi papa a la plaza con los patines naranjas), te duelen los tobillos, te duele el pie, no deslizas, vas perdiendo el equilibrio, bah al menos eso me pasa a mi. Encima los senderos del bosque este son todos rugosos y llenos de pozos como las callecitas de BsAs asi que se hacia trabajoso el asunto.

Tenian que verme con mi gamulan puesto onda la capa de Batman porque me cagaba de calor, transpirando, la polera en la cintura y un pulover puesto porque pense que hacia mucho frio, la bufanda en la mochila, las munequeras, las tobilleras, parando cada medio metro y evitando los pozos. Termine andando por unas calles de un barrio que esta al lado del bosque y de la naturaleza no veia ni medio, asi que finalmente me volvi a calzar mis zapatos y termine haciendo un paseo por el bosque... a pie. Despues estaba muy cansada y me tome el bus y el metro, ahh que lindo el metro que te lleva solo sin que tengas que usar los musculos. Lo que se dice una deportista nata.

Pero bueno, fue un lindo paseo bajo el sol exterior que augura la primavera a venir, y en mi interior el sol de farfo que hace brillar mi vida y me hace florecer.

Ah, descubri que los rollers son el secreto para tener el mejor culo y piernas de la historia (rama agarrate), creo que no hay musculo de las piernas que no se use patinando. Asi que, joven argentina que quieres lucir tus piernas en minifalda... a rulear que empieza la primavera! (uy cierto que en argentina empieza el otono pero bueno).

Con ojos de infancia

Uno de mis laburos con los nenes consiste en algo que yo llamaria "mostrarles un poco el mundo". Esto es; a nenes cuyas familias son muy cerradas, muy complicadas, muy asfixiantes, los llevo a lugares que de otro modo seguramente nunca conocerian, como para que sepan que existe algo distinto de lo que viven cotidianamente y despertarles la curiosidad por cosas a las que no tienen acceso.

Aclaro que en general no se trata de problemas economicos, por ejemplo que una nena de 9 anos no conozca el arco de triunfo, siendo que vive en Paris, no es una cuestion de economia sino de que nadie nunca se tomo el trabajito de pensar que cosas podrian ser interesantes para su crecimiento. La idea es pasar un poco de tiempo con ellos, darles un poco de bola, cosa que generalmente sus adultos circundantes no hacen, porque estan demasiado preocupados por otros problemas, porque no les da el cuero, porque no se les canta el oj*ete.

Asi, lleve a una nena a un museo interactivo, a pasear por los champs elysées, a un museo de historia natural. Y sus ojos abiertos de par en par y su sonrisa permanente son la mejor recompensa que pueda recibir. Posta.

Yo puedo entender las complicaciones de la vida adulta, pero hay cosas que me envenenan y me superan. Paseando con la nena, ella me comento que le gustaban mucho los tickets de metro y las cajitas, frasquitos vacios, y entonces se me ocurrio una idea basica: que con todo eso podriamos armar alguna cosa. Se super entusiasmo y me propuso juntar muchos tickets, armar una casa y ponerle mi nombre y su nombre. A partir de ese momento recolectamos todos los tickets que vemos tirados.

La vez siguiente que la veo, una semana despues del nacimiento de esta idea, viene con una carterita en la que metio una especie de bolsita de plastico que se usa para archivar las boletas del Loto, que le dio el senor del bar de al lado de la casa, en la que habia guardado preciosamente todos los tickets recolectados hasta el momento. Tambien tenia un monederito con fichitas de plastico y un cuaderno en el que pego papelitos que fue encontrando.

Se me acerca toda orgullosa de sus adquisiciones para mostrarmelas, pero su sonrisa de oreja a oreja se ve congelada brutalmente por el comentario de la madre:

- "ay por favor doctora, digale algo a esta chica, mire todas las porquerias que anda juntando por la calle, encima a quien se le ocurre andar con esa cartera llena de boludeces..."

La bronca se me trepo a la garganta y atine a decirle muy secamente que fui yo quien le dijo que juntara todas esas cosas, "porque sabe senora, para su hija es muy importante poder construir algo".

Y me di media vuelta y me fui con la pebeta a pasear, juntar tickets usados, ramitas y piedritas de la plaza, y planear como va a ser la casa que vamos a armar. Que se le va a hacer, es la madre que le toco, y trabajaremos con ella para que pueda entender un poco mas las necesidades de su hija. Pero al mismo tiempo que la piba sepa que hay un mundo enorme, lleno de cosas alucinantes, que ella tiene derecho de descubrir.

No vaya Ud a creer...

... bajo ningún concepto, de ninguna manera, nunca jamás en la vida vayan a creer que por una de esas remotas casualidades azarosas este post tendría la deshonesta y malvada intención de promover, fomentar y mucho menos forzar a los lectores a desearme felicidades ni nada que se le parezca. Que quede claro como el agua clara.

Ahora sí.

Así se ve Paris el DIA DE MI CUMPLEAÑOS

Para novedades, los clásicos

Hoy con mi amiga Mariana y marido jugamos a ser turistas. Fuimos a pasear por Montmartre, como si acabáramos de llegar a la ciudad. Domingo, el día en que se bate el record de cantidad de seres humanos por metro cuadrado, de puestitos vende boludeces por cuadra y de fotos very tipical por segundo. Y bueno, a veces hace falta autoaplicarse electroshocks como este para recordar que vivimos en una de las ciudades mas lindas del mundo.

Sacre Coeur estaba igual que siempre, merengue impasible coronando una gran torta de casamiento kitsch. Los puestitos siguen vendiendo los mismos llaveros con la tour eiffel, las mismas bolas de plástico que las das vuelta y nieva, los mismos posavasos con cuadros de toulouse lautrec. La gente sigue calmando su hambre de recorrer todo paris en un día con paninis con queso del año pasado y jamón disecado al calor de la vitrina, y comiendo crepes carísimas con una miserable capita de nutella.

Y sin embargo entre tanto refrito, una novedad. Ahora en la base del sacre coeur la nueva moda son unos chabones que se abalanzan sobre el distraido turista y le dicen "sosteneme esto" o directamente se lo enganchan al boton del tapado (juro perjuro que es verdad, tengo fotos que lo testimonian). El "esto" en cuestion es una pulserita recien empezada, hecha con hilos de colores. Una vez que el pobre zángano quedó abrochado a sostener la pulserita o enganchado del botón de su abrigo, los chabones lo dejan ahí condenado a esperar que ellos terminen la pulsera y ofcors que se la paguen.

Y vienen en patota, cosa que ni se les ocurra decir que no.

Patético. No puedo sacarme de la cabeza la imagen de los turistas con pulseritas colgando de los botones, eso me mató.

Fotos de ausencias

Soñé que le sacaba una foto a mi abuela Luisa, a mi abuelo Jacobo y a mi papá. Era en una fiesta, viajábamos en tren. Lo que daría por tener esos negativos, y así ver un gesto más, una sonrisa más, una mirada que ya no tengo.

El casting

Generalmente es una experiencia espantosa. En unos pocos segundos frente a la cámara hay que poder adaptarse a la consigna, dar lo mejor de lo que uno es capaz, tratar de mostrar lo que uno puede llegar a lograr si es elegido, demostrar por qué tendrían que elegirnos a nosotros y no a todos los que pasaron antes y vienen despues... Todo eso guardando la calma y tratando de transpirar lo menos posible.

Casi siempre se sale puteando: porque me faltó esto o lo otro, porque cuando lo hacía sola frente al espejo me salía re bien, tendría que haberme visto Sr Director. Porque justo me agarró un ataque de estornudos y salí en camara con la nariz toda colorada, porque ese día me levanté con un grano espantoso en el medio de la jeta, porque la gente era mala onda, y miles de etcéteras.

A veces se puede pasar por encima de todas esas cosas y sentirse satisfecho, sabiendo que uno dio todo lo que podía dar, y que el resultado ya no depende de nosotros.

Y de vez en cuando, es una experiencia divertídisima. El casting del otro día fue uno de estos casos. En el rato de espera, entre repasar la letra, los nervios de punta y la ansiedad, presencié una serie de escenas que me hicieron pensar que el verdadero cortometraje debería haber sido el casting en sí mismo.

Estabamos todas las candidatas apretujadas en un pasillo, frente a la sala donde se desarrollaba el casting. Primero nos mirábamos de reojo, y al rato estábamos todas como chanchas. Una de las chicas, flaca anoréxica, re pendeja, con un ataque de pánico atroz, al parecer había dicho que hablaba inglés (como no saben aún si lo filman en inglés o en francés, el director pedía que aquellos que dominaran el inglés prepararan las escenas en ambos idiomas). Cuando el director le pregunta (in english) si ella hablaba bien el idioma, la flaca que evidentemente no cazaba uan le contestó con un acento afrancesado que daba miedo "e litél, e litél", a lo cual el tipo comprendió que de inglés la mina natin at ol y le siguió hablando en francés.

Después, dos amigas que en vez de ir de shopping decidieron venir al casting, esperaban el turno en el pasillo. El director planilla en mano pregunta quién sigue, a lo que las barbie girls responden "nosotras!" El tipo carraspea y dice si claro pero cual de uds esta primero, así la anoto en la planilla. Y ellas insisten "cualquiera de las dos, porque estamos juntas, nosotras somos amigas". Ejem.

Pasa una de las amigas y lo primero que dice es "ah yo no me sé la letra de la escena" (que previamente nos había sido enviada para poder aprenderla bien). El director le cuenta de qué se trata y le dice que improvise sobre esa situación. Ella dice que sí pero no larga el papel con la letra. El tipo perdiendo un poco la paciencia le repite que se trata de una improvisación "sin" el papel en la mano a lo que la chica acota "ahh, yo de improvisación, cero". Y entonces para qué viniste, nena?

Despues había una japonesa, re canchera, que las miraba a todas desde lo alto de su pagoda.

Y como para no ser menos, la que suscribe, para evitar el papelón de la anoréxica, prepara mentalmente su respuesta en inglés del instituto de la calle gaona, hace todas las escenas que había aprendido, en francés y en victor inglish method, pero la vida te da sorpresas... Y el director me propone hacer otra en la que tenía que leer a primera vista un texto.

Leer así de una, por más que se domine bien el francés, es re complicado. Pero ahí me lancé a la aventura: tenía que leer una especie de sentencia a la japonesa que me hacía de partenaire de escena. En un momento tengo que decir "se la condena a engordar 150 KILOGRAMOS" a lo que la japonesa tiene que morirse de miedo. Pero en vez de eso mando "se la condena a engordar 150 KILOMETROS", a lo cual la japonesa se empezo a poner roja como el circulito de la bandera de su país y se dobló en dos de la risa, y yo, estoíca, seguí la escena como si nada.

Gajes del oficio.

Llueve

Es ineludible; en Paris llueve. Y sobrepasadas las molestias de paraguas, suelas mojadas, botamangas húmedas, yendo un poco más allá, es ineludible descubrir que tiene su encanto.

Paris es otra cuando llueve. Las gotas en los cristales, las mismas que empañan, permiten otra mirada. Luz exterior que se refleja en la gota, gota que refleja lo que pasa adentro, y de golpe la gota es uno mismo dejándose deslizar por el cristal.

Y entonces es agradable ser gota, reflejar, rodar y tener una existencia prismática, redonda, resbaladiza.

Sobreviviendo

Post dedicado a Baterflai, que sabe de lo que hablo.

Un dia me llamó a mi casa de BsAs un Sr. con mi mismo apellido, en un español chapurreado, diciendo que estaba armando el árbol genealógico de la familia. Paranóica como soy, imaginé en un segundo todos los complots, amenazas y peligros. Pero no. Era verdad.

Ya en Paris, conocí a este buen señor, cuyo pasatiempo es efectivamente rastrear los orígenes de su familia. En esos cuadernos gigantes que me mostró, yo ocupaba un lugar. Lo ayudé a completar toda la rama argentina y se volvio una especie de tío parisino con quien nos vemos cada tanto y nos contamos cosas.

Su padre fue sobreviviente de campo de concentración. Un día quiso escribir y contarle al mundo lo que había vivido. Su hijo le propuso llamar a un periodista o escritor que lo ayudara a cumplir su propósito a lo que el padre le dijo que no; o lo ayudaba su propio hijo o no escribía nada. Así fue como "el tío" entendió que era su deber y que se trataba de un acto de transmisión. Respiró profundo y escuchó durante semanas y semanas los horrores más despiadados, las atrocidades mas extremas, reviviendo cada día, cada hora de lo que su padre había vivido.

Ese libro, "Un sobrevivente", me lo llevé como regalo preciado la primera vez que volví a BsAs. Ese libro cuenta la historia que mis familiares que murieron en el campo no me pudieron contar.

Mi baba, la única de la familia que sobrevivió por haberse subido al barco con destino a BsAs, no volvía de su asombro de que yo hubiera encontrado "gente de la familia", especialmente alguien que habia vivido lo mismo que sus padres, sus hermanos, todos sus seres queridos.

Durante horas me sentaba en el sillón del departamento de la calle Gaona y le iba traduciendo del francés al castellano cada página de ese libro. Ella me escuchaba casi en trance. La infancia de este hombre en el pueblito de Polonia era exactamente su infancia. La escuela, la vida familiar, el ambiente, la segregación, todo lo que le iba leyendo era como si fueran sus propias palabras.

Llegó la hora de volverme a Paris, y no pudimos terminar el libro. Cada vez que hablo con ella me dice que recuerda intensamente esos momentos que pasamos juntas, y que todavía le parece verme leyéndole en la penumbra. Y lamenta terriblemente no haber podido llegar al final de la historia.

Como para mí esos momentos tambien fueron mágicos, me traje el libro y empece a traducir a partir de donde dejamos la última vez, lo escribí en la computadora, lo imprimí y se lo mandé por carta. Para que alguien allá le lea (sus ojos no le responden más a sus 95 añitos) y de algún modo podamos seguir juntas a traves de los kilómetros.

Parece que la carta le acaba de llegar y que esta felíz.

Un espiral, una historia tejida a traves de los años y los kilómetros, historia de sufrimiento y horror pero también de encuentros y, sobre todo, de vida.

Entre bambalinas

El escenario, una línea imaginaria a partir de la cual uno presta el cuerpo, la voz, los sentimientos, a un ser inventado que es uno pero que no es. Piedra libre al juego y a todas las ridiculeces, no hay normas ni reglas ni imposiciones. Una percha puede ser un pescado, y está todo bien. Todo puede ser. Las miradas, los gestos, las inflexiones de la voz, cada movimiento toma una importancia ancestral.

Pero sobre todo, divertirse. Horrores.

Jugar a correr por el pasillo de atrás solamente por el placer de aparecer del lado contrario por el que se viene de salir. Aparecer, desaparecer. Entre bambalinas, un mundo de objetos extraños, decorados, espejos. Mirar todo desde adentro de la tela negra, contener el aliento y de golpe respirar hondo y salir, saberse mirado y disfrutar transmitiendo emociones.

Una magia única, ritual, eterna.

Qué toca hacer hoy?

Yo no se si será en todas partes igual, pero al menos acá está bien marcado, por lo menos así lo veo yo (espíritu de Nimo, sal de aquí). Cuando se acaba el jolgorio de Navidad y los brindis de año nuevo, enseguida empiezan con el tema de la galette des rois, que es una especie de empanada de hojaldre gigante que se come para la epoca de reyes y viene con un muñequito adentro, y al que le toca el muñequito, si no se lo traga y zafa de terminar en las urgencias del hospital con lavaje de estómago, es el rey y tiene que ponerle una coronita de cartón que viene con la galette a la reina, que el elige entre las presentes. Entonces porsupuesto todas las panaderías estan repletas de galettes, todo el mundo compra y ya está, con eso la gente se entretiene y se evita el bajón post-fiestas.

Cuando pasó la galette, enseguida vienen los saldos. Hay una enorme rebaja en los precios de todo, la gente se desespera por comprar, las minas hacen cola desde la madrugada del dia D frente a los negocios y una vez que entran, son una manada de búfalos que se arrancan la ropa de las manos y dejan todo tirado y patas p'arriba.

Antes de que terminen los saldos es la época de San Valentín y los casamientos. Parece que está estipulado que es la época para comprar todas las cosas que tienen que ver con los casamientos, y entonces hay afiches por todas partes en donde se promocionan vestidos, juegos de tazas, lunas de mieles, etc.

Después vienen las vacaciones de febrero, en donde todo el mundo se va a esquiar. Después serán las pascuas, esetera, excetera, epsetera.

Como si la gente no pudiera encontrar por sí misma sus ritmos, sus rituales, sus ganas de hacer tal cosa cuando se le cante y no en el momento en el que está indicado hacerlo. Un poco de aire a la derecha, por favor...

Las cosas por su nombre

Las vueltas carnero siempre me cayeron simpáticas. Pienso en la vuelta carnero y me viene como una alegría, que puede llegar hasta cambiar mi (mal)humor del día.

Ademas es facil de hacer, gratificante, instantánea. Envión, a la colchoneta, pum, ya estás del otro lado.

Nada que ver con el fli fla, que creo que nunca terminó de salirme, o el mortero. Cosas tan complicadas que hasta me olvidé la diferencia entre uno y otro, y que requieren de una engorrosa práctica que te arruina todo el placer del movimiento.

Y de ninguna manera acepto que las llamen rol adelante, como nos mandaba a hacer con cara de circunstancia el profesor de gimnasia de la primaria mientras leía el diario. Rol! Justo a la vuelta carnero que es lo menos solemne que hay, pero por favor!

O mucho peor, tumba carnero. Porque qué viene a hacer la palabra tumba metida en algo tan movedizo, travieso, vital y radiante ? No, de ningún modo. La vuelta carnero debe seguir siendo lo que siempre fue, una pirueta alegre al alcance de todos los niños.

Chau. Me retiro haciendo cabriolas.

Sobre llovido, mojado

Anuncio: este post es laaaaaaaaaargo. Los amantes del minimalismo tienen mi entera autorización para retirarse. En silencio señores por favor que hay otra gente que quiere ver la película, y agáchense que tapan a los de atrás.

Hay días en que definitivamente no. Como si un detalle se encadenara con el otro, imán irrefrenable, y se armara una especie de cadena de mala racha. Esos días deberían considerarse como una suerte de feriados individuales: apenas uno huele que el día pinta así inmediatamente debería dejar de hacer lo que está haciendo, volver a la casa y quedarse quietito haciendo la menor cantidad de cosas posibles.

Por ejemplo el otro día. Tenía que ir a buscar a un nenito a la escuela y traerlo al centro de salud para que tenga su sesión. Es parte de las actividades que me corresponden en tanto que pasante, y ya de por sí me infla los quinotos porque considero que no me aporta gran cosa. Llovía. Empecé a sentir la invasion del malhumor cuando me enteré que no sólo tenía que ir a buscarlo y traerlo, sino además llevarlo de nuevo a la escuela y volver. Esto da la módica suma de 4 trayectos 4. Empezamos mal.

Había caminado una cuadra mas o menos cuando noté que la suela de mi zapato derecho estaba totalmente partida al medio, con la consecuencia lógica e inmediata de toda el agua de la vereda en mi pie. Bingo, pensé. Recién salgo de una gripe nefasta, y caminar con los pies mojados va a ser una fiesta para los microbios que no esperan otra cosa que la recaída.

En ese estado caminé las larguísimas cuadras que me faltaban y llegué a la escuela. Toco timbre y nadie responde. Vuelvo a tocar, nada. Así durante aproximadamente diez minutos. Era obvio, no podía ser que en semejante estado algo saliera bien.

Finalmente encuentro otra entrada, toco timbre y ahi sí abren. "Viene a buscar a quién???", me espeta el portero con cara de gil. Le explico con una falsa calma quién era yo y a quién venía a buscar, me mandan con otra tipa que sí conoce al nene, que porsupuesto no estaba listo. Ni siquiera estaba en el salon de clases. Tuvimos que ir a buscarlo a un despacho, en donde una maestra hablaba por teléfono mientras el pibe leía una historieta, y porsupuesto nos hacía esperar afuera.

Eran las 15.30, exactamente la hora en la que debería estar empezando la sesión. Mientras esperaba afuera del despacho como una imberbe a que a la tipa se le ocurriera terminar de hablar me invadían los "Quién me manda?" y "Qué carajo hago acá?. Finalmente mandaron al nene al aula a buscar sus cosas para irnos, el demonio de tazmania salió corriendo y cuando llegamos al aula... no estaba! La tipa que me acompañaba se quedó blanca hasta que el pibe reapareció y se ligó tremenda cagada a pedos mientras yo pensaba cómo corno íbamos a hacer para llegar a una hora razonable visto y considerando la cantidad de cuadras que nos esperaban.

El nene iba caminando pancho, mirando el paisaje y arrastrando su mochila-carrito. Para hacer más rápido agarré el carrito yo, pero hete aquí que la manija se había roto y no subía más, con lo cual o caminaba agachada o renunciaba al arrastramiento y la llevaba en la mano. Es lo que hice, con el consecuente dolor de espalda: la mochila pesaba mil toneladas.

Finalmente llegamos. Media hora tarde. Y casi casi ya ea la hora en que el nene tenía que volver a la escuela! La sesión (a la que me permiten asistir) duró cinco minutos, durante los cuales me fue imposible concentrarme en otra cosa que en mi malhumor ante la sola idea de volver a hacer el trayecto infame. Terminada que hubo, vuelta a agarrar el carrito y vuelta a la escuela, de más esta decir que tomé otro camino, me perdí y trataba de ubicarme mientras el nene me repetía "no es por acá, no es por acá, no es por acá".

Lo deposité y dale que va, hice por cuarta vez el camino. Llegué con los pies inmovilizados de tanta agua que me entró. Una colega me sugirió sacarme las medias mojadas y fabricar una especie de media con un folio de plástico (!). La idea no era mala, porque así al menos estaba el pie aislado. Me encerré en un consultorio a fabricar el artefacto y pasé el resto del día (porque todavía faltaba un bueeen rato para irme a casa) con un pie en una media de plástico, totalmente ridícula, sintiendo que estaba de campamento en Quequén. Con la remera empapada de la transpiración, que sumada a la calefacción altísima me hicieron un efecto invernadero infernal. Sintiendo en la garganta los primeros efectos del resfrío que recaía. Y sobre todo, sintiendo en todo mi ser la convicción de que no tendría ni que haber asomado un ojo fuera de mi cama esa mañana.

Por eso digo, deberia instaurarse el feriado individual por causa de mala racha. Se evitarían muchas desgracias.